miércoles, 28 de marzo de 2007

NUNCA VEREMOS BOMBARDEOS DE AMOR.

Una vez empecé un libro de poemas. No lo terminé nunca. De hecho, solo llegué a la página diez. Son malos ripios, me imagino, pero me gustan. Ah, el título que había pensado era Nunca veremos bombardeos de amor. Ah, para leerlas, poned música hip hop.

Un imperio mellado se levanta.

Su odio embriagado a todos espanta.

El puño agita amenazante.

Su habla se torna furia rimbombante.

La bota de Gulliver deja todo kaputt.

Mientras el globo entero se vuelve Lilliput.

Miedo tiene el mundo de usar sus cuerdas.

Cuando no queda ni un cuerdo que las sostenga.


Nunca veremos disparos de golosinas.

Nunca veremos a Cupido echando gasolina.

Nunca veremos un tanque en el Louvre.

Nunca veremos que suelten la ubre.

Nunca veremos un beso nuclear.

Nunca veremos a la munición amar.

Nunca veremos nada peor.

Nunca veremos bombardeos de amor.

¿QUE PASÓ CON LA PICHA DE HITLER? Expedientes X del cine patrio.

Lo siento. Lo siento mucho. Siento tener que amargaros el estómago toda la semana con esta imagen tomada de la película de Pedro Temboury Ellos robaron la picha de Hitler. Y es que creo que ya han pasado tres años desde que se rodó. Tras años ya, como pasa el tiempo. En la foto que podeis ver estoy siendo seducido por la pérfida mujer biónica (Bibian Norai). Al interiorizar mi personaje, respirar profundamente y sentirlo en mis venas, quise dar a mi actuación el empaque de Esteso y Pajares en sus míticos films. Soy más del metodo Smirnoff que del Stanislavski.

El estreno de la película, y la cantidad de copias con las que se iba a salir han ido cambiando y menguando. Al principio nos contaban que Buenavista con cien copias, luego que se habían echado atrás por la dureza de algunas imágenes. Doy fé de ello. Había castración en technicolor. Luego que si sesenta copias, que si cuarenta...y ahora dicen que diez, las que tenía que hacer Canal+, y que se verán en Cuenca, Teruel, Málaga y similares si es que se llegan a ver algún día.

Y nada, nos han vuelto a cambiar la fecha de estreno, que yo creo que finalmente será nunca, y que si la peli sale en DVD, nos podemos dar con un canto en los dientes. Que pena, yo que creía que iba a ser mi trampolín al faranduleo...y no puedo ni usar mis escenas para el videobook.

Asco de vida.

martes, 27 de marzo de 2007

25 AÑOS DE LA GUERRA DE LAS MALVINAS. Recuerdos de aquellas fechas.

A-4 Skyhawk argentino.

HMS Coventry en llamas tras el ataque.

Yo tenía cinco años. En 1982 nacía mi hermano Sergio, el pequeño de la saga. No tengo ningún recuerdo de aquel conflicto, y eso que sí conservo imágenes de otras vivencias de aquella época. Por ejemplo, me acuerdo de los dibujos de Naranjito, la mascota del Mundial de España. Me imagino que era tan inocente que no entendía la matanza y la locura que suponía una guerra.

Mi madre siempre me cuenta que, mientras televisaban el ataque de unos aviones argentinos a un barco británico en las noticias, yo me dediqué a reclamar atención con la cándida estrategia de darle la brasa a mi santo padre, que procedió a corregirme mediante una soberana leche de esas que ahora son políticamente incorrectas. Supongo que no consiguió que me callase la boca, pero por lo menos aprendí una cosa. A no interrumpir a la gente cuando ve algo con interés, no sea que te endiñen.

Una de las fotos que incluyo es del HMS Coventry. El día 25 de mayo de 1982, dio una vuelta de campana tras recibir tres bombas de 1000 libras durante el ataque de aviones Skyhawk argentinos del Grupo 5, frente a la Isla Borbón. En el ataque perecieron 19 tripulantes, el resto fue rescatado por la fragata H. M. S. Broadsword. Un total de 255 militares del Reino Unido murieron en la Guerra de las Malvinas, por 655 argentinos

Es curioso que, en este aniversario en el que los ingleses celebran su victoria en el Cono Sur, estén ya planteándose la revancha militar por el apresamiento en aguas del Golfo Pérsico de 14 Royal Marines británicos a manos de unidades navales iraníes. Una guerra termina, otra se vislumbra en el horizonte. Es el reloj perverso de Dios.

LA CONJURA CONTRA AMÉRICA. Mmmm, parece interesante.

Mi amigo Jose Ramón me ha regalado un libro. Se titula La Conjura contra América. La sinopsis es la siguiente: Charles Lindbergh se presenta como candidato republicano a las elecciones presidenciales norteamericanas de 1940, vence arrolladoramente a los demócratas de Franklin Delano Roosevelt y pone en práctica una política aislacionista y de pactos con Hitler, que acaba desembocando en la persecución de los judíos norteamericanos.

El libro es del autor Philip Roth, un judio ganador del premio Pulitzer que utiliza su infancia para ambientar la novela, protagonizada por un niño hebreo de siete años llamado...Philip Roth.

Sí, una ucronía de las que tanto me interesan. Ah, ¿No sabeis que es una ucronía? Bueno, tú y tú, sí, pero no lo tiene que saber todo el mundo. Ucronía: dícese de la literatura que especula sobre mundos alternativos en los cuales los hechos históricos se han desarrollado de diferente forma de como los conocemos.

Y es que Jose Ramón sabe lo que a mi me gusta. ¡Como ha sonado esto! Bueno...espero que su novia no se me mosquée. Jeje.

JUSTIN TIMBERLAKE. Un tipo con suerte,

Bueno, bueno, el Justin está que no para. Acaba de dejar su relación con Cameron Díaz, esa actriz que le sacó del agujero en el que se había metido después de su traumática ruptura con la ex-novia de América Britney Spears.

Ahora, el tipo desata rumores sobre una posible relación cardiovascular con la neumática veinteañera Scarlett Johansson, a raiz de un sensual videoclip lleno de besos y susurros, dirigido por Samuel Bayer. El clip, que podeis ver aquí, se llama What Goes Around ... Comes Around , y es el tercer corte de FutureSex/LoveSounds.

O todos le odiamos, o todos le queremos. Justin, si es verdad que estás mancillando las carnes de nuestra diva favorita, eres un tipo muuuuy afortunado. ¡Quien nos lo iba a decir cuando era "el rubio de NSYNC"! Scarlett...me has roto el corazón. Y encima con este tío con nombre de hobbit. Justin Timberlake= Justino Lago de Madera.

lunes, 26 de marzo de 2007

LA ESPALDA DEL MUNDO. Una película sobre los olvidados.

Esta mañana se me han saltado las lágrimas en varias ocasiones. Ha sido al ver este documental producido por Elías Querejeta y opera prima del peruano Javier Corcuera. Se titula La Espalda del Mundo. Un título muy acertado y poético. El guión es de los dos y de Fernando León de Aranoa.

El documental gira en torno a tras dramas personales. El primero de los protagonistas es Guinder Rodríguez, un niño peruano de 11 años que trabaja como picapedrero en la periferia de Lima para sostener a su familia.

La segunda historia es la de Leyla Zana, la primera mujer kurda elegida diputada y ganadora del premio Sajarov de la Unión Europea en 1995. Fue encarcelada estando embarazada de su segundo hijo por jurar su cargo usando palabras en su idioma natal y por citar en su discurso la deseable hermandad entre el pueblo kurdo y el turco. No aparece en todo el documental. Es su marido Mehdi, exiliado en Suecia, el que sirve de narrador de esta cruda historia que nos recuerda por qué Turquía no debe entrar en la UE, hasta que respete los derechos humanos y de los pueblos. Fue liberada en el 2004.

El tercer desechado por el mundo es Thomas Miller-El, residente del corredor de la muerte en Texas desde 1986, acusado de robo y doble asesinato. Fue sentenciado a muerte por un jurado compuesto únicamente por blancos y tras un juicio turbio. Ha tenido diez fechas de ejecución y diez veces ha sido salvado por las apelaciones de su abogado. Ha conocido a 120 de las personas ejecutadas en las últimas décadas.

La sencillez y autenticidad de los testimonios, la claridad de la mirada, hacen del visionado de este documental una experiencia dura y conmovedora. Obras así son las que nos redimen en cierta forma, como redime a un grano de arena enfrentarse al mar. ¡Como me gustaría ver otro documental con estos mismos protagonistas, dentro de cinco años, y que todo les hubiese ido bien en sus vidas truncadas!


domingo, 25 de marzo de 2007

UN POEMILLA DE LOS ANTIGUOS.

Esa que salta y se carcajea,
no es flor que huelas, escolopendra.

Esa que mira y crece,
no es cosa tuya, no lo merece.

Que tu pútrido, árido monte
es el puerto del que rugiente
parte el barco de Caronte.

Esa que mimo, esa que cuido,
no la toques, no hay desafío,
no acaricies su destino,
que yo jugaré contigo.

CINEMA TESTOSTERONA. Ya vi 300.

Hoy he visto en horario de tarde la super (?) producción basada en el comic 300 de Frank Miller. Tranquilamente, en el cine Albéniz a las cuatro de la tarde, con tres gatos más en la parte de atrás de la sala grande. Y he podido estirar las piernas y todo.

El interrogante de antes se debe explicar. ¿Se puede llamar superproducción a una película que se ha grabado en interiores y con una pantalla de croma? Sí, salen miles de soldado persas, flechas a mansalva, elefantes, rinocerontes, una flota entera de barcos. Pero son solo píxeles. El concepto que manejábamos de superproducción debe ser revisado.

Bueno, la película muy bien, entrenida, que es lo que se pretende. ¿No? Es todo un espectáculo visual, y no comparto las críticas de algunos profesionales que acusan a su director de abuso del recurso de cámara lenta. Yo creo que está muy bien usado, que a esta historia, que viene de un cómic, le pega, y que aporta a la cinética del film una nueva dimensión, teñida de un surrealismo hiperbólico que incide postivamente en la tensión del drama.

Lo único que criticaría, y tendría que verla otra vez, es ese tufillo Bush administration de persas, viciosos, putañeros, malvados, amantes de la tiranía, deformes con los dientes afilados, frente a los griegos rectos, monógamos, democratas y cachas marcando tableta de chocolate. Y la pena de que el traidor, se parezca más a los persas que a los griegos. De todas formas, el amigo Leónidas, también se las trae.

¿Tendrá algo que ver esta impresión mía con lo que pasa ultimamente entre los EEUU e Irán, o es que mi paranoia habitual se acentúa?

Ah, y el que se duerma en las escenas donde hay mujeres y se habla, que me lo ha comentado alguien, es que es un simple.

LA BERREA.Ya es primavera en el Corte Inglés.


Me he despertado en casa de mi amiguete Chato y llevo más de una hora peleándome con los formularios on-line de la Junta de Andalucía. Ayer se suponía que ibamos a trabajar toda la tarde/noche, pero claro, estando en plena berrea, cualquiera se queda en casa.

Anoche el recorrer las calles malagueñas, al pegar botes en el Filo, creía detectar cierta ansiedad sexual en el entorno. En el interior del populoso bar, las chicas se contoneaban, los tipos intentaban seguirlas en sus movimientos cimbreantes, sin mucha gracia. El culo de una morena chocaba contra mi cadera al ritmo pausado de un ensalmo. Yo no tenía ganas de ritual. "Hola, ¿como te llamas? ¿Eres de Málaga? ¿Que edad tienes?". Pese a los ánimos que me daban mis amigos, pasé. ¿Para qué? ¿Que iba a conseguir? ¿Un par de besos, una subida de temperatura dérmica, el producir alguna adrenalina?


Me tocaron el hombro. Una cara ovalada y agradable me sonreía, movía los labios, pero Maná no me dejaba escucharla. Me acerqué a su boca, sin segundas intenciones. "Hola, tu estuviste en un Taller de Crítica Audiovisual conmigo". En aquel momento no estaba yo para desempolvar el expediente académico, pero sí, me sonaba. "Soy Estefi. Es que estoy haciendo un trabajo sobre el comic en el cine y...". Bla, bla, bla. Intercambio de teléfonos y la promesa de una cita la semana que viene para hablar de ese trabajo suyo. Debo tener cara de samaritano


Al poco llegó un tipo enorme y con cara de baboso y le comió los morros a la morena que seguía danzando espasmódicamente junto a mí. Esta hizo un amago de resistencia y luego se dejó hacer. Lo dicho, la berrea.

sábado, 24 de marzo de 2007

MI PADRE.


Bueno, no se, me ha dado por ahí. Ya os dije que estaba de bajoncillo, y me pongo melancólico.

Este señor que aparece a mi lado es mi padre, y le admiro. Siempre me he llevado bien con él. Quizá seamos muy parecidos por dentro. Solo se que es el hombre más inteligente que he conocido en mi vida. Y es un pilar básico en mi día a día. El mayor miedo que tengo es perderle. Ya de pequeño, recuerdo que no me dormía hasta que llegaba a casa del trabajo. Cuando escuchaba la puerta cerrarse y sabía que papá estaba en casa, me tranquilizaba.

Le quiero a rabiar, y se me saltan las lágrimas con algunas fotos hermosísimas de mi infancia, junto a él. Yo muy pequeño, un bebé de dos años, andando inseguro pero sonriente por un jardín, y él vigilando para que no me caiga. Los dos en la bañera, yo muy pequeñín, jugando con una lancha blanca que ya no recuerdo. Yo miro a la motora, mi padre mira a la cámara, que tiene mi madre en sus manos. Sonríe.

Otra, creo que mi favorita, está tomada en las dunas de Playa del inglés, Gran Canaria. Yo tengo siete años, él me abraza, el viento nos agita el pelo, y miramos a la cámara, al presente, al futuro y al infinito.

Si me dijesen que firmando ahora sería tan valiente como lo ha sido mi padre, que nos ha sacado a todos para adelante contra viento y marea, no dudaría. Mi padre es mi mejor amigo, es el consejo sin intereses, el único que nunca va a hacerme mal. Tengo mucha suerte por tenerle. No sé que escribir...Lo que siento es demasiado grande para poder expresarlo con palabras.

EL MUNDO SEGÚN GEORGE. Pax americana... for ever?

Hoy he visto otro documental. Cambiamos de género y de país. Esta vez se trata de la estrategia geopolítica de la admistración Bush, o de la falta de ella. Y no es un documental español, es uno francés, dirigido por William Karel y producida por François Lepetit Y Agnés Vicariot. Se titula El Mundo según Bush.

Karel ha realizado distintos proyectos para Arte, y trabaja habitualmente en la televisión francesa. Es además autor de decenas de interesantes reportajes de actualidad y de documentales de qualité. Le conocía ya por su trabajo Opération Lune. Este era un excelente falso documental que planteaba como cierta la teoría conspiratoria de la no llegada del hombre a la Luna en 1969. Todo habría sido tramado por Nixon, con la inestimable colaboración de Stanley Kubrick. Lo vi empezado a las tantas de la mañana en La 2 y casi me lo trago. Jaja.

En El Mundo según Bush, Karel nos muestra la galería de los horrores del hombre que gobierna el imperio, George W, ex-alcohólico, iluminado religioso, ungido para dirigir las tropas norteamericanas en una cruzada moralizante y evangelizadora urbi et orbi. Bush tiene negocios con la familia Bin Laden y está rodeado de deshonestos halcones que se enriquecen en cada guerra gracias a sus nada magras participaciones en empresas petroleras y del lobby armamentístico.

Estos tipos pisotean los derechos civiles, usando los métodos de Goebbels para repetir una mentira hasta hacerla verdad, desacreditan a a aquellos que se les oponen en los foros internacionales, ocultan pruebas, las falsean,o las inventan si hace falta. Todo para lograr su turbios objetivos.

En este largometraje, que distribuye Suevia Films además de otras muchas cosas que ya sabemos aquellos que leemos libros y prensa habitualmente, descubrimos con estupor los gustos mesiánicos del ocupante del Despacho Oval, su deuda con la Casa Real Saudí, o que el abuelo del actual presidente de los EEUU, fue uno de los banqueros de Hitler, que hizo negocios con dinero nazi, incluso durante la II Guerra Mundial. De tal palo...

Bush resulta ya cansino, y estoy deseando que le recambien , que se jubile, y ójala estos documentales influyan en ello. A los americanos les hace falta mejorar su imagen. Y a nosotros que la mejoren.

Obaba, Hillary Clinton, afroamericano, mujer, da igual. Con que lo haga mejor...bueno, con que lo haga bien y deje de darles motivos y paises a los terroristas, bastará.

viernes, 23 de marzo de 2007

LA PIEL VENDIDA. Sentido y sensibilidad en el cine X español.

Imagen del documental. Silvia Lancome.

Hoy me siento bastante solo. Estoy al borde del bajoncillo. Me hubiese gustado alargar la noche, salir a tomar algo, conversar, preferíblemente con alguna amiga. En fín. No sabía muy bien de lo que escribir, y como quiero hacerlo, por disciplina, allá vamos.

Tres amigos hemos montado una productora, y queremos hacer documentales, así que lo primero que he hecho es comprarme siete documentales en dvdgo. Casi todos españoles, y de distinta temática.

Hoy he visto un documental de Vicente Pérez Herrero titulado La Piel Vendida. Va sobre los protagonistas del cine porno español, En él aparecen los testimonios de Maria Bianco, Bibian Norai, Malena Conde, Nacho Vidal, etc, etc, las estrellas del porno patrio. El docu es del 2004, y creo que están todos ellos y ellas ya retirados/as. O casi.

A mucha gente no le interesará el tema, pero en este largometraje se nos abren las puertas a un mundo que tutti il mondo cree conocer, sobre el que se lanzan acusaciones e invectivas de todo tipo. Los que creíamos eran máquinas sin corazón resultan tener sus dramas cotidianos, sus parejas, sus hijos, sus padres...son humanos. Es este, de todas formas, un universo ya alejado del ghetto pero que arrastra todavía muchos mitos, que en parte quedan destruidos por el bienhacer de Pérez Herrero.

En cuanto deje de escribir, me pongo a ver uno sobre Bush.


jueves, 22 de marzo de 2007

PAISES QUE HE VISITADO. Recuerdos y añoranzas.

Dinamarca. Visita a una casa vikinga. Aquí de espaldas. La calva soy yo.

Dinamarca. Pergeñando alguna fechoría con una inglesa perturbada.

Perrine, mi francesa favorita, y la inglesa de los juegos de la bebida.

Tengo 30 años y 12 días. Durante parte de este tiempo me he dedicado a viajar, prácticamente de gratis, gracias a diversos programas de la Unión Europea. He visitado Marruecos, Portugal, Francia, Bélgica, Reino Unido, Italia, Suiza, Alemania, Austria, Eslovaquia, Hungría, Rumanía, Ucrania, Dinamarca, Finlandia, Suecia, Túnez y Cuba. Dieciocho países.

La verdad es que me lo he pasado de escándalo en estos viajes.

Me he bañado desnudo de noche en los lagos artificiales de Banská Stiavinice en Eslovaquia, donde colaboraba en la reconstrucción de una iglesia del siglo XII y una casa del siglo XVII. Con un fuego de fondo y un italiano meloso cantando U2 con su guitarra. Y una bella monitora eslovaca me hacía ahogadillas.

He flotado pensativo en los jaarvi de los alrededores de Jyväskylä en Finlandia, entre sauna y sauna, mientras nubes de mosquitos volaban sobre mí. Y yo, mirando al cielo.

He comido postres de chocolate de mozzarella en una granja de búffalas cerca de Amalfi, o pizza de fabada en Cava di Tirreni y degustado un limoncello helado en una terraza en Sorrento. He visto Pompeya y a sus muertos.

He hecho windsurf en un fiordo danés, al comienzo de una tormenta, y me he enrollado con una hermosa francesa, esa misma noche, sobre una mesa del bar de la Escuela Popular de Skaelskoer.

He ido de Kiev a Odessa en tren bebiendo té y comiendo pan negro con queso sabor cartón. He subido la escalera donde se grabó la famosa escena de El Acorazado Potemkin, he hecho el amor en un crucero por el Mar Negro, con las montañas de Crimea en el horizonte.

He notado a una chica temblar a mi lado en la Fortaleza de La Habana, hemos cenado en el Barrio Chino, donde nos sacamos una foto de recuerdo y la he besado frente al malecón, cuando se ponía el sol.

Todos estos recuerdos se perderán...como lágrimas en la lluvia.

MADNESS? THIS IS SPARTAAAA!!! Mañana, 300.

Mañana se estrena una de las películas más esperadas de la temporada. Sí, es un cliché y una frase hecha, pero no cabe duda que 300, dirigida por Zack Snyder y basada en el homónimo comic de Frank Miller, promete.

La leyenda dice que en el 489 a.C., apenas tres centenares de soldados espartanos, liderados por el rey Leónidas, (interpretado por Gerard Butler en el film) frenaron el avance de decenas de miles de tropas persas bajo el mando del Emperador Jerjes, (el actor Rodrigo Santoro) el monarca más poderoso del planeta. Para conseguirlo, los espartanos entregaron sus vidas en la defensa del estreho paso de las Termópilas, donde la superioridad numérica persa quedaba reducida a su mínima expresión, pero con ello consiguieron una ventaja estratégica para el ejército griego que facilitaría la posterior derrota de los persas, preservando así la civilización occidental de los bárbaros asiáticos.

Nuevas investigaciones apuntan que al menos hubo 4000 soldados hoplitas resisitiendo el embite de los persas, pero no nos vamos a cargar un cuento tan bonito ¿no?

Esta historia catárquica, heróica, mítica, y tan contemporanea (sic) no podía ser ignorada por la ansiosa industria de Hollywood , que ha echado mano del croma key, la parafernalia tecnológica, y de la creatividad de cientos de currelas para producir lo que seguro será todo un espectáculo.

Bueno, pues nada, prepararos para "hondonadas de hostias", pechos cincelados, sudor, sangre y lágrimas. La web oficial con todo todo y todo es http://300themovie.warnerbros.com/

miércoles, 21 de marzo de 2007

CULTO A SCARLETT JOHANSSON. La nueva religión.

No suelo ser mitómano. Ultimamente no pierdo las bragas por nadie, como a veces sucedía en mi tierna juventud. La verdad es que paso bastante de la mayoría de actrices a las que se declara " de moda" y que pasan sin pena ni gloria por revistas para hombres, cintas de mayor o menor valía, matrimonios con industriales o empresarios y una madurez con altibajos con partos, divorcios y escándalos varios.

Hace tiempo que, hablando mal, no me "enchochaba" con una intérprete. Pero claro, nadie es perfecto, y yo me declaro loquito por los huesos de la Johansson, que es un apellido sueco que significa "hijo/a de Johan". ¿Será por eso? ¿Tendrá algo que ver en esta atracción que palpita en mi interior con el hecho de mi nacimiento en el país escandinavo?

No, no creo. Johansson es todo un icono de belleza sublimada. Un torpeeedo sesuarl, que diría Chiquito de la Calzá. Tiene cara de niña y cuerpo de mujer, de muy mujer, nada de anorexias ni tonterías. Unos labios, unos ojos, unos, unos...

Resulta que Woody Allen realizará un film en Barcelona y quiere que la actriz Scarlett Johansson, que se ha convertido (normal, Woody, yo también lo intentaría, ¡animo!) en la nueva musa del director neoyorquino, se sume al reparto de la película encabezado por los actores españoles Penélope Cruz y Javier Bardem.

Parece que ya se ha confirmado este punto, así que estoy preparando ya una peregrinación a la Ciudad Condal para ir a adorar a la nueva Diosa. Allí la recibiremos al bajar del avión entre hosannas, arrojaremos ramas de palma y olivo a su paso y los niños le cantarán llamándola descendiente de David el Soberano. Yo quiero ser su ministro en la Tierra, su Papa, Rabí, Dalai, o lo que quiera ella.

Diosa de las turgencias, protégenos y recíbenos en tu pecho, que no es poco.

COSAS QUE ME GUSTAN. ¡Yippi Hey!

No sé en qué leches estaba pensando cuando me hicieron esta foto. Seguro que en mi mirada "magnum", no. Pero a lo que vamos. Los listados son fácilones, y si les pongo algo de interés, hasta salen resultones. Así que...allá vamos! Apriétense los cinturones, que vienen curvas. (Glups, parece que soy un locutor de radio fórmula).

1- Scarlet Johansson.
Soy un pagano, y la adoro a ella.

2-Los libros.
En general, pero especialmente biografías, sci-fi, ensayos sobre Historia y Cine. Me encantan los libros de papel con buen gramaje y con textura áspera en sus hojas. Hasta los huelo.

3-La Serie B norteamericana de los años 50.
Ultimatum a la Tierra, El increible hombre menguante, Tarántula...y todo con bicho gigante. Pero bueno, ya sabeis que me encanta el cine en general.

4- Los comics de autor.
Sí, me encantan Robert Crumb, Joe Sacco, Spiegel, etc. Aunque con un buen Ibañez o con Jan me lo paso pipa chachipiruli cantidubi dubi dubi cantidubi dubidá.

5- Viajar.
Mmmmmmmme flipa. Pero viajar, no hacer turismo, Mezclarme con la gente. Y si es solo, mejor, así voy a mi aire, sin esperar a nadie y me voy a ver sitios raros.

6- El sexo.
Como os habreis dado cuenta, esta lista no está ordenada por orden de importancia.

7-Bailar música hortera de los 70, 80 y 90.
Tengo muchos testigos de las que suelo armar como me pongan cerca un Dj. Danzad, danzad, malditos...

8- Comer con los amigos.
Y si ellos pagan o cocinan, más. Seamos sinceros. Pero doy contrapartida con mi gracejo, chascarrilos y anecdotario. No, ya en serio, me encanta conversar delante de manjares y caldos de buena calidad.

9- Hablar.
Tiene que ver con el punto 8. En general, y por norma, hablo por los codos y debajo del agua.

10. La buena vida.
Sí, me gustan los SPA, los habanos, el ron añejo, los masajes... Je suis un bon vivant.

EXCUSAS Y CALABAZAS. Diez respuestas, diez reflexiones.

¡Gracias Jaime por donar tus calabazas!
Free the Pumpkins Organization.


Estas son las excusas que me han dado, y que yo recuerde, en estos años de mi vida, para darme calabazas. Y reflexiones sobre estas excusas que no fui lo suficientemente agil de expresar en voz alta.

1-No estoy buscando nada en este momento.
¿Eso quiere decir que cuando lo busques me llamarás?

2-Solo busco amistad.
¿Que pasa, es que no tienes bastantes amigos y querías otro para la colección?

3-Eres un tío maravilloso, pero no siento nada.
Ah, prefieres a un capullo integral. Ese te hará sentir algo. Bueno, vale, hasta nunca.

4-Esto no va a ninguna parte.
Vale, no va. Pero ¿Hay que ir? ¿Y si nos quedamos aquí y nos divertimos un rato?

5-No quiero romper el buen rollo que tenemos.
¿Rollo? ¿Que rollo? ¡Si no nos hemos metido lengua todavía!

6- Me gusta otro.
Vaya mujer...mmm. ¿Y al otro le gustas tú? ¿Que tal si aprovechas esta oportunidad?

7- He salido hace poco de una relación larga y tormentosa.
¿Y si tenemos una relación corta y plácida?

8- Soy muy infiel.
También soy ateo.

9- No quiero hacerte daño.
Yo tampoco quiero morderte...fuerte.

10- Tengo novio.
Pues peor para él.

martes, 20 de marzo de 2007

LA CONJURA DE LOS NECIOS. Cuarto año de guerra en Iraq.

Venimos a pedir permiso para una moraga.

Hoy me levanto medio dormido. Me rasco la entrepierna mientras me dirijo, somnoliento, hacia el cuarto de baño. Orino, me lavo las manos y la cara, me miro mis tres canas por si han crecido, y me dispongo a desayunar. Como es habitual, encenderé la televisión para ver que me cuentan. De todas formas, ya se que la noticia del día es el robo de un posado a Elsa Pataky, fotos en las que la chica muestra sus encantos frontales. Las televisiones aprovecharán para transmitir algo de tetas, que siempre sube la audiencia un puntillo.

La otra noticia es que ya van cuatro años de guerra en Iraq. Sí, que no me digan ocupación, que la guerra no se terminó cuando tiraron la estatua de Sadam, ni cuando le colgaron en diferido. Y como decimos por aquí...¡y lo que te rondaré, morena! Más hubiese valido dejar a Sadam en paz, al estilo de los reyes de Arabia Saudí, o del lider norcoreano (ese si que sabe, y se agenció una bomba atómica en cuanto pudo) o de tantos dictatorzuelos a sueldo USA. ¿Cuanto crédito ha perdido EEUU en el escenario internacional con sus acciones unilaterales? ¿Le ha valido la pena a George W. B subirse tanto sus acciones en empresas petroleras y en lobbies armamentísticos?

Tengo una sensación ácida en el estómago. ¿Iraq? Ah, no, el zumo de naranja, que está fuertecillo.

EL LENTO DEVENIR DE LOS AÑOS. Ya pinto canas.

Ayer me encontré ante toda una revelación. Tres canas en mi barba. Al principio pensé "te has manchado con algo", pero al darme con la mano sobre la supuesta mácula, contemplé con los ojos como platos, que no se iba. Me acerqué más al espejo. Efectivamente. Tres vellos albinos. Allí, mirándome con insolencia. Riéndose colgados en mi cara,

Mis genes, proteinas y enzimas se han cansado ya de darme color. Dentro de poco pareceré Fray Leopoldo Alpandeire, o Papá Pitufo. Quizá sea todo producto del stress vital por el que paso estos días. O es que me estoy dando un excusa ante el proceso inexorable de envejecer. La vida es una exploración del fenómeno irreversible de la muerte.

lunes, 19 de marzo de 2007

ROSSI DE ALVA. Noche de flamenco en Nerja.

Sigo con la crónica de mi fin de semana. Volvemos al viernes pasado. Fuí con mis socios y la esposa de uno de ellos a Nerja a ver un espectáculo flamenco. No soy demasiado fan de este arte, pero cuando veo algo bueno, lo reconozco. Y lo que vi fue excelente.

El espectáculo era del cuadro de Rossi de Alva. Esta pedazo de artista inició sus estudios de baile de muy pequeña y de la mano de su abuela Angelita Didier (una gran bailarina a nivel nacional que actuó en varias ocasiones para el rey Alfonso XIII) y desarrollando sus conocimientos musicales con su padre Salvador de Alva. Se subió por primera vez a un escenario a los seis años, y lleva recorridos Marruecos, Italia, Suiza, Siria, Kenia, Portugal y otras entidades nacionales, llevando su fibroso flamenco por bandera.

El Centro Cultural Villa de Nerja estaba de bote en bote. No cabía un alfiler. Había muchos alemanes e ingleses, y unas british girls, muy "fisnas" ellas, vendían copas de champagne en la entrada, al módico precio de dos euros. Pasé a la sala, que está muy bien, y me senté en la fila 16, en una butaca esquinada, pero con buena visibilidad. Empezó el evento, que se dice ahora, y cada vez que Rosi hacía de las suyas, el público rabiaba de placer.

Ver a un germano de Renania-Palatinado o de Schlewing und Holstein levantarse enfervorizado sin haberse tomado una cerveza, desecho en aplausos, es digno de verse. Esto sucedió durante todo el espectáculo. Por un segundo creí oir gritar un súbdito británico "A tí te parió una madre", que en la lengua de la pérfida Albión suena como " A tí te pawió una madwe". Me imagino que quería decir "la madre que te parió".

Rosi atenta gravemente contra las leyes de la gravedad, luciéndose taconear sin apoyo de sus dedos, rondeñeando con su bastón para gusto de los ingleses adictos a la fusta, doblándose los tobillos como el que unta mantequilla, pintando ochos en el aire con su falda. Toma profesora de conservatorio. Impresionante.

Al final, el público en pie, con los dedos voladores y callos en las manos de tanto aplauso. El coro se marcó unos bises, y los extranjeros salieron del edificio flotando sobre wonderfuls, magnifiques y wunderbars.

A las doce de la noche llegamos a Málaga. Las cocinas estaba cerradas. Cené una tapa de ensaladilla y una cerveza. ¿Me estaré volviendo alemán?


UN SECRETO PARA LAS ABDOMINALES. Numb/Encore.


¿Sois de los que, como yo, no encontrais motivación para hacer ejercicio? ¿Os aburrís sobre la bicicleta estática? ¿Os desespera salir a andar y tener que pasar siempre por los mismos sitios? ¿Odiais subir montañas haciento trekking? ¿Os gusta demasiado la buena mesa y el sofá? ¿Os cansais con solo ver a un tipo hacer abdominales en una película de la Guerra del Vietnam?

¡He encontrado la canción perfecta para hacer abdominales! Sí. Es Numb/Encore, de Linkin Park y Jay-Z. Una canción super motivadora, estimulante de la secreción de testosterona y adrenalina. Ahora entiendo la razón por la que la incluyeron en la banda sonora de la película de Miami Vice, esa cañera oda al look pijo-hortera y al macho-alfa.

Ponedla. Enseguida estareis en el suelo batiendo el cobre.

VISITO UNA IGLESIA EVANGÉLICA

Puesta de sol en la Cala del Moral.

Siempre me ha interesado el hecho religioso. El fenómeno que hace al ser humano buscar una explicación a la naturaleza a través de la creación de un ser superior, un demiurgo, un gran relojero creador de todo lo finito e infinito. Ra, Odin, Zeus, Júpiter, Astarté, Gamesh, Yahve, Alah, Dios... ha habido infinidad de dioses, y todos han ido muriendo con las civilizaciones que los inventaron.

Para mí, el ser humano se siente tan solo, y con tal miedo a la muerte, que necesita crearse un paraiso, otra vida más allá de esta, para sentirse reconfortado y aliviar los sufrimientos injustos de su vida terrena. Un Valhalla con valkirias y fiestas sin fín regadas con vino e hidromiel , un oasis llenito de bellas huríes vírgenes, o un nuboso jardín con música de arpas y regordetes bebés alados. ¿Curioso no? ¿Que pasa, que a las mujeres nunca les espera en la otra vida un ejército de torneados jóvenes morenos de ojos verdes y bien dotados?

Bueno, después de irme por los montes de Úbeda, voy a contar la experiencia que he vivido hoy. Fuí a la Cala del Moral, donde me esperaba una amiga que me llevó a ver el Centro Multiusos, donde trabaja dando clases a unos niños y pintando en su taller. La chica es buena, y la estoy apoyando en lo que puedo, sin segundas intenciones. Aquello es propiedad de una comunidad evangélica. Me invitaron a participar en la escuela dominical. Escuché atento a un señor francés explicar la carta del apostol Pablo a la comunidad cristiana de Roma. Fue bastante interesante, para qué negarlo. Aunque su español no era demasiado bueno, pero en fín, lo suplía con gracia.

Luego pasé a una ceremonia, una congregación de unas treinta personas como mínimo en la que dieron alabanzas al señor, oraron y cantaron. La verdad es que fue bastante emotivo, la música en directo no estaba nada mal, las letras eran bonitas, los niños pequeños leyeron felicitaciones a sus padres, etc. El pastor, un sevillano retornado de quince años de estancia en los EEUU, de nombre Juan Carlos, era muy agradable y ocurrente, incluso me saludó por el micro. Ja, yo que quería pasar desapercibido.

Nadie me quiso comer la cabeza ni adoctrinarme, la gente era normal y nadie parecía comer ateos de postre. Calificación de la experiencia: positiva.

Si debo hablar de algo que no me gustase: lo que no me gusta de las religiones que conozco y de todas en general. La obligación de entrega total y absoluta, el que se tenga que bajar la cabeza, en ciertos momentos del ritual de reafirmación catártica, en señal de sumisión a ese supuesto ser superior. No sentí ninguna llamada, ni ninguna energía, ni ninguna comunión ni nada más que frío, que hacía bastante allí.

Queridos lectores y lectoras, sigo siendo ateo hasta la médula, y me sigue interesando el fenómeno creador de creencias y de creyentes.

Saludos a la buena gente, de cualquier religión, o sin ella.

domingo, 18 de marzo de 2007

SHORTBUS. Lo importante es la búsqueda.


Ha sido un fin de semana curioso. Voy a tener que contarlo en varios posts, debido sobre todo a la variedad de experiencias que he vivido. Empezaré por la última. He ido a ver al Cine Albéniz con mi colega Lucas y su encantadora novia Bea el film Shortbus.

Es una película dirigida por John Cameron Mitchell, el director de la obra de culto Hedwig and the Angry Inch, que no puede dejar indiferente a nadie. Por muy abierto que me considere, debo confesar que me impactó ver a un tipo intentar practicarse una autofelación, eyacularse en la cara y ponerse a llorar después, o ver a tres tipos darse placer bucogenital mientras cantan (alguno atragantado) el himno estadounidense, o encontrarle poesía a la escena de desfloración anal de uno de los protagonistas a manos de su vecino voyeur.

Y es que se agradece la sinceridad y la crudeza de la narración de Cameron, que nos presenta un idílico club neoyorquino de disfrute y goce sensorial donde todo el mundo se lo monta alegremente con todo el mundo en continuo carrusel bacanal (o back-anal), a través de un prisma surrealista pero cargado de realismo. Así nos sentimos identificados con Sofía, una sexóloga que no ha tenido nunca un orgasmo y que hace años que simula placer con su marido Rob. O con Severin, una dominadora que no acepta su verdadero nombre (Jennifer...Aniston) muy necesitada de una auténtica relación amorosa, que se presta a ayudarla. Otros personajes con los que empatizar vía pantalla son James y su compañero Jamie, que piensan en incluir a un tercero, Ceth en su relación sexual, pero Jamie no acaba de decidirse.

Shortbus es una película profunda y rica, llena de matices y con momentos geniales como el último número musical, una película que reniega del peligroso dominio de Nueva York como plató y escenario para centrarse en la historia y en sus personajes, donde la alabanza a la líbido y la fornicación es sólo la excusa para presentarnos a una serie de personajes que vienen arrastrando graves carencias emotivas y que se cruzan en este lugar mítico. Mítico por imposible, un lugar de culto al hedonismo, donde dejar los tabúes en la percha de la entrada para dedicarse al libertinaje más sensual. Una Arcadia del placer, un Camelot de los sentidos, un Eden si arbol de la ciencia.

El artista que crea su obra con las secreciones femeninas, el "club del chichi", el huevo vibrador con mando a distancia, solo son pinceladas críticas simpáticamente maliciosas, fronda entre la que surge para mí el gran mensaje. Lo importante es la búsqueda, no cejes en el empeño y no te dejes engañar por las falsas apariencias. Los caminos hacia la felicidad son inescrutables.

sábado, 17 de marzo de 2007

EL DISCRETO ENCANTO DE LA CHONERÍA. Verónica Echegui, mejor actriz de reparto en el Festival de Cine Español de Málaga.

Verónica Echegui se convirtió en un icono chonai a partir de su protagonismo en la película de Bigas Luna ' Yo soy la Juani', obra en que el director catalán daba una voltereta inesperada a su carrera introduciéndonos en el submundo del tunning, el glamour de extraradio y su canalla.
Esta película llevó a la pantalla la realidad ibérica tan vista y poco filmada de los pantalones coquineros ajustados marcando camel toe, el abuso de la bisutería quincallera, aretes de fantasía, colores chillones, mollas marcadas, maquillaje drag, aportando además todo un himno generacional como 'Gasolina Sangre y Fuego' del Vanilla Ice sevillano, Haze.

Hoy se da la noticia de que la bella madrileña nacida en 1983 (¡y yo que decía que no me acostaría nunca con una tía menor que mi hermano pequeño! sic) ha ganado por su trabajo en 'El menor de los males', de Antonio Hernández, el premio a la Mejor Actriz de reparto del gargantuesco Festival de Cine Español de Málaga.

Pues nos alegramos, que siempre está bien que le den el premio a joven una actriz, aunque esta fuese descubierta en un falso mega-casting montado como iniciativa de marketing. Ufff, que asco de anglicismos. Cada vez hay más palabras en nuestro vocabulario que terminan en -ing. Estoy un poco hasta los hueving. Bueno, a lo que iba, que Verónica tiene mucho morbo, y que pido que haga más películas, y que enseñe más si puede ser. ¡Fuera el arte, viva la carne!

Querido lectores, queridas lectoras...este mundo postmoderno ha olvidado ya a Bogart y a la Hepburn en pro de maniquíes neo-ochenteros, invadidos de añoranza los que se pusieron las botas en aquella década y que hoy ejercen el poder en el celuloide patrio.

He escrito.

viernes, 16 de marzo de 2007

DIEZ COSAS QUE NO ME GUSTAN. Sí, muy visto pero resultón.

Cara de pánfilo frente al Pontevecchio de Florencia.

Uauh, wof, yeahhh, que imaginación madre mía, estoy que me salgo. Se me ha ocurrido colocar un una lista diez cosas que no me gustan. Lo flipo. Debo der un genio, una eminencia, estoy sentando cátedra. Si no sintiese tanta ansiedad, seguro que escribiría mejor, y cosas más ingeniosas, pero ¿que quereis? Bueno, ahí va una lista.

1- Los trepas sin gracia y sin un mínimo de escrúpulos.
2- Los integristas de todo pelaje y color, pero especialmente los que tienen una base religiosa.
3- Las estrategias comerciales de venta, sobre todo aquellas que me tratan como un gilipollas.
4- Comer platos que incluyan organos internos de cualquier especie.
5- Los putos frikis (a los frikis, sin putos, los aguanto bien. Incluso tengo amigos)
6- La falta de respeto, cada vez mayor, en el trato diario.
7- La explotación laboral. Sobre todo aquella que se ejerce sobre mí y mi entorno.
8- Los telefilmes americanos que ponen en Antena3.
9- La televisión gritona.
10-Las tías estrechas...conmigo.

Pues hala.Id con Dios. Podía haber puesto veinte cosas, pero no, bah, está bien por hoy, ¿no?.

DIANA NAVARRO. Una mañana sin aliento.


Hoy me he enamorado...de una voz. Se me han puesto los vellos como escarpias. Y como sucede en las mejores ocasiones, ha sido de casualidad. Esta mañana asistí al programa Protagonistas, el número 10.000, de Luis del Olmo, que se emitía en directo desde el Teatro Alameda de Málaga. Entré con los compañeros del curso de radio y nada más sentarme en la butaca, allí estaba ella, en semipenumbra.

Diana Navarro. En aquel momento no sabía su nombre, pero luego Luis del Olmo me sacó de dudas. Cantó una canción que yo tampoco conocía Sola , con un piano al lado, en directo. Cuando su voz de cristal me alcanzó, me sentí vibrar como una gota de agua que cuelga de una hoja. Me invadió el alma, entrándome por las orejas y por el pecho, haciéndome tragar saliva y perder el aliento por un segundo. Su voz me pareció sobrenatural, como si se pudiese tocar. Ella la manejaba como si pudiese acunarla, hacía con ella viguerías, lo que quería.

Bufff. A mí una mujer me canta así y caigo rendido a sus pies. Casi se me saltan las lágrimas. Fue terminar de cantar y salté como un resorte, deshecho en aplausos. Que ternura, que maestría.

Diana Navarro es malagueña. Por lo visto es una de las revelaciones musicales más celebradas de los últimos meses, y yo con estos pelos. Mezcla sonidos como la copla, el new age, el pop y el flamenco en su disco 'No te olvides de mí' y llevo un rato bajándome sus canciones con el Ares.

Gracias Don Luis, por el regalo.

VAYA SEMANITA. Me subo por las paredes.


No he parado. Llevo una semana tremenda. No he comido en casa ni una vez. Curso de radio, ensayos de teatro (?) gestiones festivaleras, salón del comic, rodaje de un corto, para arriba, para abajo. Acabo cada noche con las meninges hechas pulpa. Anoche intenté ver una película con Dennis Quaid, uno de mis actores fetiches. American Dreamz. Me quedé dormido. Lo siento Dennis. No era por tí.

Hoy he recogido cuatro cajas de libros y revistas del desaparecido director de cine Luis Mamerto López Tapia. No le interesaban en la Biblioteca de Arroyo de la Miel, así que me llamaron y yo, claro, salí para allá zumbando. Dentro había auténticas joyitas. Un par de Historias del Cine, anuarios de cine italiano de 1967, revistas Cinestudio del año del diluvio...

Luego he ido a CESUR, en un parque tecnológico en el quinto pino, a comer con el actor Alberto González, , con la bella y profesional Trini y con Juanma Bajo Ulloa. Con cinco minutos de retraso y la tortilla saliéndome por la nariz he llegado al curso, que hoy ha sido bastante plasta. A las ocho y media tire usted para Benalmádena Pueblo y he ensayado. Bueno, por llamarlo de alguna forma. Tengo problemas con el texto, pero espero superarlos. Y queda menos para hacer de Pilatos. ¡Aisss, quien me mandaría a mí! Seguro que esa tarde en que dije que sí a ese peaaaaso de paperl durodenarl estaba aburrido. Pero a estas alturas no se puede uno echar atrás, hay que apencar.

Es la una de la noche. Dentro de ocho horas tengo que estar pillando un tren para Málaga para ir al programa número 10.000 de Luis del Olmo, en el Teatro Alameda. Luego a comer como los pavos y para el curso de radio. Luego a ensayar de nuevo en Benalmádena Pueblo, y luego de jarana, que es la fiesta de Zona Zine del Festival de Cine Español y Borja Crespo me ha invitado. Vivo sin vivir en mí...

Amigas, amigos, disculpadme si estoy raro, soso, borde, no soy yo, es este p*** estress.

martes, 13 de marzo de 2007

NUESTROS SOLDADOS COMBATEN EN AFGANISTAN. ¿Subirán los impuestos?

Mustafá...¿Cual es Alatriste?

En un avión militar, no sea que se líe otra como la del Yak.

Ahí van otra vez los españolitos, los 100% carpetovetónicos y los de adopción, esos soldados que tanta bravura han demostrado allá a donde han sido enviados por el poder político desde tiempos de los Reyes Católicos. Argel, Pavía, Lepanto, Dinamarca, Trafalgar, Marruecos, Rusia, Sahara, Bosnia, Kosovo, Iraq, Afganistan. Siempre sacándole las castañas a los poderosos y dejando la bandera bien alta, o por lo menos intentándolo.

Tropas españolas e italianas (siempre nos colocan juntos) colaboran estos días con el Ejército Nacional Afgano y la Policía de Afganistán en una operación que se ha iniciado en la zona oeste de Afganistán dentro de la denominada 'operación Aquiles', la mayor ofensiva contra el movimiento talibán desplegada este año. Que nombres más bonicos les ponen a estas operaciones. Eso está bien, así nos obligan a leer a los clásicos.

¿Afganistan, se acuerdan? Sí, aquella guerra que cerró en falso Bush desde la pista de aterrizaje de un poortaviones al más puro estilo Top Gun. Cuando soltó la perla de que "todas las operaciones han sido terminadas". La guerra esa que hace poco le costó la vida a una joven española que aspiraba a meterse en una hipoteca con lo que sacase en esta misioncita de marras. Y aquí estamos. Y encima sin el Bin Laden dichoso. Dichoso, sí, que se ha ido de rositas y cumplió cincuenta años hace tres días. ¿Permite el Islam la tarta de cumpleaños? ¿Le cantaron el Happy birthay, dear terrorist?

Según un portavoz de Defensa citado por la agencia EFE, el objetivo de esta misión es la "impermeabilización" y las tropas españolas están en labor de apoyo. Toma jeroma pastillas de goma. ¿No era Afganistán un país semidesértico? ¿Pues que van a impermeabilizar? Si hay agua, que la trasvasen.

Igual, además de impermeabilizar, también insonorizan, acondicionan y le dan una mano de gotelé a los talibanes. ¿Que pasa? ¿Que no van a pegar ningún tiro? Y no es que yo tenga nada en contra de pasar a cuchillo a los -istas burkáfilos, no. Yo también me pongo -ista cuando Al Qaeda tira por el suelo un edificio, una discoteca, un tren y la vida de miles de personas...Y es que esto del lenguaje políticamente correcto, quirúrgico, buenrollista, aséptico, ya da nauseas.

Menos milongas, por Dios, por Allah o por Thor, que no somos gilipollas.

LA RADIO ME MATA. ¡Que curso, señor, que curso!

Buffffff. Menudo día. Esto de empezar un curso a las cuatro de la tarde, con el potaje recién tragado y dando bandazos en el estómago, con el sueñecito que se te mete en el cuerpo...lo llevo fatal, la verdad. Y como el curso es de radio, tengo que estar atento, concentrado, ser creativo, respirar bien, atender a la profesora, atender el control de sonido y otras hierbas.

Por lo menos hoy nos lo hemos pasado bien. Hemos hecho un programa de videntes y adivinos con un tarot y creo que ha quedado bastante divertido. Yo me he inventado a un alemán de nombre rimbombante que estudió en el Himalaya, donde le abrieron "el tercer ojo" y que además se ha formado en una escuela de teosofistas y en otra satánica, que pasa del Tarot y utiliza "metodos cientificos" para elaborar sus predicciones. En fín, un show. Y nada más que contar. Por ahora.

NO CUENTES NADA. School killers go-go.

Claudia Molina...mmm, la pala le queda de escándalo...

He visto una comedia adolescente de humor negro en el Festival de Cine Español de Málaga. Se llama NO DIGAS nada y está maja, aunuqe algunos de los giros son de jardín de infancia. La película es una mezcla de La Matanza de los Garrulos Lisérgicos con Al Salir de Clase.

La pinícula va de un grupo de estudiantes que, al intentar ayudar a una de sus disolutas componentes a deshacerse del cadaver de un profesor que intentó violarla, acabará inmerso en una espiral de violencia intergeneracional. La chiquita de cuchillo fácil, interpretada por una turgente y morbosamente bella Claudia Molina, le encuentra el gusto a esto del homicidio y se carga a la amante del profesor, otra docente, y luego a una cajera del Champions, que la miró mal. Se produce el efecto llamada y otros alumnos se toman la justicia por su mano y se cargan a aquellos que les caen gordos en Torrelavega, localidad en la que suceden los hechos. En cuanto los medios de comunicación prestán atención a las extrañas desapariciones, los chavales deciden organizarse en comandos de asesinato, limpieza de pruebas y enterramiento. Y claro, Murphy dixit, la cosa va a peor.

Entre el juvenil elenco se encuentran Santiago Rodríguez, el inefable Jimmy Barnatán, Elio González, Darío Paso, Rebeca Cobos, Jimmy Castro, Israel Rodriguez, Alba Alonso, Elsa Herrera, Luisa Ezquerra, Antonio Barroso. Con guión y dirección de Felipe Jiménez Luna. Si estás en el instituto, esta es tu película.

lunes, 12 de marzo de 2007

AL RICO CUERO. Un embajador israelí se va de marcha sadomaso por El Salvador...y le pillan.


Hoy no tengo muchas ganas de escribir. Igual esta noche me animo. De todas, formas, he encontrado una noticia en el El Mundo, que no tiene desperdicio. Dice así:

---El embajador de Israel en El Salvador, Tzuriel Rafael, ha tenido que regresar al país después de ser hallado ebrio y desnudo tras participar en una reunión de sado-masoquistas hace dos semanas, según informaron medios locales y confirmaron fuentes del Ministerio de Asuntos Exteriores.

"Las informaciones publicadas en los medios de comunicación israelíes son correctas", confirmó una fuente al ministerio israelí de Asuntos Exteriores, que pidió permanecer en el anonimato. "Nuestro embajador en El Salvador ha sido destituido inmediatamente y será reemplazado en el plazo más breve posible", añadió la fuente.

Según detalles inicialmente publicados por el diario 'Maariv', la policía de San Salvador encontró en la calle al embajador israelí, Tzuriel Refael, en posesión de objetos sexuales sadomasoquistas hace dos semanas.

A pesar de su estado de embriaguez, Rafael se identificó ante los policías y precisó que era el embajador de Israel en El Salvador.

"En 60 años de existencia del Estado de Israel, algunos de nuestros diplomáticos tuvieron conductas que nos embarazaron, como sucede en todos los países, pero jamás hemos tenido un caso de un embajador culpable de conducta indecente en la vía pública. ¡Es el colmo!", declaró la misma fuente.

El Ministerio de Exteriores ya ha puesto a licitación la cobertura de esa plaza diplomática, informó la vicedirectora del Departamento de Prensa, Zehavit Ben Hilel.

Rafael seguirá como funcionario del Ministerio pues se trata de un asunto privado y, aunque "su comportamiento no ha sido adecuado para un funcionario público, no cometió un delito", indicó Ben Hilel.---

Ver para ver. A este tipo le colocan encargado de las relaciones con Abu Mazen y la Autoridad Palestina y acaban a latigazos.

domingo, 11 de marzo de 2007

SÍ. YA TENGO 30 AÑOS. Y un día.


La foto que pongo es de hace cinco años ya, en Dinamarca, una noche de vicio y perdición cerca de Copenhague. Estaba más delgado y ligaba más. Vamos...que ligaba.

Ayer fue la debacle. Cumplí mi tercera década de presencia en este valle de lágrimas y en este vergel de mocos. Estaba bastante perdido y desorientado. Se me escapó alguna gotita del ojo, y encima, delante de la amiga de una amiga, que se quedaría pensando que estoy desequilibrado. Los regalos que me han hecho, por ahora: de Agustín, un disco de música elegida por él y una petaca (mala señal, ¿querrá decir que con los treinta, el alcohol es mi camino?), un libro sobre el documental español (Al otro lado de la ficción. Trece documentales españoles contemporaneos, de Josetxo Cerdán y Casimiro Torreiro) de Lucas y un Jetflash V30 de 4GB de Chato. Gracias a todos por acordaros de mí. Y espero que alguien más se acuerde, jejeje.

No tenía ganas de ir a ver Planeta Atlon de lo tristón que estaba. Fui al Zeppelin a ver el pase para el equipo técnico y me pareció simpática. Lo mejor, Aky Gamazo, el prota. Una máquina. Cené con los colegas, en casa de Lucas, jejeje (encalome puro y duro) y luego salí con dos amigas, una de ellas muy especial. Pero no seais malpensados, que no hubo suerte. Estuvimos bailando en el Fraggel Rock hasta las tantas de la mañana y me lo pasé de escándalo al ritmo de los ochenta.

No, no hubo ni limousina, ni viagra, ni rusas. Siento desilusionaros, amiguetes.

viernes, 9 de marzo de 2007

POEMILLAS QUE NO VALEN UN DURO.


Os paso unos poemas que escribí el año de la polka, hace mucho mucho tiempo en una galaxia muy lejana. Los pongo porque no me apetece escribir nada más extenso, es cortar y pegar y punto. Además, estoy de bajoncillo por lo de mi cumpleaños.

A la musa que me mata con sal.

Libre y desnudo el músculo de su epidérmica envoltura.

Tú, como araña que araña sobre mi patética figura.

Locos los ojos que yo a mi pesar amaba.

Me torturas con sal la abierta herida.

Y yo gimo de placer, musa querida.


Reverencia ante el idiota.

Oh, idiota, todo el mundo se ríe en tu cara y mea en tu portal.

Son perros, idiota, y no entienden tu peculiar belleza, como pavos

con aires de grandeza, animales que serán asados.

Deja que te haga una humilde reverencia, retrasado.

Idiota, te apedrean los niños y escupen los jóvenes que nunca han amado.

Las mujeres te esquivan y los curas te excomulgan.

Idiota, yo veo algo en tus ojos,

algo más que la marca del cretino.

Yo veo volar una gaviota.


¡¡¡MAÑANA CUMPLO 30 AÑOS!!!! Pánico total.


Esta foto me la hizo alguien, con poco sentido de la estética, el año pasado en el Hotel Pernik de Holguín, Cuba, donde me alojaron mientras ejercía mis labores de jurado de maquetas y proyectos del Festival Internacional del Cine Pobre de Gibara. Se aprecia mi leve decadencia física, y no se si este año estoy peor, pero algo debe pasar cuando no tengo fotos recientes.

El helicóptero del virrey de Cuba, Raul Castro, pasó en un par de ocasiones por encima de la piscina. Se celebrababa no se qué aniversario de la formación del ejército de Oriente. Y yo debajo, flotando cual marsopa, ahito de cerveza Bucanero y deseoso de tomarme otro guarapo, rodeado de una representación internacional de féminas en bikini. Españolas, francesas, peruanas, cubanas...

Es curioso que, cuando me encuentro flotando en el agua, es cuando me viene la rama mística. Abro los ojos, miro al cielo azul brillante, las aspas del aparato de Castro brother (o milmano) emiten un desagradable zumbido que araña el firmamento. En la lejanía resuenan los acordes de algún himno revolucionario. Las palmas se agitan. Me entra agua en la nariz. Me balanceo en el líquido origen de la vida. H2O.

Entonces pienso...Jaime Noguera, un tipo nacido en Gotemburgo (Suecia), que se cría entre Gran Canaria y Málaga, que sobrevive a un pinealoma el año de la Expo, que acaba saliendo en un par de pelis frikis, escribiendo un par de libros que no son éxitos editoriales, dirige un festival de bajo presupuesto, aquí, a la bartola en Cuba, al otro lado del océano, flotando en una piscina en Holguín. ¿Cómo he llegado aquí? Que extraña es la vida. Que pena tener que morir para poder vivir. Y si se le acaba la gasolina a ese aparato, o le da un patatús al piloto, me iré a criar malvas de la forma más abracadabrante. Quizá me tengan que despegar con una zapatilla sucia de la sangre de la sangre de Fidel. Te dan ganas de salirte de la piscina. Pero no...se está muy a gusto.

¿Se resumirá mi vida futura a ser un mediocre, a hacer cosas que estén bien, pero que realmente no tengan relevancia? ¿Estoy en mi mejor momento, o lo he pasado ya? ¿Que hago ahora? Tengo treinta años ¿Es hora ya de buscarme una hipoteca? ¿De casarme? ¿De ser padre? ¡Que miedo!

Mañana cumplo 30 años. Más o menos la mitad de una vida útil, según las estadísticas. En el paleolítico ya sería considerado un hombre sabio...y a punto de diñarla. Estoy en plena crisis existencial, aunque se supone que vivo de puta madre, o eso dicen algunos. Como se suelen decir estas cosas, sin saber.

Cuba es la alegría, el sol, el mar, el son. Cuba es la vida.

VIDEOCLIPS QUE HABRÍA QUE PROHIBIR. Beyoncé y Shakira la arman.




Que gracia y que encanto, que cinturas cimbreantes, queridos lectores míos. Aissss. Esto si que es un dueto en condiciones y no el de Elton John con Eminem. Que macizas las dos. Que sensualidad, que hips final fight, que meneo, que curvas, que voces...mmmm. La canción que produce tal espectáculo videoclipero, y que no os debeis perder por nada del mundo (el video, la canción en sí es una caca of the cow) es Beautiful Liar. Guapo mentiroso.

"Vamos a reír / no lloremos más / olvidemos que / por un guapo mentiroso / somos hermanas tonight" El temita no se lo cree nadie. Un tío se lo ha montado con las dos y las engaña, ¿QUIEN ES LA TERCERA? ¿QUIEN ES ESE TÍO? ¡Que nos lo digan ya! Estas dos chicas, máquinas registradoras a base de sacudida de cadera, son más listas que el hambre y se aprovechan de la gazuza sexual de tanto macho necesitado para quemarnos la cornea por la MTV e intentar apartarnos del top manta. Y lo consiguen. ¡Pues ole!

http://www.youtube.com/watch?v=tfrpgJLZF-Q

PD: Para el próximo video, a ver si se dan un poco el filete, que no estaría mal.

miércoles, 7 de marzo de 2007

¡VIVA BOLLYWOOD! Los musicales indios, un lujazo.



Viva el cine de Bollywood!

De vez en cuando me pongo a ver videos de números musicales de Bollywood en youtube. Este no tiene desperdicio alguno. En un tren, con un montón de bailarines, un pedazo de coreografía, buena música... A ver si vemos al Antonio Resines, a Paz Vega y al Fran Perea hacer un algo así en una película. El bailarín y cantante es Shahkrukh Khan, que debe ser uno de los guaperas oficiales del cine hecho en la india, y la chica debe ser Malaika Aurora. ¡Cine curry for ever!.

Les pongo una foto de Mr Khan a mis amigas lectoras.

http://www.youtube.com/watch?v=nMsv3MrbDcs

CRANK. Puritita adrenalina.

Ayer noche una película me mantuvo despierto. Un meritazo, dado mi estado de somnolencia habitual en los últimos tiempos. Se trata de Crank de Lakeshore Entertainmente y dirigida por Mark Neveldine (Biker Boyz, 2003 y The Siege, 1998) y Brian Taylor. (codirector de Biker Boyz) . El protagonista es la estrella de acción postmoderna Jason Statham, un inglés que compitió en los juegos olímpicos de Barcelona y que ahora se dedica a dar mamporrazos acuarium era.

La película es un puñetazo al estómago que te atrapa desde el primer segundo hasta el último, casi asfixíando. Pero se pasa bien. El protagonista, un asesino a sueldo que acaba siendo incómodo para los individuos para los que trabaja. Recibe una dosis del cocktail Beijing, un veneno mortal que hace desaparecer la adrenalina del cuerpo. La única manera de resistirse a su efecto es... producir adrenalina constantemente.

¿Cómo? Bebiendo litros de Redbull (toma product placement) esnifando cocaina y drogas jamaicanas, robando motos, haciendo de conductor kamikaze, teniendo sexo en público, ostiando a ciudadanos afroamericanos del bronx, pegando tiros a diestro y siniestro y buscando a los cabrones que te han hecho tal putada. Chev Chelios pasa por todo ello y por más. Le acompaña en estas horas de vertigo su novieta Eve, una Amy Smart que parece la novia perfecta, la que desearíamos todos.

Muy recomendable para noches varoniles de colegas, panchitos y cervezas templadas.


martes, 6 de marzo de 2007

SE HA MUERTO COLL. Otra parte de mi infancia se va al otro barrio.

Sí amigos, otra parte de mi infancia pasa al envés de la trama. Adiós Coll, que pena que los genios se tengan que morir tambien. De pequeño me encantaba verle con Tip en los especiales de nochevieja y demás. El número de la jarra y el vaso de agua era estupendo. Y ya está, solo recordar a este hombre que me hizo tantas veces reir y sentir bien, al que imité en alguna ocasión. Ahora verle me huele a niñez y a felicidad.

Esta broma no te la aguanto.

lunes, 5 de marzo de 2007

MIS LECTURAS. TUMBA Y PODER.


Me estoy leyendo Tumba y poder, un ensayo bastante denso pero apasionante sobre el culto funerario a los héroes muertos y otras personalidades destacadas y el uso de este como eficaz medio de consolidación del poder. Olaf B. Rader describe en este libro cómo desde la Antigüedad hasta el siglo XX se utilizó el culto a los muertos para legitimar el poder. Se mencionan cadáveres célebres robados, otros cuyo peso fue pagado en oro o en cuyo nombre se hicieron sangrientas guerras. Pero también se analizan los casos contrarios, aquellos cadáveres que fueron sentenciados en juicio, arrojados a ríos o mares, escondidos en lugares secretos o disueltos en ácido. Una pena que el autor, por lo menos hasta lo que llevo leído, no trate a los muertos recientes, tales como Ceaucescu, Milosevic, Sadam, etc, etc.

PLANETA ATLON. Viaje al universo de Jose Roberto Vila.



Hay un director malagueño que los tiene bien puestos y que, mientras muchos hablan sobre ideas que nunca llevan a cabo, se lía la manta a la cabeza y se pone a hacer cine guerrilla con los amiguetes y cuatro duros. Su nombre es Jose Roberto Vila. El próximo día 10 presenta su último largo, a las 23:45 de la noche, en el marco del X Festival de Cine Español de Málaga, en concreto dentro de La Noche Canalla, un evento dedicado al cine más psicotrónico y descacharrante.

La película está protagonizada por mi gran amigo Aky Gamazo, un actor de tomo y lomo ibérico, en el papel del capitán de la nave terrícola que aterriza en el planeta que da título a la película. Encabeza a un grupo de humanos huídos de la destrucción de nuestro planeta por un ejército alienígena. Ante la amenaza, los terrestres deciden enviar un arca de Noé con los mejores especímenes de nuestra raza para repoblar un astro muy similar al nuestro.

Desgraciadamente para nuestra civilización, el ordenador encargado de la selleción se cuelga unos momentos y en lugar de las mentes más brillantes, selecciona a una banda de tarados y a una única hembra.

La peli promete. Además de Gamazo, aparecen el inefable Pepe González Rubio, Curro Cruz, el mítico Jess Franco y hasta un servidor, que interpreta en tono de cameo a un periodista de investigación.

Batallas con esqueletos vivientes, cangrejos gigantes, tarántulas mosntruosas, rayos laser, y con una banda sonora de lujo. Pasaros por http://www.pierrotlefilms.com/planetaatlon/index.html