sábado, 28 de abril de 2007

MOVIDA EN TURQUÍA. El ejército le saca brillo al sable.

Extensión del Imperio Turco en 1683.

El debate sobre la posible entrada de Turquía, tradicional enemigo de occidente durante siglos (¡remember Lepanto!), en la UE, siempre me ha parecido apasionante. Ayer noche el ejército de la nación inventora del donner kebab se pronunció a través de internet (deus ex machina) en contra de la entrada de un nuevo gobierno de corte islamista en el país. Según aparece en este comunicado, y en alusión a la candidatura a la jefatura del Estado del actual ministro de Exteriores, Abdulá Gül, (un islamista moderado, pero islamista al fin y al cabo) las Fuerzas Armadas turcas observan la situación con preocupación y recuerdan que intervienen decisivamente en la defensa del laicismo y que en caso de ser necesario, el ejército dejará claro su postura y su proceder.

Armagan Kologlu, un general retirado, comentó a un canal televisivo que ésta es una muy clara advertencia, que le recuerda al golpe de estado posmoderno de 1997 y que las intervenciones religiosas en asuntos de Estado y el actual proceso electoral han agotado la paciencia del Ejército.

Bueno, me imagino que estamos todos de acuerdo con el ejército turco, ¿no? ¿Podría un país con 70 millones de habitantes entrar en la Unión Europea con un gobierno islamista? ¿Qué leches hace entonces el responsable de la ampliación de la UE, Olli Rehn, advirtiendo al ejército turco de mantenerse alejado de los asuntos políticos? ¿Es un doble juego? ¿Le da esperanzas la Unión a Turquía y luego asfixian el sistema secular de esta país para impedir así la adhesión?

¡Si Kemal Ataturk levantase la cabeza!

LA POSIBILIDAD DE UNA ISLA. Houellebecq goes to Carboneras beach.

Aghhh. Recuperándome de una salida nocturna con profesores. ¡Quien me lo iba a decir! Estoy en casa de mi amigo Chato, mientras un tipo le coloca la cocina y él ha salido a hacer unos encargos. Ya he empezado el preoperatorio y cada mañana y cada noche me limpio los ojos con unos sobrecitos especiales. El miércoles es el gran día.

Mientras escurro mi miedo al viento, os voy a contar qué estoy leyendo ahora. Bueno, como siempre son varios los libros que tengo entre manos, pero os voy a volver a citar a Monsieur Houellebecq. En concreto, el libro que me vampiriza en estos días es La Posibilidad de una Isla.

En este volumen, M. H narra en primera persona los últimos años de Daniel, sus relaciones sexuales amorosas (con Isabelle y con Esther, esta última una candidanta a actriz, española, de 22 años) y su contacto con una secta cuyos miembros aseguran que el ser humano alcanzará la inmortalidad. El autor, famoso por sus monólogos cáusticos en los que mezcla la provocación con una visión fría y cruel de la existencia, toca como siempre temas filosóficos, sociales, políticos y científicos. Habla de clonación y sexo, de juventud y vejez, de violencia y deseo…y gran parte de la trama transcurre en Almería. Alucina, vecina.
Precisamente hay una gran posibilidad de que este fin de semana/puente acabemos en Almería, que no es una isla, pero casi. Al menos en mi imaginación.

jueves, 26 de abril de 2007

LA HANNIGAN ME PONE. Mmmmmmmm... (Slurp)

Por cierto, la Hannigan me pone. Me pone mucho. Será su cara de niña buena mezclada con ese punto sexy que saca en contadas pero brillantes ocasiones. Es pequeñita, aries y de Washington, a pesar de sus 33 años ha sido elegida en más de una ocasión para protagonizar papeles de adolescente en films como American Pie o American Pie 2. Se hizo especialmete popular a partir de su papel de Willow, (no, no el enano salva princesas) la bruja bollo de Buffy, Cazavampiros.

En su tiempo libre, le gusta navegar por internet, practicar kick-boxing y pasar el tiempo con sus animales. Esto no le importa un carajo a nadie, pero tenía que darle algo más de cuerpo a este post, ¿no?

HOW I MET YOUR MOTHER. Otra serie que me envilece.

¿Gracias oh, internet, por tu función terapeutica para solteros!, ¡Gracias o piratas del internet por proveernos de material! Ya me chupé Supernatural y Sleeper Cell. Ahora le ha tocado el turno a How I Met your Mother, en la lengua de Cervantes: Como conocí a tu (o vuestra) madre. Se trata de la divertida crónica vital se una serie de treintañeros neoyorquinos que quizá recuerde a muchos a Friends, pero que a mi me parece mucho más ágil y divertida. Emitida por la CBS en Estados Unidos y por La Sexta en España, sus protagonistas son Ted (Josh Radnor), su amigo Marshall (Jason Segel), estudiante de Derecho que va a casarse con su novia Lilly (Alyson Hannigan, la Willow de Buffy), Robin (Cobie Smulders), una periodista de la que Ted se enamora, y Barney (Neil Patrick Harris), un tipo peculiar y mujeriego que se ha convertido en el personaje más popular de la serie.

Desde luego, Barney es todo un hallazgo. No os la perdais.

CHARLA SOBRE EL ARTE SECUENCIAL EN BELLAS ARTES. En dos semanas.

Bueno, bueno, igual algún día consigo mi mayor sueño. Dedicarme a vivir de la sin hueso. Entre la charla de Copenhague (que salga diosssss, ¡responded, filmotequerossss!) y ahora que me invitan a dar una chapa sobre arte secuencial en Bellas Artes de Málaga...yupiiii! Tengo para un par de meses de vicio. Esto me da esperanzas.

Por otro lado, me han invitado otro año más al Festival de Cine de Huesca. ¡Gracias, Ángel, eres un idem! La cuestión es...¿iré? ¿Terminaré el curso de radio?

La viñeta es de Robert Crumb, uno de mis artistas secuenciales favoritos, referente para cualquier pintamonas y todo un icono underground.

miércoles, 25 de abril de 2007

DÍA DE ANÁLISIS. Mis fluidos bajo el microscopio.

Queridos amiguetes. Hoy una chica me ha atravesado una vena, con una aguja, para extraerme el fluido vital. La sangre. Por otro lado, a una señora bastante adusta, le he dado en mano una probeta con mi primer orín de la mañana. Normal que gaste ese careto. ¿Que harías si en una mañana veinte personas te entregasen ceremoniósamente sus meadas con una mirada esquiva acompañada de un seco "buenos días"? Y para los peor pensados, no, no es un nuevo método para ligar. Es que me he hecho una analítica. Tengo treinta años, no soy ningún chaval. Ya es momento de que me vaya controlando toda la porquería que me meto entre fiestas, visitas a los centros comerciales, exposición a la tecnología, etc.

Pues eso. Nada más especial que contaros.

lunes, 23 de abril de 2007

SUPERNATURAL. Dos hermanos contra el mal.

Momento de reflexión con mirada magnum.

Cain y Abel, Rómulo y Remo, Hernandez y Fernández, las gemelas Olsen. ¡Cuantos hermanos famosos! Y es que el rollo fraternal da mucho juego. Los hermanos simbolizan la dualidad, el bien y el mal, la luz y la oscuridad, la Nintendo y la Playstation. De esto va la serie Supernatural, otro culebrón USA de los que me gusta inyectarme en vena cada noche. Producida por Warner Brothers, la serie está protagonizada por el típico tandem de guaperas, Jared Paladecky y Jensen Ackles, que interpretan a los hermanos Winchester, cazadores de lo sobrenatural. La serie es suficientemente carismática, llena de buena música rock, un Chevrolet Impala, chicas guapas, monstruos malosos y decorada con múltiples chascarrilos. La verdad es que, como está la cosa en la televisión, con todo esto basta para que me la trague. La serie.

¿Que qué pasa en la serie? Pues un rollo entre Buffy Cazavampiros y El Coche Fantástico. Los hiperactivos Winchester bros' persiguen a un demonio de ojos amarillos (nada que ver con el fantasma de los ojos verdes) culpable de la espeluznante muerte de su madre. La típica historia de venganza en la que los dos chicarrone serán asistidos por su traumado padre y por otros colegas cazadores (curiosamente desequilibrados) de entes malignos.
Ya os digo, nada elevado, pero entretenido

LA CIENCIA AVANZA QUE ES UNA BARBARIDAD. Kim Sa Moo y los chichis alienígenas.

El genetista coreano Kim Sa Moo ha planteado una interesante y descabellada teoría en estos días. Esta afirma que los seres humanos somos híbridos de una especie terrícola y una alienígena. La mutación se produjo, según las afirmaciones del especialista en clonación, hace cientos de miles de años, de forma inducida. Kim Sa Moo presenta sus conclusiones en el número de Science del mes de Abril, tras cinco años de investigaciones.

Según Sa Moo, lo que le llevó a iniciar su estudio fue una metódica observación del aparato reprouctor femenino. "Todos los que hemos degustado alguno, hemos pensado en alguna ocasión que tenía una pinta un tanto marciana", declaraba el genestista en la Universidad de Berkeley. "El coño es la cumbre de evolución, el órgano más desarrollado y especializado". Según Moo, los alienígenas implantaron su propia identidad en el chichi en las mujeres. Así, las mujeres son portadoras de seres alienígenas ente sus piernas, organismos parasitarios y de tormentoso metabolismo que viven entre cuarenta y cincuenta años, todo ello debido a los problemas de adaptación a nuestro planeta.

Los coñonautas (expresión utilizada por Sa Moon) viven la primera década en un estado de hibernación, del que despiertan inundando el cuerpo de la mujer de diferentes sustancias que la revolucionan, provocándole entre otras cosas la mestruación, con el objetivo de encontrar un individuo que garantize su supervivencia. El intruso se alimenta de la sangre y los recursos energéticos consumidos por la mujer y proporcionados por el individuo-pareja que se ve esclavizado por la vagina xenoforme. El estudio se Sa Moo destaca que el semen es un productor de endorfinas para el alien, que lo consume en pocas cantidades y de forma espaciada en el tiempo. Al morir, la criatura suele provocar serias molestias en el cuerpo femenino, conocidas normalmente como menopausia.

De ser cierta esta teoría, el mercado de los libros de autoayuda se hundiría, por lo que los científicos y editores de todo el mudo la han recibido con cierto escepticismo.

domingo, 22 de abril de 2007

SLEEPER CELL. Bin Laden sube la audiencia.

El Media Player se ha convertido en mi mejor refugio de la soledad. Y ahora agoto los minutos de castidad con Sleeper Cell, una serie sobre un agente infiltrado en una célula terrorista . Los actores son Michael Ealy, Oded Fehr, Henri Lubatti y Alex Nesic. La serie es entretenida, bien rodada (aunque cansan un poco los juegos cromáticos para diferenciar Arabia de EEUU o Bosnia) y ya estoy viendo la segunda temporada. Lo que más chirría es que se nos presente a una célula integrada por un hispano ex-convicto, un afroamericano converso, un árabe crecido en Londres y una holandesa ex-prostituta. Parece un chiste de los antiguos.
Normalmente las células terroristas están integradas por nacionales del mismo país, incluso de la misma región o clan. Que se lo pregunten a los 15 saudíes, de un total de 19 terroristas, que cometieron los atentados del 11S. Los otros cuatro eran egipcios. De todas formas, si dejamos a un lado el esquema tontorrón de "todos los musulmanes no son malos" y "cualquiera puede ser un terrorista" a un lado, la serie es bastante disfrutable.

ZACH HILLS. Historia de un cineasta frustrado.

Yo conocí a Zacharias Hills. Era un tipo simpático, algo traumatizado por sus orígenes humildes. Tenía un pico de oro, aunque plumas de arcilla. Sabía manejar la cámara, pero escribía como un oligofrénico. Y lo peor, tenía una manía retentiva. Nunca acababa lo que empezaba, y lo que acababa, era basura con aires telefilmeros. En el barrio había aprendido las técnicas que le llevarían al estuprum creativo y al salafismo del polar. Se convirtió en un pobre gipsy king del audiovisual.

Las series norteamericanas le hicieron mucho daño. Vestía de bata y pijama y proclamaba su reinado de papel kraft, pues lo único que acababa empaquetando eran hamburguesas de píxeles. Basó su breve reinado en enrevesados circunloquios, reiteraciones kafkianas de la narrativa, escorzos fracasados del genio. Durante un tiempo pareció que subiría, se rodeó de gente que le apoyaba y que creía en él. Poco a poco los fue tiñendo de su miseria, así que le dieron de lado, le fueron dejando solo. Quizá no se lo merecía, pero sin duda, sus tretas y sus mañas, sus iniquidades, su ego sobrealimentado, su paranoia, le hicieron merecedor del más árido ostracismo. Hasta los famosos hermanos Flappy, desencantados, se alejaron de su anabólica sombra. Primero uno, triste y desilusionado. Luego otro, airado e insultado. Antes ya había habido disidentes, y habría mucho más. La fama de Zach empezó a llegar a los niveles de Ed Wood, pero sin angora que suavizase las cosas.

Zach fue tonto. No supo aprovechar esa buena predisposición de los que confiaron en su hacer. Las promesas se rompieron y el celofán resultó ser papel higiénico. No supo agradecer y respetar a aquellos que trabajaron con él. Los pisoteó. Su encanto se convirtió en sudorosa chulería y molesta susceptibilidad. Hace tiempo que no le veo. Me imagino que sigue ahí, criticando a sus antiguos amigos, preparando el próximo sablazo, buscando a un nuevo productor incauto. En las fiestas en Palm Springs sigue jurando con la coca cola en una mano, que su próximo largo será un éxito. Y sin embargo, le guardo cierto cariño. Sit tibi terra levis.

sábado, 21 de abril de 2007

LA ENVIDIA ES SANA. En pequeñas dosis.


Sí, lo primero una foto del hotel, el Iberostar Suites Islantilla. Que creo que en el anterior post que me he quedado corto. Y luego una foto de las chicas que atienden el Spa. La que me hizo un hombre nuevo con sus terapéuticas manos es la de la derecha. Muy agradable. Hablando me recordaba a algún personaje de La Chaqueta Metálica. Me untó aceite y masajeó las manos, los pie, la cara, CASI todo...Y yo allí desnudito, apretando los dientes cuando me clavaba un nudillo en la planta del pie, y ella tapando y destapando estratégicamente cada palmo de mi dermis con una sabada blanca y suave.

Tocó un recipiente de esos que emiten una vibración muy relajante, me tapó lo ojos con unas esferas de tela...vamos, que se lo curró. Al terminar aquel placer sublime de sesenta minutos de amasamiento y torsión me dijo "mister, finish" y a continuación, "finito". Como me vio cara de gusto, al incorporarme hecho un flan en la camilla, se subió a ella de un salto y, agil cual gacela, se acuclilló tras de mí y volvió a masajearme brevemente cuello y hombros. Luego sonrió, junto las palmas de las manos a la altura de su mentón y se retiró de espaldas, dejando colgado en el aire un "thank you", antes de cerrar la puerta. Creo que tengo que viajar a Asia.

A ISLANTILLA POR LA PATILLA. Invitado en el Festival de Cine Inédito.


Benalmádena 2001 - Islantilla 2007. ¡No pasan los años por nosotros!

Hola amiguetes. Acabo de volver del orgiástico festival de cine de Islantilla, donde he pasado un par de días. La verdad es que, con tanta playa, tanto cine y tan buen yantar, se pasa muy bien. El primer día de estancia nos llevaron a una capea en San Antonio (Portugal) y allí comimos un peassso de barbacoa. Por la noche, fiestecita flamenca en la disco del Hotel. Ayer, mini crucero por el Guadiana, con comida a bordo. Durante la degustación de productos onubenses, especialmente salazones y conservas de prodigiosa calidad, hice relaciones públicas. También encontré allí a viejos amigos y amigas, y fue muy agradable. Por la noche hubo una cena multiétnica. Invitaron a mover el bigote a inmigrantes africanos, magrebíes, latinoamericanos y del este de europa.

Para rematar este caudal de experiencias esta mañana disfruté (previa reserva) de un circuito de hidroterapia y un masaje balinés con aceite del Thai Zen Spa del Hotel 4* Iberostar Islantilla. La chica me dejó tan bien (¡una hora de masaje!) que nada más llegar a casa he caido redondo en la cama. De estos días de desenfreno os pongo una foto con el actor portugués Joaquim D'Almeida, Premio Internacional de Cinematografía Ciudad de Benalmádena 2001, tomada con la cámara de mi amigo Aky. Y otra, para que busqueis las siete diferencias, de aquel kubrickiano año, cuando se le entregó el premio en el festival que dirijo (www.ficcab.com).

Mr D'Almeida estaba de jurado en Islantilla. Por cierto, gracias a Juan Labrador, director del evento onubense, por hacer posible este reencuentro. ¡Ramon Salazar rules!

miércoles, 18 de abril de 2007

AGOSTO: CONFERENCIA EN COPENHAGUE.

Notición notición. Me invitan a dar una conferencia sobre el nuevo cine español en Dinamarca. Estoy gestionando unas películas ibéricas que se proyectarán con subtítulos en inglés en la capital danesa. Mi viaje a la ciudad de La Sirenita será en el caluroso agosto, algo que agradeceré, pues no soporto el calor. La ciudad es bastante maja, aunque cara de bemoles. Estuve allí hace cinco años, paseando por los Jardines del Tívoli, visitando la comuna hippie de Christiania, dormí en un albergue carísimo de paredes de cartón modulares y catres que ni en Alcatraz... Algo huele a podrido en Dinamarca. ¡Vuelve Jaime Noguera!

CHICAS ZUMBADAS. Esto es lo que hay.

No es la chica de la foto. No, no es ella, pero tenía que poner alguna foto de una chica y...esta misma. De la que os escribo es algo más bajita y con pelo en dos colores. Soy un imán para las chicas con problemas de autoestima, frikis y demás zumbadas.

La zagala que me pone de los nervios es una compi del curso de radio y que anda traumatizada por un novio, con 18 centímetros de masculinidad, que la dejó tirada para irse a trabajar a una heladería en Alemania. Es muy graciosa, aunque se le va la pinza bastante, y nos hemos caído bien. Ayer, aprovechando que yo estaba en Málaga y no me apatecía almorzar solo, quedé con ella antes de ir a clase.

AVISO: Si tú, que lees esto, eres una chica sensible y modosita, no sigas leyendo, puede afectarte. Pasa a otro artículo.

Después de comer me dijo que tenía que pasarse por su piso a cambiarse. Acertareis si pensais que la acompañé lleno de impúdicos pensamientos. Una vez en su piso compartido me enseñó su album de fotos. En unas cuantas de ellas resultó aparecer en pelota picada o en pelota semihinchada. La imagen que más me impactó fue una tomada en contrapicado en la que ella mira con soberbia a la cámara mientras en primer plano se estruja la vulva depilada. Claro, imaginaos como me quedé. Ella, ante mi gesto, se cortó un poco, sin dejar de esbozar una media sonrisa. Fuimos a clase, pero la imagen de su vulva afeitada y mojada me perseguía como el asesino a su víctima.

¿Que debe hacer un hombre en estos caso? Ella tiene 21, yo 30, somos el día y la noche en cuestión de gustos, forma de hablar, filosofía, no pegamos ni con cola. Lo único que nos une es que los dos somos unos desencantados. No me llenaría jamás como pareja, como mujer. No soy su tipo, sabemos que no vamos a refocilarnos en el catre. ¿Tengo que soportar estas provocaciones y mantenerme frío como el hielo? Aghhhh. Que duro ser un gordo hetero en estos días. Estoy harto de ser ariete de las esquinas.

lunes, 16 de abril de 2007

LANZAROTE. A vueltas con Houellebecq.

Ayer hizo un día estupendo. Decidí irme solo a la playa, por la tarde, a tomar el sol y leer un poco. Me llevé Lanzarote, de Michel Houellebecq. Me lo cargué en la playa en un par de horas, como me hubiese cargado el dulce cuerpo de una jugadora de volley brasileña. Pero ella no estaba, y el libro sí. Es un libro corto, que se lee rápico, amargamente divertido.

Habla sobre los entornos, sobre la religión, sobre el sexo, sobre el vacío. Sobre lo que siempre habla Houellebecq para suerte mía. Hay personajes como Pam y Bárbara, lesbianas alemanas no exclusivas, o Rudi, un inspector de policia luxemburgués exiliado en Bruselas, o la secta de los azraelianos, que preparan la regeneración de la humanidad por los extraterrestres. Como siempre en este autor francés, muy recomendable.

La isla es una metáfora del hombre.

FIEBRE TRANSFORMISTA. Frikerío en estado puro.

Santiago Segura en un cameo.

No, no voy a hablar de señores que se ponen braguitas y boas combinadas con pelucones y pestañas postizas. Hablo de la fiebre mundial desatada por la versión cinematográfica de la serie de animación Transformers (www.transformersmovie.com).

Cuando me enteré del proyecto, pensé: buffff, marrón, en forma de ensaimada, envuelto en moscas y tirado en el suelo...un truño. Luego un servidor alucinó en colores al ver que la hipotética ñorda estaba producida por Steven Spielberg (que bueno, no sería el primer zurullo que produce) y dirigida por Michael Bay. Luego me di cuenta de la cantidad de pasta que iban a sacar con la venta de muñequitos.

El trailer es un espectáculo visual sin opción a queja. Ahora hay que esperar a ver el engendro. Pero mientras, los nipones, que son más frikis que el Pozí vestido de Sailor Moon, y más permeables a la influencia americana que las bragas de Jeena Jameson, se dedican en su tiempo libre (y eso que siempre se ha dicho que no tienen) a hacerse cosplays o desfiles de trajes articulados imitando a los populares robots mutantes. Para muestra un botón.




Y esto es en Japón...que el día que les de a los chinos por hacer el friki igual, se acaba el planeta.

domingo, 15 de abril de 2007

AMPLIACIÓN DEL CAMPO DE BATALLA

Acabo de terminar Ampliación del campo de batalla, de Michel Houellebecq. Solo en dos días (bueno, en una tarde/noche y en una mañana/tarde) me lo he ventilado. Tengo hambre de nihilismo, y este libro me ha dejado satisfecho. El argumento gira en torno a un escéptico ingeniero informático de 30 años, hastiado por su trabajo, que debe vender a sus posibles clientes las delicias de las nuevas tecnologías.

Con sus habituales descripciones descarnadas, que casi hacen daño, Houellebecq describe el campo de batalla de la sociedad actual, la sociedad neoliberal, con sus perdedores en el ámbito económico y sexual:

"Igual que el liberalismo económico desenfrenado, y por motivos análogos, el liberalismo sexual produce fenómenos de empobrecimiento absoluto. Algunos hacen el amor todos los días; otros cinco o seis veces en su vida, o nunca. Es lo que se llama la ley del mercado. En un sistema económico que prohibe el despido libre, cada cual consigue más o menos encontrar su hueco. En un sistema sexual que prohíbe el adulterio, cada cual se las arregla, más o menos, para encontrar su compañero de cama. En un sistema sexual perfectamente liberal, algunos tienen una vida erótica variada y excitante; otros se ven reducidosa la masturbación y a la soledad. El liberalismo económico es la ampliación del campo de batalla, su extensión a todas las edades de la vida, a todas las clases sociales."

COMIENDO ANCAS DE RANA.

Creo que se me olvidó comentar algo de mis aventuras gastronómicas. El jueves mi buen amigo Alberto me llevó a una cervecería curiosa en Arroyo de la Miel. De cada mesa se erguía fálicamente un surtidor de cerveza. Ante tal osadía, el cliente se masturbaba con palanca y cuerpo de metal, proporcionándose un placer etílico que mostraba su orgasmo en el delicado fluir de la espuma. Los resultados se podían contemplar voyeuristicamente en una pantalla de plasma que marcaba los lúbricos centilitros consumidos. Un litro=5€.

Dejándonos encantar por la cebada fermentada, procedimos a encargar entre jubilosos gemidos una ración de ancas de rana. Nunca había yo masticado la fibra del batracio, por lo que no lo hice falto de un sagrado temor hacia la posible venganza de la rana Gustavo o alguno de sus animados parientes. Comiendo ranas, iba a traicionar toda mi infancia.

Llegaron las patitas de las ranas, rebozadas, para más señas. Los príncipes de los cuentos me miraron desde el abismo. Agarré la primera y miré a mi amigo Alberto, extremeño de pro, que siempre me ha contado como, siendo niño, se pegaba atracones de ranas que un señor vendía ensartadas en una cañilla.

Estaban muy ricas. Me comí tres pares. Seis ancas de ranas importadas de Indonesia. Deliciosas. Tiernas, suaves. Me embarga un sentimiento de culpabilidad. Lo siento por la soltería de algunas princesas que nunca encontrarán a su otra mitad, que nunca podrán cumplir el ideal monárquico. Lo siento por sus padres, que verán como su estirpe azul y majestuosa se corrompe con la sangre roja de algún guardaespaldas, escritor controvertido o preparador físico del montón.

Comer ancas de rana es de lo más republicano.

sábado, 14 de abril de 2007

ESTOY DE VUELTA Y MUY GORDO.

Ufff, como pasa el tiempo, y yo sin escribir. Espero que no sean los signos de la próxima hibernación de este espacio mío. No. Tengo una vida muy ajetreada, y este ha sido uno de estos fin de semana. He estado en Málaga un par de noches en el hotel Don Curro, que no es nada del otro mundo.

El viernes salí de jaraba cervecera. Bailé un poco, menos de lo que me hubiese gustado, la verdad. Acabé con mis colegas en el Fraggle Rock charlando con un estudiante alemán, de nombre Jan, y su teutona compañera, llamada Bernardette. Evidentemente a Jan, por mí, se la podía picar un pollo sifilítico, pero la germana me parecio encantadora, (suspiro), guapa, elegante... Curiosidades de la vida, él había trabajado de ayudante de producción en Mein Führer. Die wirklich wahrste Wahrheit über Adolf Hitler. Al darme la vuelta, mis amigos se habían dado el piro, así que volví, sin valkiria, zigzageando a mi habitación. Dormí fatal.

Ayer comí en el restaurante Mesón Mariano. Nada del otro mundo. Ajoblanco estupendo, eso sí, con sus piñones y todo. Presa Ibérica, correcta, 14€. Pero no pagaba yo, así mejor. Todo sabe más rico. De beber, agua. De postre, una leche frita, a medias con un amiguete. Como tenía el estómago fatal, a causa creo de una soberbia fabada que me comí el día anterior, tuve que ver al señor Roca urgéntemente shiting my legs down. Y esa noche del viernes acabé en Archidona en un lugar llamado La Boheme. Pero bueno, de eso ya hablaré otro día. Noooo, malpensados, no he salido del armario.

El descubrimiento del día de hoy ha sido, sin duda, el desayuno de un bocadillo de salchichón con aceite. En un cutre-bareto malagueño con semi-terracita cuyo nombre no recuerdo. La ubicación sí, pero me la guardo, que es materia reservada. Delicioso bocado, ñam, ñam. Y pernicioso para mi hipercurvilinea anatomía.

He visto unos veinte cortos este fin de semana. He sido miembro de un jurado que ha repartido mucho dinerito y alegría entre los tiernos corazoncitos de los cortometrajistas andaluces. Creía que habría más sangre, pero hemos sido muy dialogantes y pacíficos. Nos han tratado muy bien (me refiero a los jurados, gracias Eduardo), ya os he dicho que comí en el Mesón Mariano, y vengo cargado de lujosos catálogos de arte y ejemplares de la revista Litoral. Estoy contento con el resultado de la experiencia. Pero hasta el 5 de mayo no puedo hablar.

Hoy he almorzado con unos amigos en un wok. Junto a la catedral. He comido algo más sano y light.. Pero vamos, que cualquier día descubren que en el aceite que usan hay huevas de liendre salvaje, o que el arroz también tiene anisakis. O que el anisakis engorda que es una barbaridad. Yo que sé. La cultura del miedo cotidiano es un coñazo.

La semana que viene ruedo otra secuencia de un corto de Lucas Gómez. Mi muerte. Uauh. No creo que sea de anorexia.

miércoles, 11 de abril de 2007

OTRA FOTO DE PILATOS. Sí, borrosa, pero es lo que hay.

Dado que nadie me envía las fotos en condiciones de El Paso, os meto una borrosa en la que aparezco con mi amantísima esposa Claudia Prócula, que es la que me pone en un aprieto al hacerme jurarle que defenderé a Jesús de Nazareth. Un momento...¿No era de Belén?

La chica se llama Esther, y la segunda vez que hicimos la escena, el viernes santo, nos aplaudieron. Me imagino que fue la clap. Pues ahí queda.

Ah, el fotógrafo es Aky Gamazo, que será muy buen actor pero nunca ganará el premio Kodak.

martes, 10 de abril de 2007

A LOS IRANÍES LES VA LA MARCHA.

A los israelitas nunca les ha ido lo de la suavidad con las amenazas contra la supervivencia de su país. El presidente iraní ha dicho en más de una ocasión que Israel debe desaparecer del mapa, y hoy su gobierno anuncia alegremente que es capaz de instalar 50.000 centrifugadoras en la planta de enriquecimiento de uranio de Natanz, con lo que serán capaces de producir el material suficiente para sus primeras bombas atómicas en cuestión de meses.

¿Hasta que grado estamos informados de lo que realmente está pasando? ¿Nos están preparando para otra guerra? ¿No es obvio?

Lo que es indudable es que en cuanto los israelíes, con la fuerza area más poderosa de la región y parte del extranjero, huelan a chamusquina, pepinazo que te crió, como hicieron con la central nuclear de Osirak, (Iraq) en 1981. Y ya la tendremos, nuevamente, liada en Oriente Medio.

Los aviones de arriba son cazas F-15 Eagle, de fabricación norteamericana, aviones de superioridad aérea, dotados de lo sistemas de aviónica y la tecnología más modernas del momento. Serían la punta de lanza del ataque israelí. Cada banderita que hay en sus morros significa una victoria en combate. El que está en primer plano ha derribado cuatro aviones árabes.

PILATOS RELOADED. Una foto para mis fans.

El amigo Aky, Caifás en El Paso, hizo unas fotos, pero las que se hicieron en el interior del edificio donde nos cambiamos, salieron borrosas, así que aquí os dejo la única que salió bien. Pilatos con gafas de sol. De incógnito. Ya se veía que iba a lavarse las manos.

AMANECER INSOMNE.


Los sueños cumplidos son como los besos que, una vez dados, no pueden ser arrebatados. Quizás por eso ninguna de las traiciones que he sufrido, y no han sido pocas, ha mellado realmente mi alma más allá de lo asumible. Y creo que en eso se basa lo asombroso de la raza humana, en la capacidad de tragar lo intragable, de fumar lo infumable, de decir lo indecible, de sufrir lo insufrible, de contar lo inenarrable, de hacer lo irrealizable, Si es genético, tenemos sin duda el futuro de la especie asegurado. Por lo menos de la nuestra.

Hay mañanas y mañanas. Las de la infancia solemos recordarlas borrosas. Nos traen el recuerdo del tacto del hule bajo nuestras entonces pequeñas y suaves manos. El olor del pan tostado y la mermelada gomosa pegada a los dedos. Casi podemos sentir nuestras barbillas apoyadas sobre las mesas, el cerrar los ojos cuando los dedos de nuestras madres nos acarician el pelo. Ahora cuando me miro al espejo me doy cuenta de que, como el pelo, se ha perdido todo. Antes los colores se me hacían más luminosos y las horas más largas. Los domingos eran eternos como una noche de feria o un bocadillo una noche de procesiones. Creo que nunca me recuperaré de mi infancia. Cuando es maravillosa, la cosa solo puede ir a peor.

Siempre nos han dicho que hay otros que sufren más que nosotros. Nos lo recuerdan cada tarde en la televisión. Pareciera algunas veces que tratan de aleccionarnos para que sigamos asumiendo todo aquello contra lo que podríamos expresarnos. Uno tiende a bajar la vista hacia el plato y pensar en que por lo menos tiene algo que llevarse a la boca. El mensaje nos dice que no debemos sentirnos desgraciados aunque así sea. Hacer esto es como salir a la calle y gritarle al sol que deje de girar. Nacemos llorando sintiéndonos desgraciados de abandonar el cálido, acogedor útero materno.

Puede que por eso cada vez vea menos la tele y pase más tiempo frente a la titilante pantalla del portátil, desnudo y sudando mientras mi madre ve Hotel Glam en la habitación de al lado.

Cuando una chica me daba calabazas en el instituto, yo solía correr. Así me sentía enfriar. Era liberarme de las cadenas del palpitar. Un día llovió y llegué empapado a clase de inglés, con las gafas cubiertas de vaho y sonriendo. Debieron pensar que estaba loco, pero yo me sentía un rey en el pupitre resquebrajado. Hace tiempo que no corro. Las calabazas ya no me motivan.

Pensar duele y se siente como un trépano explorador, meditar se trastoca en ejercicio masoquista que aterra. Mejor nos suena sumirnos en el estudio y medición del papel couché, estudiar la orografía de un calvo altisonante o las cavernas de una mujer adicta a la cárdena vida disoluta. ¡Que hermoso y complaciente era no tener que preocuparse de saciar el estómago, sin tener que estrujarse los sesos por vislumbrar de donde o de quién procedía el bolo alimenticio diario! Como si se ejerciese en ellos una extraña magia arcana, los cuencos cerámicos producidos en masa se llenaban día tras día, las botellas de coca-cola se antojaban eternas, sin límites, como si uno bebiese del cuerno de los gigantes que antes tentase Thor.

¡Como ansío ahora el poder vivir de los minerales y las sales de la tierra, de la frescura y las moléculas de la lluvia! Pobres las flores que se marchitan en mis pasillos, muriendo lentamente al son del tecleado de este ordenador obsoleto. Pobres los niños que juegan en los jardines vecinos, incapaces de vislumbrar lo hermoso y lo terrible de lo que les depara el destino.

No morirán en Babilonia aplastados por el hierro silbante, no, pero espero que sus mentes sean libres para recordar lo que han perdido y soñar con su recuerdo. Espero que puedan decir: fui inocente, fui humano. Espero que puedan entrelazar sus manos y contemplar tiernamente sorprendidos, sin hablar, un amanecer insomne.

ABRACADABRA, PATA DE HITLER...¡Lo que me acabo de encontrar en YouTube!

Es muuuuy fuerte. He visto la versión de Mel Brooks de To be or not to be, pero...este vídeo es la primera vez que lo veo, y no tiene desperdicio. ¡Hitler (Brooks) cantando rap!


Una marcianada total. Esto sí es friki, y lo demás son tonterías.

lunes, 9 de abril de 2007

ANGUSTIA GIGANTESCA. A Girl, de Ron Mueck.


Hoy caía una cortina de agua sobre Málaga. Tras hacerme la revisión de la vista, que confirma que tengo que volver a operarme con láser para eliminar una dioptría que me quedaba, me refugié del diluvio en el CAC de Málaga. Llevaba tiempo con ganas de ver a la enfant terrible de Mueck, y no me ha defraudado.

Ron Mueck es un artista australiano, hijo de jugueteros y diseñador durante un tiempo de personajes de Barrio Sésamo o Los Teleñecos. También creó entes diversos en Dreamchild y Labyrinth. El tipo, un buen día, decidió aplicar todos sus conocimientos al campo del arte escultórico, con bastante aciertos a juzgar por los resultados. Mueck ha producido 35 obras en una década.

A Girl es su último trabajo, que se puede disfrutar en el Museo de Arte Contemporaneo de Málaga hasta el 17 de junio. Se trata de una neonata de apenas minutos de vida, que mide cinco metros, fabricada en poliester, resina y silicona. Los resultados son espectaculares.

La piel, detallada hasta el más mínimo pliegue, las manchas de sangre del reciente parto, los pelos, que el artista (o uno de sus ayudantes) inserta uno a uno en el bebé gigante. El gesto animal de la boca, la profundidad perversa de la mirada del ojo abierto, del tamaño de un plato de sopa. Si tuviese que describir la sensación que sentí ante esta inocente aberración, me imagino que sería la de desazón, incomodidad. Angustia. Quizá Mueck quiere reflejar la angustia intrínseca a la procreación humana, al nacimiento, la angustia del parto, la angustia del ser y del estar.

No os perdais el video que proyectan.

http://www.elmundo.es/suplementos/magazine/2007/391/1174498260.html

domingo, 8 de abril de 2007

UNA IMAGEN CURIOSA. Hace muchos muchos años, en una realidad muy muy lejana...

Esta foto es de cuando estudiaba en el instituto. Tendría los diecisiete años. Ha llovido mucho desde entonces, y espero que llueva mucho más. Un día, estando preparando nuestro plan para la dominación mundial, a mi amigo Jose Ramón y a mí nos dio por disfrazarnos y sacarnos unos retratos carcelarios en plan "detenido por conducir ebrio en la carretera a Nebraska".

El fondo es un folio con unas rayas hechas a rotulador. La hicimos en una pared de mi casa. Lo veo en mi cerebro como si fuese ayer. No se donde está el sombrero. ¡Que cosas!Siempre me ha gustado disfrazarme. Ser otro.

Me trae recuerdos. Por eso la teneis que sufrir.

PARTÍCULAS ELEMENTALES. Otra vez, leyendo a Houellebecq.

Este es el libro en el que centro actualmente mi lectura. Me lo regaló un amigo. Es, como veis, un texto del nihilista e insolente, poeta ensayista y novelista Michel Houellebecq.

La historia es la de dos hermanastros, una especie de monje científico ajeno a la sexualidad y un resentido profesor de literatura, misogino, racista y obsesionado por el sexo, que se verán unidos por los inescrutables tejemanejes del destino.

Monsieur Houellebecq suscribe en este volumen las tésis de Francis Fukuyama. Osea, que hemos alcanzado el fin de la historia, la civilización occidental está agotada y que esta nada tiene que ofrecer salvo artículos de consumo. Los ciudadanos de nuestra mundo-cultura judeocristiana no tienen otran alternativa que suscribirse a canales televisivos de pago o peregrinar a las áreas comerciales para combatir el aburrimiento. ¡Cuanta verdad, cuanta tristeza!

Hay una película, dirigida por Oscar Roheler. No la he visto, pero no me la dejaron muy bien. La veré. Si la Historia no cae antes sobre nuestras cabezas.

http://www.golem.es/lasparticulaselementales/videos.php

sábado, 7 de abril de 2007

ULTIMO ENGANCHE. Criminal Minds.

Estoy enganchadillo otra vez a una serie. Y como dice mi santa madre, sarna con gusto no pica. Así que en cuanto termine de colgar este post, colchonazo y un par de capítulos de Criminal Minds, la serie de la CBS que narra las aventuras de un grupo de especialistas cazadores de serial-killers.

Tenemos a todos los personajes. Parece el Cluedo. El poli con pasado traumático que se siente culpable de la muerte de unos compañeros, el mazas afroamericano, la sensual y sofisticada investigadora, el cerebrito friki, la secretaria gorda pero enrollada, el moreno que sirve de percha, la burócrata rubia y fría...

Dato friki. Mi mente se ha tirado un par de días procesando en sus archivos. Mandy Patinkin (¿Mandy no era un nombre de chica?) que interpreta el papel del circunspecto jefe del equipo, Jason Gideon (toma nombre con simbolismos), es el Iñigo Montoya de La Princesa Prometida. Sí, aquel de "yo soy Iñigo Montoya, tú mataste a mi padre, prepárate para morir".

¡Subidón, subidón!

DESPROPÓSITOS POR VENIR. Pathfinder, una película que ya huele desde aquí.


Acabo de ver el trailer de Pathfinder. The Legend of the Ghost Warrior y pinta muy mal. Se podría haber deducido del título, comercial hasta decir basta. Pero quise hacer una cata en apple/trailers, que creo que me ha hecho despejar dudas.

La sinopsis es la siguiente: Los sanguinarios vikingos, en un raid contra una aldea de nativos americanos (lo de indios ya está mal visto), se dejan a un niño, que, en lugar de ser despiezado y mezclado con harina como venganza, se educa entre los afables aborígenes. Los vikingos, equis años más tarde, vuelven en tropel a saquear los paupérrimos tipis. Y claro, el niño vikingo, en lugar de volver con los suyos, se enfrenta sin dudar un segundo a los hombres del norte. A espadazo limpio, claro.

http://www.apple.com/trailers/fox/pathfinder/

Nada más ver el tono maniqueo de indios chachis y vikingos brutales, me temí lo peor. El niño, crece con todas sus piezas dentales, cachas, y habla en inglés con su mamá, siglos antes de que este idioma termine de fraguarse. ¡Mel Gibson, ven al rescate! Lo que decía, me sonaba todo rancio y estereotipado. Pero ya... lo de los vikingos... con los cascos llenos de cuernos, ¡ Cuando está más que sabido que estos adornos no se llevaban, por incómodos y poco prácticos! Buafff...

¿Sabrán ustedes que la primera colonia vikinga en el continente conocido ahora como América, fundada por el mercader islandés Thorfinn Karlsefni, tuvo que ser abandonada debido a los constantes ataques de los indios? Upss, disculpen. Nativoamericanos.

El prota, Karl Urban, es uno de los guapos de El Señor de los Anillos. Por aquello de atraer público amante de los Rohirim, que es mucho entre el sector femenino. Esto del éxito de Gladiator, 300, Apocalypto...va a traer cola, y de la que coloca.

viernes, 6 de abril de 2007

OBSESIONES COTIDIANAS. Bittersweet.

A veces, como si fuese mi propio "no por mucho madrugar amanece más temprano", me obsesiono con canciones que escucho tres, cuatro, o cinco veces seguidas hasta parar, como el masoquista que al décimo alfiler ya se encuentra saciado. Este es el caso de la siguiente canción, en la que participan tres conocidad bandas finesas, Him, Apocalyptica y The Rasmus. Curioso esto del sonido suomi, venido de unas latitudes tan frías pero muy caliente en cuanto a calidad.

Apua, en voi hyvin... voisitko soittaa lääkärin? No me siento muy bien. ¿Puede llamar a un médico?




I’m giving up the ghost of love
In the shadows cast on devotion
She is the one that I adore
Creed of my silent suffocation

Break this bittersweet spell on me
Lost in the arms of destiny
Bittersweet

I won’t give up
I’m possessed by her
I’m wearing a cross
She’s turning to my god

Break this bittersweet spell on me
Lost in the arms of destiny
Bittersweet
I want you
[I’m only wanting you]
And I need you
[I’m only needing you]
Break this bittersweet spell on me
Lost in the arms of destiny
Break this bittersweet spell on me
Lost in the arms of destiny
Bittersweet

Me imagino que así me siento en gran parte en estos días. Agridulce y buscando a mi Beatrice.

EN ESTOS DÍAS DE IDOLATRÍA. Delirios al borde del agotamiento.

En estos días de idolatría en los que los crédulos gritan piropos y elevan, bajo la lluvia y a pulso, pesadas figuras de maderas nobles de cuidado tallado, me da por reflexionar. O por delirar, que viene a ser lo mismo, por suerte o por desgracia.

Si todo ese esfuerzo se usase en otras lides, seguramente aumentaría la productividad, pero ¿Sería la gente más feliz? Hay personas que se pasan todo el año soñando con el día en que se pondrán el burka para pasear a un enorme muñeco por su amada ciudad. Son tan de respetar como los habitantes de la polis de Delos, que se arrodillaban frente al falo de la foto superior, en el templo dedicado a Dionisos...

Hoy he participado en uno de estos actos tan necesitados por el pueblo para seguir siéndolo, uno de esos momentos de catársis, con doscientas personas a mis pies. Y yo, como el águila romana, les contemplaba avizor desde el templo de Pilatos. Mientras, me comía una naranja que los de producción de El Paso habían colocado en una cesta junto a la tarima de madera que hacía las veces de mi trono. Esperaba mis momentos. El encuentro con Fabio, la charla con mi atribulada esposa Claudia Prócula, el Ecce Homo...

Las nubes se deslizaban, como un manto de tiempo, calando mi carne con su frialdad. En un segundo, en un momento de claridad en el horizonte, quizás mordiendo un gajo de aquella naranja templada por un sol de antaño, tuve un segundo de lucidez. Solo está el ser humano. ¡Cuanta falta nos hacen los totems!

lunes, 2 de abril de 2007

SIMPLEMENTE MÓNICA. Bellucci per tutti.


Algunas de mis amigas (sic) me han criticado que ponga tan bien a S. Johansson, así que como ya tocaba, voy a citar a otra de esas mujeres que me dejan sin aliento.

Las revistas gabachas Coyote/Tf1/Audirep han elegido a la modelo y actriz italiana Mónica Bellucci como la mujer más sexy del mundo, a sus 43 años. ¡Que genes! ¡Que salud! ¡Viva la dieta mediterranea!Vive la France! Viva Italia!

Y es que ese cuerpo torneado y esa melena azabache no puede dejar a ningún macho, con capacidad copulativa, impertérrito. De pronto nuestras gónadas se ven invadidas por el instinto de mezlar nuestra salsa desoxirribonucleica del amor con sus atractivos óvulos. Pura supervivencia y mejora de la especie, La belleza solo sirve para esto. Mi estirpe está condenada a la extinción.
Bueno, que me voy por los montes de Úbeda, solo recordar que descubrí a esta paisana de Citta di Castello (Umbria) en la graciosamente nostálgica Malena, y acabé, como el niño protagonista, obnubilado.

Filmografía:

Manuale d'amore 2 (2007), ¿Cuánto me amas? (2005), Los hermanos Grimm (2005), La pasión de Cristo (2004), Lágrimas del sol (2003), Irreversible (2002), Astérix y Obélix: Misión Cleopatra (2002), Malena (2000), Bajo sospecha (2000), Drácula de Bram Stoker (1992)

AL SILENCIO. Cristino de Vera. Mucho ruido y pocas nueces.


Anoche me costó terminar de ver el documental Al Silencio. Cristino de Vera.

La sinopsis impresa en el estuche del DVD afirma que este trabajo se enreda en el complejo laberinto del pintor canario Cristino de Vera para sacar a la luz sus obsesiones con el tiempo, la invisibilidad, la belleza y la muerte.
También se afirma que el documental intenta desnudar al hombre con sus símbolos y miedos para entender la obra del pintor único e irrepetible. Y que Cristino de Vera es un ser de otro tiempo. Un buscador de silencio.

Que bonito ¿no? Pues me parece todo, después del visionado, un bluff , un documental ampulosamente aburrido, que se repite hasta casi llegar al circunloquio, que quiere pero no puede. Tiene pocos momentos interesantes a lo largo de su metraje, construido con los pateticos retazos del discurso nihilista de otro pintor obsesionado.

Nada aporta. Es una historia gastada, quemada, churrasco sempiterno, pues la obsesión de la muerte es la del ser humano, que la expresa de mil formas distintas. Como diría un amigo mío...un truño.

Una pena. Cristino de Vera y su obra se merecían algo mejor.

domingo, 1 de abril de 2007

SEMANA SANTA. Reflexiones malignas.

Sí, ya es semana santa. Se celebra el juicio, condena a muerte y ejecución de un carpintero llamado Jesús que montó una secta del judaismo en la tercera década de nuestra era. Y le salió bien. Solo hay que salir en estos días por Málaga o por otra ciudad española para ver a sus adeptos adorar a figuras de madera talladas que lo representan a él, a sus seguidores, madre y verdugos.

Mucha gente todavía gusta de llevar el instrumento de tortura y muerte de su Dios colgado del cuello. La cruz. Quizá dentro de mil años lleven sillas eléctricas de oro, o cámaras de gas. ¿Quién sabe?

Cualquier día viene otro señor mesías diciendo que es el ungido, el cordero de Dios...o el canguro de Dios. Y un grupo de pescadores, y más como está el tema de las cuotas con Marruecos va y le sigue y se lía la de Dios es Cristo. Nunca mejor dicho. Quizá le ejecuten en Texas, o en Kandahar, o en Corea del Norte. Bueno, si se enfrenta al Imperio...será en Texas.

Los sermones los dará on-line, y convocará a todos sus fieles con mensajes de móvil. Convertirá el agua en ron añejo con Coca-Cola y multiplicará los showarmas y las hamburgueas del Foster's. Resucitará a los muertos, les regalará una Ipod y surfeará (sin tabla) sobre las aguas.

¡Menuda semana nos espera! ¡Que Dios nos pille confesados!

EL CIELO GIRA. Disculpas por mi falta de escritura.

Sí. Perdón por estos días sin escribir. La verdad es que he estado atareado con unas subvenciones y me ha sido imposible dedicarle tiempo a mi pequeño y querido blog. Que malo que soy. Me merezco unos azotes.

El de arriba en a foto no soy yo, no. Es uno de los protagonistas de El Cielo Gira, el documental de Mercédes Álvarez que he visto esta mañana.

Sinopsis: En Aldealseñor, un pequeño pueblo de los páramos altos de Soria, quedan hoy 14 habitantes. Son la última generación, después de mil años de historia ininterrumpida. Hoy, la vida continúa. Dentro de poco, se extinguirá sin estrépito y sin más testigos. Los vecinos de Aldealseñor y el trabajo del pintor Pello Azketa comparten algo en común: las cosas han comenzado a desaparecer delante de ellos. La narradora, Mercédes Álvarez, vuelve a su origen y asiste a ese final al tiempo que intenta recuperar una imagen primera del mundo, de la infancia.

Pues eso, impresionante y conmovedor. Los ancianos cuidando el cementerio y recordando a los muertos, el pintor que se va quedando ciego y que pregunta a algún viejo el color de la tierra, el solitario pastor en edad de jubilación que lo es desde los siete años, el atleta marroquí que coincide con un compatriota en medio de la nada... Todos tan dolorosamente reales. Un apasionante documento sobre la pérdida.