tag:blogger.com,1999:blog-63305437265924619432024-03-13T08:39:08.580+01:00jaime nogueraEspacio dedicado al hedonismo y a la vida surrealista de JAIME NOGUERA;
... buen cine, buenos libros, buena comida, buenos momentos, aunque breves ... mmmmUnknownnoreply@blogger.comBlogger900125tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-36347052134233975862015-01-18T18:09:00.002+01:002015-01-18T18:09:57.637+01:00AMERICAN SNIPER. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBllxqBqY0V8VB5zycjzfM4x4XRMeH5YZmcvvqqJeG6XfG7d_F4PdamSXkgxSofOt7HyOQYI9PjZpr5GreipTIOT7zV4Mx4HlbNdoQq8o__1mBvoi1cgJQ5uotYD9EndWDL3H6WF-MzLE/s1600/american-sniper_612x380.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBllxqBqY0V8VB5zycjzfM4x4XRMeH5YZmcvvqqJeG6XfG7d_F4PdamSXkgxSofOt7HyOQYI9PjZpr5GreipTIOT7zV4Mx4HlbNdoQq8o__1mBvoi1cgJQ5uotYD9EndWDL3H6WF-MzLE/s1600/american-sniper_612x380.jpg" height="198" width="320" /></a></div>
<span class="text_exposed_show"> </span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show">Se podría llamar "tribulaciones de un cazurro con buena puntería"La
película tiene ritmo, y si te importase algo el personaje, incluso
podría mantenerte en vilo. Mi problema al verla es que todo me suena. El
red neck bebe-cervezas de una y mil pelis que se folla a chicas de
barra de bar entre partida y partida de billar y que un día, movido por
sus instintos patrióticos se alista para patearse Oriente Medio pegando
tiros y protegiendo la franquicia "<i>In God We</i><span class="text_exposed_show"><i>
Trust</i>". Los problemas con su titi por no pasar suficiente tiempo con su
fam</span>ilia, los amigos que van cayendo en cada tiroteo (ha faltado la
escena de "dale esta medallita a mi novia"), la venganza, los cabezas de
toalla malos muy malos y la maldición de un macho alfa dotado para
poner una bala entre ceja y ceja mejor que Pavarotti cantaba por
Puccini. ¿Entretenida? Sí. ¿Para Oscar? Para mí, no. </span></div>
<div class="text_exposed_show" style="text-align: justify;">
<br />
<b>Lo mejor:</b> El duelo con el francotirador iraquí. <br /><br />
<b>Lo peor:</b> Las charlas con teléfono por satélite con la parienta. No te
lo dejan hacer trabajando en una oficina, ¿y currando de francotirador
sí?</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-30452476871630843862014-12-09T19:00:00.002+01:002014-12-09T19:00:56.404+01:00PABLO NERUDA CANTÓ A STALINGRADO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsKsveHtr1uh0QBomxtAU8jelhF-vb0eeDG5Z2C-q4BBDZFlPU5sq3AUZjxPoQwQ5E3xkhp5BSS5Iyrkf2csi0YZNPU_IC1W3pvLFfMJwAiKXiA-pU8yZXFxW2LKtW4zFMV8o5dLqULbg/s1600/Pablo_Neruda_en_la_URSS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsKsveHtr1uh0QBomxtAU8jelhF-vb0eeDG5Z2C-q4BBDZFlPU5sq3AUZjxPoQwQ5E3xkhp5BSS5Iyrkf2csi0YZNPU_IC1W3pvLFfMJwAiKXiA-pU8yZXFxW2LKtW4zFMV8o5dLqULbg/s1600/Pablo_Neruda_en_la_URSS.jpg" height="232" width="320" /></a></div>
Hoy en RUSSIA BEYOND THE HEADLINES, mi artículo "<a href="http://es.rbth.com/45707">Cuando Pablo Neruda cantó a Stalingrado</a>"<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<em>Ciudad, Stalingrado, no podemos</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>llegar a tus murallas, estamos
lejos.</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>Somos los mexicanos, somos los
araucanos,</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>somos los patagones, somos los
guaraníes,</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>somos los uruguayos, somos los
chilenos,</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>somos millones de hombres.</em></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<em>Ya tenemos por suerte deudos en la
familia,</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>pero aún no llegamos a defenderte,
madre.</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>Ciudad, ciudad de fuego, resiste
hasta que un día</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>lleguemos, indios náufragos, a tocar
tus murallas</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>como un beso de hijos que esperaban
llegar.</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>Stalingrado, aún no hay Segundo
Frente,</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>pero no caerás aunque el hierro y el
fuego</em></div>
<div style="text-align: center;">
<em>te muerdan día y noche.</em></div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-53077179061489858582014-10-31T19:43:00.004+01:002014-10-31T20:20:13.221+01:00MAÑANA ES HALLOOWEEN. UN LIBRO PARA LA NOCHE DE LAS CALABAZAS. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6W8-873Y4GdSYphzL32NzXWtYz2d4Ij37qh5d1fE7wcazosT9N9DsBnhKBbsknHtRXPTzq3oreThAFKDCsGfPTmQ8k_PP8sy91AMEXpPwjxZtdSM_QGtzSVhHiN_bNKgYPCMmmuE1ADY/s1600/DSCF3852.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6W8-873Y4GdSYphzL32NzXWtYz2d4Ij37qh5d1fE7wcazosT9N9DsBnhKBbsknHtRXPTzq3oreThAFKDCsGfPTmQ8k_PP8sy91AMEXpPwjxZtdSM_QGtzSVhHiN_bNKgYPCMmmuE1ADY/s1600/DSCF3852.JPG" height="320" width="213" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Reciéntemente me he dado latigazos literarios con el terrorífico libro de Israel Moreno "Mañana es Halloween", un volumen que cuenta la misma historia desde el punto de vista de varios de sus (ais...pobrecitos) protagonistas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La historia transcurre en un trasunto del kingniano Castle Rock, Naime, un pueblecito aparentemente tranquilo que una noche se convierte en el escenario pesadillesco de una trama que incluye un secuestro, una familia sangrientamente disfuncional, seres monstruosos, asesinatos no resueltos, perros del averno, incesto, necrofilia y magia negra hardcore. Hecho
desde un amor feroz hacia el género fantaterrorífico, lleno de alusiones
al cine y la literatura, con personajes que te dejan con las
patas colgando (¡esa madre y esa hija, que parece que crecieron leyendo <i>Misery </i>o viendo<i> Psycho</i>!) y momentos no aptos para cardíacos ni almas candorosas.
Se nota que Moreno ha vivido intensamente su escritura. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Crudeza, horror, intriga, dolor de barriga en un libro que nos trepana sensorialmente para transplantarnos terror-<i>feeling</i> ochentero. Y lo mejor... está al final.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Está por menos de un euro <a href="http://www.amazon.es/MA%C3%91ANA-ES-HALLOWEEN-terror%C3%ADfica-revisada-ebook/dp/B00M0D6C02/ref=sr_1_1?s=digital-text&ie=UTF8&qid=1414699130&sr=1-1&keywords=ma%C3%B1ana+es+halloween">aquí.</a> </div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-25607760945466240352014-10-09T12:20:00.001+02:002014-10-09T12:27:36.004+02:00ESPAÑA: GUERRA ZOMBI, LA NOVELA QUE ANTICIPÓ LA EPIDEMIA DE ÉBOLA.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOsapLpCJu0JoxGhotPftyx8SxcCluXsxr0pigteuP9yZUPXqCQCRtkBjXnB_nYDOxbTG657uSXic14Z0PQto2EJJ_ZmpSEQEVzhl7QAxKO02scxEWikyY-zfdbCqblSSYlTlygYJUlg0/s1600/gatetes3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOsapLpCJu0JoxGhotPftyx8SxcCluXsxr0pigteuP9yZUPXqCQCRtkBjXnB_nYDOxbTG657uSXic14Z0PQto2EJJ_ZmpSEQEVzhl7QAxKO02scxEWikyY-zfdbCqblSSYlTlygYJUlg0/s1600/gatetes3.jpg" height="400" width="282" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
El planeta entero ha sido tomado por hordas de zombis. Cautivo y
desarmado, el gobierno español ha tenido que huir precipitadamente de
Madrid y se ha <b>refugiado en Canarias</b>, territorio considerado Zona Segura. <b>La presidenta del Gobierno, Esperanza Aguirre</b>,
dirige lo que queda del país (en esencia, el Archipiélago de las
Afortunadas), desde un hotel cada vez de menos lujo en Las Palmas de
Gran Canaria: “No pudimos hacer nada por Mariano, ni por Soraya, ni por
Alberto, ni por el pobre Wert…”, relata la presidenta a <b>Alejandro</b>, cronista y protagonista de <b>‘España: Guerra Zombi’</b>, una novela recién salida del horno que anticipa la actual epidemia (y Dios no lo quiera, futura pandemia) de ébola.<span id="more-17917"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
En el libro de <b>Jaime Noguera</b> -disponible exclusivamente en formato electrónico en <a href="http://www.amazon.es/Espa%C3%B1a-Guerra-Zombi-Proyecto-Betania-ebook/dp/B00MH7FGNA">Amazon</a>- el “caso cero” no es un misionero traído del África negra el que extiende la <b>Fiebre Z</b>, sino que las sospechas se dividen <b>entre Afganistán e Islandia</b>, donde la erupción de un volcán y las violentas revueltas con cientos de muertos inducen a una sospechosa causalidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero el ataque de la<b> Fiebre Z</b>, también llamado <b>Mal de Islandia</b>, también llega de África. Lo que queda del Ejército del Aire español <b>bombardea Ceuta</b>
para defender la plaza del asalto de los zombis marroquíes, una escena
que recuerda demasiado los sucesivos asaltos de los subsharianos que
tristemente se suceden en la valla de Ceuta en el mundo real. ¿Son
zombis o famélicos inmigrantes que vienen a arrebatarnos lo poco que
tenemos? Me pongo al habla (al chat, en realidad) con Jaime Noguera,
desde su refugio antizombi particular en Estonia:</div>
<div style="text-align: justify;">
<blockquote>
“Los zombis somos todos. Zombis por andar
desnortados, sin rumbo, sin saber hacia donde nos dirigimos, somos una
sociedad que avanza devorando lo que se nos pone por en medio. La
estupidez, la lobotomía del sentido crítico se contagia y al final
nuestros ojos están tan ciegos como las pupilas blancas de los zombies”.</blockquote>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Dejamos a la lideresa de España y al resto de los supervivientes
en Canarias, la “Zona Segura” de Lo-Que-Queda-de-España, convertidas en
un erial: las ruinas de los hoteles sirven de refugio a los
no-infectados por la Fiebre Z; los jóvenes se prostituyen por un plato
de comida y en los sótanos se celebran <b>peleas clandestinas de zombis</b> traídos desde Marruecos por antiguos traficantes de personas reciclados al más lucrativo, y peligroso, tráfico de zombis.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho2fcI5O8lcHEHgO4Eof3Qvp-e4jEmCR9jmRnzIJFrwYpW_Lp33gDetR8C0LJ_0UG0LVsC6SVsXD6NfnZsYP_4juozopN_82UJbmZQEjTda_pyiYK1cd-AMBCT3-BTG_Yz-COiwK2WZr8/s1600/zombi-515x386.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho2fcI5O8lcHEHgO4Eof3Qvp-e4jEmCR9jmRnzIJFrwYpW_Lp33gDetR8C0LJ_0UG0LVsC6SVsXD6NfnZsYP_4juozopN_82UJbmZQEjTda_pyiYK1cd-AMBCT3-BTG_Yz-COiwK2WZr8/s1600/zombi-515x386.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Evidentemente, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Ya sabemos que el <b>ébola es menos contagioso que la gripe o que el VIH</b>,
y que nuestro sistema sanitario, aunque en proceso de demolición
(in)controlada, se basta para detener la epidemia zombi, digo ébola. En
Costa de Marfil es otro cantar, claro.</div>
<div style="text-align: justify;">
La “novela” protagonizada en España por Ana Mato, el misionero García Viejo, la<a href="http://www.publico.es/548462/la-enfermera-que-atendio-al-misionero-muerto-por-ebola-esta-infectada"> enfermera contagiada</a> y su (sacrificado) perro Excalibur “supera la ficción”, según reconoce el propio novelista:<br />
<br />
“Este es claramente uno de esos casos en
los que la realidad supera a la ficción. El tema del misionero, el bueno
que se muere infectado por aquello contra lo que lucha (<i>El Exorcista</i>
:P), la enfermera que entra el el hospital y tiene los c****es de
decirle a sus compañeros “no os acerquéis, tengo el ébola” y el marido
intentando salvar al perro del sacrificio… Vamos, que Will Smith seguro
que está tomando apuntes en una libreta”.<br />
<br />
Puedes comprar <b>‘España: Guerra Zombi’ de Jaime Noguera en <a href="http://www.amazon.es/Espa%C3%B1a-Guerra-Zombi-Proyecto-Betania-ebook/dp/B00MH7FGNA">Amazon </a></b>por 1,53 euros, que no es dinero. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8YAKN_LISvKgeh9EodRqGMl-LhxAWwNIWqz6PY6ghldzmf2i11yo4LIPrEhWqlMrCKxqaaSmzU79hcEveqFWQAONrnLA-rNXa5q0JOJWUQv0jz2J7TA8oGQuQNf5nQYFeUi2pZwEjRJ8/s1600/MAPA-ESPA%C3%91A-ZOMBIE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8YAKN_LISvKgeh9EodRqGMl-LhxAWwNIWqz6PY6ghldzmf2i11yo4LIPrEhWqlMrCKxqaaSmzU79hcEveqFWQAONrnLA-rNXa5q0JOJWUQv0jz2J7TA8oGQuQNf5nQYFeUi2pZwEjRJ8/s1600/MAPA-ESPA%C3%91A-ZOMBIE.jpg" height="261" width="320" /></a></div>
Por Strambotic. <br />
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-10784107187627592482014-10-08T07:09:00.000+02:002014-10-08T07:09:22.570+02:00BALAS DE CERDO CONTRA EL ESTADO ISLÁMICO.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_qRlfkgdLEHNMJlj1kQKucFGr22woFsgjUxYM4Ul2g4xID8_TiCXbduL_JGgR3S9mXy6nMbAzWqWU-JKmAwIzFdXrfQSFKext15jfPrqPBlWO-4lluROenT-eJidlkuY8Vr-tU3JFGMA/s1600/138.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_qRlfkgdLEHNMJlj1kQKucFGr22woFsgjUxYM4Ul2g4xID8_TiCXbduL_JGgR3S9mXy6nMbAzWqWU-JKmAwIzFdXrfQSFKext15jfPrqPBlWO-4lluROenT-eJidlkuY8Vr-tU3JFGMA/s1600/138.jpg" height="247" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Balas <b>Jihawg</b>. Con la punta rosa y rellenas de <b>grasa de cerdo</b>. Imagínense la ansiedad del combatiente del <b>ISIS</b>
al saber que las tropas a las que se enfrenta disponen de munición que
hace imposible su entrada en el paraiso una vez muertos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La
compañía que las produce, de Idaho, afirma que el uso de esta munición
tiene dos ventajas: por un lado, si cae en manos de un yihadista, éste
no podrá utilizarla, y si sabe que
enfrente se dispone de esas balas, eso lo disuadirá de atacar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Más
de uno (y más de dos) se daría la vuelta y volvería a su polvorienta
aldea o al suburbio londinense de donde fue reclutado con sólo saber que
no va a catar ni la la miel, ni la leche ni a las vírgenes de regalo
incluidas en el <b>Martir pack.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero resulta que, oh <b>novios de la muerte, </b>las balas de las tropas estadounidenses vienen engrasadas con un aceite cuyo 13% es...grasa de cochino!!! Sí, desde 2004. Así, que imagináos cuanto loco de dios se ha quedado a las puertas del cielo, incluido el mismo <b>Bin Laden</b>. La marca <i>silver gun bullet</i>, que produce el aceite, hasta usó la imagen del ex líder terrorista para promocionarse.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Munición <i>haraam </i>o "impura" para los violadores en masa, los decapitadores, los torturadores, los asesinos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Las vírgenes del paraiso agradecen el descanso que vienen disfrutando desde hace diez años. <i><br /></i></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-32822092395131181282014-10-04T13:33:00.002+02:002014-10-04T13:33:45.706+02:00"Es imposible derrotar a quienes aman la muerte tanto como ustedes adoran la vida."<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJsPYW1FmoTS3Fj8-4VKPCDBFbPKV3km7ZnYrORLVw1cvQ3CgJYG55kDCY8Eey32-6Pfy7IgMVMcqU8JThu3z-oOewTR6EplUIS2ezsprbiCcgQE764fIRiTN8KPONYQzxf38_Kc8HeHo/s1600/14121026937727.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJsPYW1FmoTS3Fj8-4VKPCDBFbPKV3km7ZnYrORLVw1cvQ3CgJYG55kDCY8Eey32-6Pfy7IgMVMcqU8JThu3z-oOewTR6EplUIS2ezsprbiCcgQE764fIRiTN8KPONYQzxf38_Kc8HeHo/s1600/14121026937727.jpg" height="212" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Lo del ISIS, o el EI, es lo más nauseabundo, horrendo y vomitivo que recuerdo. Hoy me encuentro esta respuesta a una pregunta en una entrevista en El Mundo al <span>fundamentalista Anjem Choudary.</span>.<b> </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>La reivindicación de Al Andalus ha aparecido en algunos de los mapas divulgados por el EI. ¿Es España un objetivo?</b></div>
<dl>
<dt style="text-align: justify;"><i>Por supuesto. Al Andalus es una tierra musulmana como también lo es
la Palestina ocupada por los judíos o toda la India. Todos esos lugares
serán recuperados algún día. Mi opinión personal es que no se necesitará
un lapso muy largo de tiempo. Tariq ibn Ziyad [el general que lideró la
conquista musulmana de la peninsula ibérica ] se hizo con España en ocho años. Se
sorprendería si supiera como de rápido serán anexionadas esas tierras.
Los musulmanes están hartos de dictadores. Los líderes de los países
musulmanes serán derribados pronto y surgirá un super poder que avanzará
por el mundo. Será cuestión de tiempo que llame a las puertas de España
otra vez.</i></dt>
<dt style="text-align: justify;"> </dt>
<dt style="text-align: justify;">Pero la clave, de todo está en esta otra respuesta, que deben analizar en profundidad los responsables de la derrota de estos asesinos. </dt>
<dd style="text-align: justify;"><br /></dd>
<dt style="text-align: justify;"><b>¿Los bombardeos destruirán al EI?</b></dt>
<dt style="text-align: justify;"> </dt>
<dt style="text-align: justify;"><i>No tendrán ningún efecto. Es lo mejor que le podría haber pasado al EI. Unirá a los musulmanes de todo el mundo. Ningún hermano respaldará
el asesinato de mujeres y niños. Es imposible derrotar a quienes aman la
muerte tanto como ustedes adoran la vida.<b> </b></i></dt>
<dt style="text-align: justify;"><i><b> </b></i></dt>
<dt style="text-align: justify;"><b>Moraleja:</b> De buen rollito no se gana esta guerra. </dt>
<dt style="text-align: justify;"><br /></dt>
<dd> </dd><dd> </dd></dl>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-22143124969561776102014-09-30T10:32:00.000+02:002014-09-30T10:32:05.562+02:00Felíz día blasfemo.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVBFl1k281AcKfR71ztSYEYt9w2OFAfIVfmhYNFMgbTEtJpCYIa8w_UjPVOlPdj01jc-4l7HxhF5-lBhT7mRkjZVDaeKidnt02NprB9G6ZbcIcyJy3jgRfImlRuOhN2LSzvXtKUX8iQ94/s1600/Blasphemies.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVBFl1k281AcKfR71ztSYEYt9w2OFAfIVfmhYNFMgbTEtJpCYIa8w_UjPVOlPdj01jc-4l7HxhF5-lBhT7mRkjZVDaeKidnt02NprB9G6ZbcIcyJy3jgRfImlRuOhN2LSzvXtKUX8iQ94/s1600/Blasphemies.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<div class="_5pbx userContent" data-ft="{"tn":"K"}">
¡Feliz día Internacional del Derecho a la Blasfemia!<br />
<br />
El día fue establecido el 30 de septiembre, coincidiendo con el
aniversario de la publicación de dibujos satíricos de Mahoma en el
diario Jyllands Posten de Dinamarca.<br />
<br />
" No estamos tratando de
ofender, pero si en el curso del diálogo y debate, la gente se ofende,
eso no es un problema para nosotros. No existe el derecho humano a no
ser ofendido."<br />
<br />
Pues eso, a cagaros en las divinidades, en el conejo de Pascua o en quién os dé la (santa) gana. </div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-57795942970927678732014-09-28T12:09:00.000+02:002014-09-28T12:45:04.677+02:00EL CORDERO QUE NO COMÍ<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeGm8Wb4LX0FNT0rjA0ybP8SQMk5yYR_YYI5oPKNLPVLErI8RNEJuWPpPKvAYbjv5VQSZFeHtnjpeaXFJTscsfUDqxEMjQyZQn9oAHeqJyqqVf8kodGuIqvCmkRBFjqhMRZSz0NDw0dKg/s1600/JUAN,+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeGm8Wb4LX0FNT0rjA0ybP8SQMk5yYR_YYI5oPKNLPVLErI8RNEJuWPpPKvAYbjv5VQSZFeHtnjpeaXFJTscsfUDqxEMjQyZQn9oAHeqJyqqVf8kodGuIqvCmkRBFjqhMRZSz0NDw0dKg/s1600/JUAN,+1.jpg" height="320" width="262" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer mis suegros compraron el cadaver de un cordero. Entero. Lo
trajeron a la casa y mi suegro se puso a despiezarlo en la casa de
verano. Tuve que entrar un momento en busca de la bañera para darle un
lavado a Héctor. El espectáculo era dantesco. Cenamos muy tarde y yo
gastaba un hambre del quince. Del horno sacaron un humeante caldero
lleno de patatas, zanahorias y pedazos de cordero. Al sacar la primera
costilla, la visión de grandes bolsas de grasa pegadas al hueso me
quitaron todo el hambre. Comí patatas y zanahorias con crema agria.
Luego, en la cama, me dí cuenta de lo mariconazo que era. Un vikingo
estonio, un hombre de campo como mi suegro (que hizo la mili en el
Ejército Rojo, en Sochi, cuando Rusia se escribía con todas las letras
mayúsculas: URSS) acostumbrado a hacerse la casa con sus manitas,
hubiese lanzado un grito de alegría y hubiese relamido hasta la última
pupa de grasa palpitante. De hecho él lo hacía, bebía cerveza y eructaba
sin misericordia frente a los tristes restos de Dolly. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Soy un
puto urbanita, acostumbrado a la interacción con la carne muerta
presentada en bandejas plastificadas. A veces deseo haber nacido cazurro
ugrofinés, estar acostumbrado a comer patatas cocidas y carne picada
cada dos días, a que lo más refinado que baja por mi gaznate sea una
salchica hecha con encías de cabra. Que lo más profundo que haya leído
sea el manual de instrucciones de la podadora. Que mis manos estén
esculpidas a corte de clavo y astillas de madera. Que mi mayor
preocupación sea si con tanta lluvia se echarán a perder los
calabacines. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos hemos vueltos muy "fisnos". Comemos cadáveres desgrasados, fileteados y envasados al vacío. Eso, y los coños depilados.</div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-42569045292873453822014-09-16T13:44:00.001+02:002014-09-16T13:46:12.642+02:00DE VISITA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-size: small;">Querido Blog. Cuantos años han pasado. Como un pecio quedaste a la
deriva. Algunas veces pienso en tí y en los buenos momentos que me
diste. Quisiera tener más tiempo para dedicarte, pero me resulta
imposible. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">He escrito un libro, se llama ESPAÑA GUERRA
ZOMBI. Está en digital, en la tienda Kindle de Amazon, y estoy teniendo
muy buenas críticas de los lectores. </span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">http://www.amazon.es/Espa%C3%B1a-Guerra-Zombi-Proyecto-Betania-ebook/dp/B00MH7FGNA/ref=cm_cr_pr_product_top</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span>
<span style="font-size: small;">Te dejo, tengo
que trabajar, ir a buscar a mi hijo, el mayor. Sí, no te pongas celoso,
no te pongas así...ya...no, sabes que no puedo hacerlo. </span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">Sí, eso sí, lo prometo,
volveré a visitarte.</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW3n6ObCFxg7plj_5vjhPZZ8Qbdat8wvf9Wel-scbVOrI3V-hvGLX-U3aKX3SzIhDsZWwNc345tCchvAXv-JCtqRYyG7_UGbtjDBfH6XHzZCe_JMkGhwWxb6eeKgGXluMEB4Eyb9M53cA/s1600/gatetes2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW3n6ObCFxg7plj_5vjhPZZ8Qbdat8wvf9Wel-scbVOrI3V-hvGLX-U3aKX3SzIhDsZWwNc345tCchvAXv-JCtqRYyG7_UGbtjDBfH6XHzZCe_JMkGhwWxb6eeKgGXluMEB4Eyb9M53cA/s1600/gatetes2.jpg" height="400" width="282" /></a></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-27147719709826006072011-09-25T09:13:00.010+02:002011-09-25T17:27:41.926+02:00BENDITA EUROPA. LA HISTORIA DE MAKARIOS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHpxf9ThRVi74Og4TCcRwMX6iBhMLqCnvQIaldRUlZ_YsFJy_TR8psNRIjL0OMYF8KufAgyjueULzuoS_3BOXgStpsIiozCzhSZwRxDdmAydFnXmmX-vJtTUE3nEEtwt7-QZVNLdEptUA/s1600/mesice6b.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHpxf9ThRVi74Og4TCcRwMX6iBhMLqCnvQIaldRUlZ_YsFJy_TR8psNRIjL0OMYF8KufAgyjueULzuoS_3BOXgStpsIiozCzhSZwRxDdmAydFnXmmX-vJtTUE3nEEtwt7-QZVNLdEptUA/s400/mesice6b.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5656203184880031250" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Makarios Gianakopoulos, ex-funcionario del ayuntamiento de Corinto, recibió la señal de comienzo de la jornada en el chip alojado en su corteza cerebral externa. Como cada mañana, se levantó del jergón entre maldiciones y bajó, vistiéndose cual malabarista, al Módulo de Alimentación.<br /><br />En la cola de las vitaminas, mientras se cazaba las legañas, espero pacientemente su turno envuelto en la animada charla de sus compañeros portugueses e italianos. El Técnico en Irradiación, uno de los irlandeses rubicundos que poblaban la estación, le dio la dósis regular de vitamina D en solo dos segundos y finalmente se encontró frente a la Gran Cafetera, un robot Berliner Privat Rösterei UG 2500-BZW que depositó en su bandeja el aceitoso elíxir negro y un croissant minúsculo y con la textura del titanio.<br /><br />Una vez realizado el insípido trámite, se colocó en una nueva cola. Frente a ellos, una gran pantalla tridimensional de brillantes colores, emitía un emocinante partido de football.<br /><br />Makarios, en el fondo, se alegraba de seguir vivo. La Guerra Civil Griega había exterminado a prácticamente toda su familia y sí, ójala hubiesen sido españoles para así convertirse en Protectorado Alemán. ¿Qué le había faltado a Grecia? Las playas Canarias. Ah, y las de Mallorca. Y estar más lejos de Turquía. Bueno, a cada europeo le había tocado lo suyo.<br /><br />Otro griego que de la cola se dirigió a él.<br /><br />-¿Tú crees que de verdad juegan al football todavía en la Tierra?<br /><br />-No.<br /><br />-¿Entonces?<br /><br />-Hasta que los mercados no se estabilicen...es más barato hacerlos con Realidad Virtual. Espera...¿No es ese Pelé?<br /><br />-Pero los putos mercados...llevan siglos diciendo que se van a estabilizar ellos mismos.<br /><br />-Callate o Henkelstrüssenmeyer te regalará un puesto en las minas abiertas de Mercurio. Nos manda para allá en un haz de neutrinos en menos de lo que tardas en decir "palatinaikos". Bastante jodidos estamos ya .<br /><br />Makarios miró por uno de los ventanucos de la Estación mientras recogía su pico y su pala. La Tierra brillaba en la lejanía como un pequeño zafiro, como engarzado en la negrura espacial por el orfebre Atlas.<br /><br />El otro griego gruñó mientras el ascensor de fabricación china, cargado con setenta unidades PIG, se hundía en las entrañas de Ceres.<br /><br />Los díalogos en la estación no solían ser muy largos. ¿Para qué?<br /><br /><br /></span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-37625188337118630482011-09-13T10:26:00.001+02:002011-09-25T10:02:20.869+02:00ADIOS, MR. SILLART, ADIOS.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRddk6-_LxHcsw316JjTB4Kb09vaACJhitaAoE4W2Qbi7E6FER7dZ6g6U9YSET47BGoKLBFeJm2LZEoCLTlbx1Gq670K7xcb4L5nz3bESPYoxJKiVru3DexQqNb9wf5LblBHfMHVuYtOc/s1600/500_1543_0.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 369px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRddk6-_LxHcsw316JjTB4Kb09vaACJhitaAoE4W2Qbi7E6FER7dZ6g6U9YSET47BGoKLBFeJm2LZEoCLTlbx1Gq670K7xcb4L5nz3bESPYoxJKiVru3DexQqNb9wf5LblBHfMHVuYtOc/s400/500_1543_0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651495492762215634" border="0" /></a><br /><h6 style="font-weight: normal; text-align: justify;font-family:arial;" class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}"><span style="font-size:130%;"><span class="messageBody" ft="{"type":3}">Ha fallecido Jüri Sillart, director estonio nacido en 1943 y graduado como director de fotografía en el Instituto Estatal Soviético de Cinematografía, su filmografía incluye trabajos como <span style="font-style: italic;">Äratus</span> (Awakening, 1990), <span style="font-style: italic;">Noorelt õpitud</span> (Sunny Kids, 1992), <span style="font-style: italic;">Antosha</span> (1995), <span style="font-style: italic;">Grisha</span> (1996), <span style="font-style: italic;">Makond</span> (The County, 1998), <span style="font-style: italic;">Volli, sempre Volli</span> (2000), <span style="font-style: italic;">Peeter</span> (2001), <span style="font-style: italic;"> Leida lugu</span> (PÖFF 2002) o <span style="font-style: italic;">Sest ma nagu linnukene</span><span class="text_exposed_hide">...</span><span class="text_exposed_show"> (2004).<br /></span></span></span></h6><h6 style="font-weight: normal; text-align: justify;font-family:arial;" class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}"><span style="font-size:130%;"><span class="messageBody" ft="{"type":3}"><span class="text_exposed_show">Era además uno de los responsables de la Baltic Film & Media School, donde tuve el placer de compartir con él una larga y deliciosa conversación cinéfila, de las que solo se pueden tener un mañana de invierno. Se va un tipo amable, ingenioso y campechano, que deja de luto a los cinéfilos estonios y a los de parte del extranjero. Me quito el sombrero, Mr Sillart</span></span></span></h6>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-59232736405958053752011-09-12T17:12:00.006+02:002011-09-25T17:29:05.211+02:00EL NO SABER<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitKRfzZHH0FqGuJsxnrxt8QRa9puNyOUGnf1jRZzMkPNfuEUvgU5C-qhGZcJghf2MatnLwpA2nnhuGYIPnlL3NvXZT75MXcHdFTqQsCJDNLeZfmOw3h3-gQSwJ-zR9D9t4m_uxOAch7mY/s1600/DSC02894.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitKRfzZHH0FqGuJsxnrxt8QRa9puNyOUGnf1jRZzMkPNfuEUvgU5C-qhGZcJghf2MatnLwpA2nnhuGYIPnlL3NvXZT75MXcHdFTqQsCJDNLeZfmOw3h3-gQSwJ-zR9D9t4m_uxOAch7mY/s400/DSC02894.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651491702083929026" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">Hace más de un mes que no escribo en mi queridísimo blog. Y es que no sé nunca si tendré el tiempo o las ganas de hacerlo. La paternidad ha instalado el "no saber" en mi cabeza.<br /><br />El no saber si podré dormir lo suficiente esta noche, el no saber si tendré tiempo de ver esa película antes de que el nene se despierta, de leer aquel libro, como lo habría hecho el verano pasado, el no saber si las manos frías de mi niño son síntoma de resfriado, el no saber si ese sonido que hace al respirar por la noche quiere decir que tiene la nariz atrancada, el no saber si mañana cogeré el autobús o si lloverá otrá vez y no podré hacer la compra...<br /><br />Luego reflexiono y me de doy cuenta de que mi ignorancia no es unipersonal y que (¡encima!) debo dar gracias por saber lo que sé, aunque no lo sepa exactamente.</span> <span style="font-size:130%;"><br /><br />¡Qué pequeños somos todos y pobre el que se cree el centro del universo!<br /><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-2100808929775718872011-08-09T08:56:00.005+02:002011-08-09T09:15:12.711+02:00MI VIDA IN ENGLISH<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsEdvIPRXHPQfMhKbowQswfXIHftm4iEahGsxRNsGNkmXaDJw0olZqPU1pgwsNhUwlYzevpTYt_XunqCd-8lEraUXwObs6zY7GcxCcNCo0bXY5rfcKOJkodlQTJasjfSunQoPE4OTZhzU/s1600/British+Empire+recruitment+poster.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 275px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsEdvIPRXHPQfMhKbowQswfXIHftm4iEahGsxRNsGNkmXaDJw0olZqPU1pgwsNhUwlYzevpTYt_XunqCd-8lEraUXwObs6zY7GcxCcNCo0bXY5rfcKOJkodlQTJasjfSunQoPE4OTZhzU/s400/British+Empire+recruitment+poster.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5638746649719260418" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">Estoy en el baño. Quiero pegarme una ducha y agarro el bote de gel de aloe vera con el que me voy a frotar gozosamente. Esta mojado y se me resbala de las manos, acabando en el suelo.
<br />
<br />- FUCK!- exclamo malhumorado.
<br />
<br />¿Fuck? ¿He dicho "fuck"? ¿En inglés? No "mierda" ni "joder" ni un "mecagoenelcopón".
<br />
<br />Me doy cuenta, como si los planetas se alineasen sobre mí para desvelarme el gran misterio de la vida, de que con la excepción de mis videoconferencias por Skype, desde diciembre del 2010 mi vida prácticamente se desarrolla en la lengua de la pérfida Albión.
<br />
<br />Sí, estudio estonio, pero en cuando en cualquier tienda detectan mi acento o alguna declinación mal hecha, me hablan en inglés.
<br />
<br />Con mi chica hablo en inglés, leo libros en inglés (y no aquellas historias cortas que nos hacían leer en el instituto, no, tochos de más de 500 páginas), veo las noticias en inglés, los "reality" en inglés y las películas y las series en inglés. Y lo peor es que, cuando hablo con mi hijo de un mes y tres semanas, a veces lo hago en inglés, sobre todo cuando quiero que la madre entienda lo que digo.
<br />
<br />Lo más preocupante es que empiezo a tener problemas para recordar palabras y expresiones en español.
<br />
<br />En un terror kafkiano, temo despertarme una mañana y descubrirme tirado en el suelo, retorciéndome transformado en un rubicundo turista británico de Bristol , Sheffield o Coventry, con calcetines en las chanclas, deseando desayunar huevos con bacon, tostada y judías...y una pinta de Guinnes calentita.</span>
<br /></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-71613668450029558042011-08-04T22:05:00.009+02:002011-08-05T15:40:10.897+02:00BASES CONCURSO DEL 14 FICCAB (2011)<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinuBRpd3M7wGK_JqaJYcTG1zdfmEBcvdZ4K6Wy_ZsuK_wJreZF5QJQ3Uo2TG2QNadrfNWL8dNbmsFLuDDV5HgxdQk-76eEr2G8CgdqnoVYQMcWQzCHQgMW_FtAVmoFF5GlCqbmlmByx3E/s1600/IMG_9118.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinuBRpd3M7wGK_JqaJYcTG1zdfmEBcvdZ4K6Wy_ZsuK_wJreZF5QJQ3Uo2TG2QNadrfNWL8dNbmsFLuDDV5HgxdQk-76eEr2G8CgdqnoVYQMcWQzCHQgMW_FtAVmoFF5GlCqbmlmByx3E/s400/IMG_9118.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5637096926204241954" border="0" /></a><span style=";font-family:georgia;font-size:78%;" ><span style="font-family:arial;">Foto: Delia Márquez</span></span><br /></div><span style=";font-family:georgia;font-size:130%;" ><span style="font-family:arial;"><br />Pues sí, amigos y amigas, cinéfilos/as todos/as. Hay Festival Internacional de Cortometraje y Cine Alternativo de Benalmádena (FICCAB 2011), la edición número 14 nada menos, y estas son nuestras bases:</span><br /></span></div><span style=";font-family:georgia;font-size:130%;" ><br /></span><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> <w:splitpgbreakandparamark/> <w:dontvertaligncellwithsp/> 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realizadores que lo deseen, sin distinción de nacionalidad, ni límite de edad.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 2.- Las obras podrán haber sido realizadas en cualquier formato, siempre con posterioridad al 1 de Enero de 2010.</span></span></p> <p style="text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 3.- La organización establece una única categoría a concurso, en la que concurrirán aquellos cortometrajes independientemente del formato en que hayan sido grabados (35mm, DVCAM, Mini DV,HD, etc..) y sin criterio de género (podrán participar ficción, documental, etc...) .</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 4.- La duración máxima de las obras no excederá de 20 minutos. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 5.- No hay límite máximo de obras por participante/s.</span></span></p> <p style="text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 6.- Un comité de selección se encargará de elegir las obras que se exhibirán a concurso, comunicando posteriormente a sus directores y/o productores su inclusión en el Festival.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 7.- Las obras seleccionadas se exhibirán dentro del marco del Festival. Las fechas de proyección se comunicarán a sus respectivos directores y/o productores por teléfono.</span></span></p> <p style="text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 8.- Las obras no seleccionadas podrán retirarse con la presentación del DNI a partir del<span style=""></span>14 de noviembre de 2011.Para su retirada, deberán avisar a la organización mediante teléfono o a través de un e-mail con al menos 5 días de antelación. Se entenderá que, transcurrido el plazo de 30 días a partir de esta fecha, los/las autores/as renuncian a las mismas, pudiendo la organización hacer de ellas el uso que estime oportuno. No se admiten devoluciones por correo, salvo que el interesado pague los gastos de transporte que de ello se deriva, pudiendo incluir en el sobre donde envía la copia otro sobre con la dirección donde reenviar el cortometraje una vez finalizado el festival, con sus respectivos sellos.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 9.- El jurado será nombrado por la organización del concurso. Su fallo será inapelable y se hará público a través de los medios de comunicación, así como por teléfono a los ganadores.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><span style=""> </span>10.- Una copia de cada obra seleccionada quedará en propiedad de la Organización, la cual comunicará a los propietarios el uso siempre de carácter cultural no lucrativo que se haga de ella.</span></span></p> <p style="text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 11.- La inscripción se realizará enviando una copia de la/s obra/s en DVD, y deberán ir acompañados de fotocopia del DNI del director/a o productor/a, la ficha de inscripción impresa debidamente rellenada y un CD con todo el material anexo que se pueda aportar sobre el mismo (la ficha de inscripción en un archivo .doc, fotografías, recortes de prensa, etc…) con la idea de elaborar posteriormente un catálogo que sirva para promocionar a las obras. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 12.- El plazo de recepción de las obras se abrirá a la publicación de las presentes bases y se cerrará el <b>16 de Septiembre de 2011</b>, quedando excluidos todos aquellos trabajos recibidos con posterioridad a dicha fecha.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="">13.- Los cortos deberán presentarse o ser enviados a la siguiente dirección:</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><b><span style="">XIV Festival Internacional de Cortometrajes y</span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><b><span style="">Cine Alternativo de Benalmádena</span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><b><span style="">Delegación de Cultura – Casa de la Cultura</span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><b><span style="">Plaza de Austria, s/n</span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><b><span style="">29631 Benalmádena (Málaga) </span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoBodyText" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 14.- Aquellas obras no habladas en castellano deberán estar subtituladas en dicho idioma. </span></span></p> <p style="text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 15.- Los productores de los cortos seleccionados autorizan la utilización de un fragmento de las obras hasta un máximo de tres minutos, para su posible difusión en los medios de comunicación.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 16.- La Organización podrá exhibir las obras seleccionadas en los lugares y horarios que estime oportuno, siempre con un fin de carácter cultural no lucrativo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 17.- Los casos no previstos en las bases serán resueltos por la entidad organizadora. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><span style=""><span style=""> </span><b>El hecho de participar conlleva la aceptación de todas las bases.</b></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><i><u><span style="">Premios</span></u></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="">18.- Las obras seleccionadas optarán a los siguientes premios :</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="">Primer Premio: <span style=""> </span>1500 €<span style=""> </span>y Trofeo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="">Segundo Premio:<span style=""> </span> <span style=""> </span>750 € y Trofeo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="">Tercer Premio:<span style=""> </span>500 € y trofeo.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 19.-El Jurado, si así lo estima oportuno, puede declarar desierto cualquier modalidad a concurso.</span></span></p> <p style="text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 20.- Los premios deberán recogerse el día de clausura del festival. La no concurrencia de algún representante del cortometraje en la entrega de premios podría derivar en la anulación del premio.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> 21.- Todos los premios están sujetos a las retenciones que determine la ley vigente.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> Para más información contactar con la Asociación Cinematográfica de Benalmádena<span style=""> </span>( José Ramón Martínez ) en el teléfono 653 58 13 05.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style=""> E-Mail : </span><a href="mailto:festcinebenalmadena@yahoo.es"><span style="">festcinebenalmadena@yahoo.es</span></a><u><span style="color:blue;"></span></u></span></p> <h1 style="margin-left: 0cm; text-indent: 0cm;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:16pt;">WWW.FICCAB.ES</span></span></h1><br /><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> <w:splitpgbreakandparamark/> <w:dontvertaligncellwithsp/> <w:dontbreakconstrainedforcedtables/> <w:dontvertalignintxbx/> <w:word11kerningpairs/> <w:cachedcolbalance/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathpr> 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src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh1KjIot1pCnEgY_CkiDeMz1TyBS0q8Up1RMIaPwOTHOv1Ufm2L9hHFnwxz9JuMeSqTq9jkyfNPO2E19vFmU6YyoO4JyZKgvToprqzoNmvU16Gg1edJq9muQHQp77Uu1iaJw2o3CztBVE/s400/Zelig+005.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5635888233959406050" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">Zelig vino a visitarme a Estonia y decidí llevarle al café de un balneario de los años 30. Pedimos la bebida local: vodka. Él estaba raro, me parecía que había envejecido, el brillo en sus ojos no era el mismo y lucía alguna cana.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br />- Te noto cansado.<br /><br />- Lo estoy.<br /><br />-¿De qué?<br /><br />- Un poco de mí mismo. Me aburro bastante.<br /><br />- ¿Y tu excitante vida de viajes y conquistas femeninas?<br /><br />- Se acabó, he asentado cabeza, que se suele decir.<br /><br />- ¡Tú, que lo follabas todo! ¿Y eso?<br /><br />- Eso es mi hijo.<br /><br />-¿Tienes un hijo?<br /><br />- Por lo visto sí. Todavía no he establecido del todo el vínculo.<br /><br />- ¿Le odias?<br /><br />- No. Odio a los que me han regalado los oídos, comido las gambas que había en mi mesa y que ahora me olvidan. Odio más a los desagradecidos que a los que me odian.<br /><br />- Algo habrás hecho, Zelig.<br /><br />-Desde luego, no todo lo que debí hacer.<br /><br />- ¿Y ahora qué haras?<br /><br />- Estoy perdido.<br /><br />- Mmmm...siempre lo estuviste.<br /><br />- Sí, es cierto, y siento que mi hijo lo estará tambien. Es géminis.<br /><br />- Ufff...<br /><br />-Eso. Ufff...<br /><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-20617947661616632282011-07-31T10:32:00.009+02:002011-07-31T15:09:11.842+02:00CAFÉ NORUEGO.<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8HlpRlT6TvB-Q1jL8HpiLw2Lq7Q79t34j5nAIWiR9jb6i4GXsCq6qT6ci8VxPzaq3AJVt-6jw5e-Esis1ImseJBXF6HTamu0QQKOxRTOvwvfvhQoedtaflGE1sNa1yDWKng-xOiG1Zg4/s1600/PERFIL-4.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 392px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8HlpRlT6TvB-Q1jL8HpiLw2Lq7Q79t34j5nAIWiR9jb6i4GXsCq6qT6ci8VxPzaq3AJVt-6jw5e-Esis1ImseJBXF6HTamu0QQKOxRTOvwvfvhQoedtaflGE1sNa1yDWKng-xOiG1Zg4/s400/PERFIL-4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5635444766057934242" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">Una conocida de Kairi, casada con un noruego de origen africano, pasó por el apartamento para intentar vendernos una de esas máquinas de café en capsulas que luego tienes que comprar a la misma compañía.<br /><br />Ahora mismo, lo que menos necesitamos en nuestro pequeño hogar es un engendro diabólico que ocupa el mismo espacio que un microondas, por mucho que haga (como ella dejó claro) "16 tipos de café distintos". Me dieron ganas de decirle a la chica que para qué cojones quería yo todas esas variedades si solo tomo uno: "con leche, corto de café y templado". Me sobraban quince tipos de café.<br /><br />El afro-noruego es bajo, gordo y feo, pero es majo, trabaja en la Cruz Roja noruega y me quiso dar palique para engrasarme y meterme la máquina de café de su pareja por los ojos o por donde pudiese.<br /><br />Para escurrirme de la cera que me estaba dando el señor este, encendí la televisión y me encontré, casualidades de la vida, con la dantesca escena del atentado en Oslo.<br /><br />Las imágenes se repetían en bucle una y otra vez en la BBC, CNN y en el canal de noticias ruso. Las mismas personas corriendo, la misma señora herida, y las mismas declaraciones sobre la posibilidad de la implicación de Al Qaeda en el ataque. Los analistas hablaban sobre la participación de tropas noruegas en Afganistán y patatín y patatán.<br /><br />La pareja, impactada por la noticia, se fue sin vendernos el mastrote cafetero Conseguí así escapar del segundo café que la chica me quería hacer beber. Sería el tercero del día, pues me había tomado uno hecho por <span style="font-style: italic;">moi </span>delante de sus narices para que no me hiciesen probar el de la máquina, aunque al final me hizo pasar por el aro.<br /><br />Pasados los minutos, los periodistas informaron de que se estaba produciendo un tiroteo en una isla cercana a Oslo. Bueno, un tiroteo...solo disparaba uno.<br /><br />Enseguida saltó algún listo a decir que se trataba de una copia de los atentados de la India de 2008.<br /><br />Dos cosas me hiceron pensar que no era eso lo que estaba ocurriendo.<br /><br />1- Se hablaba de un tirador. En la India fueron 10 los atacantes. Estaba claro que no se trataba de un comando<br /><br />2- El objetivo: Un grupo de jóvenes con intereses políticos que se reunen en una isla para debates ideológicos no es el objetivo preferido de un comando salafista.<br /><br />Lo primero que pensé fue "ya está, los islamistas han colocado una bomba en el centro de Oslo, y a un tío de ultraderecha se le ha ido la pinza y se ha decidido a atacar al partido en el gobierno matando a sus alevines".<br /><br />Lo que nunca imaginé es que un lobo solitario fuese el ejecutor de ambos crímenes.<br /><br />Hace unos días escribí a una "ex" noruega mía, militante del partido laborista, para ver si estaba bien. Lo está. Tocada sicológicamente como todos los noruegos, que ven que en su paraiso eco-petro-social tambien hay ángeles caídos, como ese trozo de mierda radical que no se atrevió a meterse en una mezquita wahabita a pegar tiros a adultos, pero sí a matar adolescentes idealistas en su retiro de verano .<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">Por cierto, tiene mandanga que algunos medios españoles hayan colgado el famoso manifiesto de 1550 páginas del asesino en formato pdf en sus webs. Vamos, eso es publicar libros online y lo demás es tontería. ¿Qué va a ser lo próximo? ¿<span style="font-style: italic;">Mein Kampf</span>? No le den ideas a escritores nazis frustrados de con baja autoestima, por favor.</span><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-5642634476844139302011-07-11T16:50:00.013+02:002011-07-11T19:00:29.485+02:00ESPAÑA: GUERRA ZOMBI. Adelanto.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhc6LPt3al-eDYL3NxiP9HK5FHoExcMmmFLMplorZws5aRnM68cdchfY6iw0m84IyAUCk4ONnz0UX3EHaeGvOJyaNI9itvgwSwCuBcJlaOyO5g-k1-MtMOpNmriVj1eyfrcCwco8eJpHk/s1600/chombi2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 390px; height: 199px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhc6LPt3al-eDYL3NxiP9HK5FHoExcMmmFLMplorZws5aRnM68cdchfY6iw0m84IyAUCk4ONnz0UX3EHaeGvOJyaNI9itvgwSwCuBcJlaOyO5g-k1-MtMOpNmriVj1eyfrcCwco8eJpHk/s400/chombi2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5628109485933575810" border="0" /></a><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> 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style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><b style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" ><span style="font-size:100%;">Este es la primera parte del primer capítulo de un libro que he terminado recientemente. Es la historia de Alejandro Noriega, un escritor español de tercera categoría que es contactado por la ONU (o lo que queda de ella) para realizar un informe sobre la Guerra Zombi en España. Espero que os guste y que podais encontrar pronto la novela completa en la estantería de vuestra librería favorita.</span><br /></span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 200%;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><b style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >NORUEGA</span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 200%;font-family:georgia;" align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" ><br />I</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Nunca le había reventado la cabeza a nadie. Nunca… hasta aquel día. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >La pandemia me había pillado fuera. En Noruega. El cuerpo desnudo y muy activo de una joven fisioterapeuta me había hecho encender la televisión menos de lo normal.. Lo hacíamos ocasionalmente, entre sesión y sesión de sexo, cuando reponíamos fuerzas con un café largo o una sopa de fideos de sobre. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Las noticias eran confusas. Por un lado estaba el volcán, que de cuando en cuando interrumpía el tráfico aéreo en alguna zona de Europa, dependiendo de la dirección de los vientos. Por otro, un importante atentado terrorista en un almacén de armas de una república caucásica de nombre marciano. Japón, las revueltas en el Mundo Árabe… </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Mientras preparaba pasta en la cocina,<span style=""> </span>ella me contó alterada que algunos países habían cerrado las fronteras.<span style=""> </span>Schenguen había sido suspendido temporalmente, al parecer para evitar el colapso de los sistemas públicos de salud y los centros de acogida. Hablaban de una epidemia que traían los refugiados, una gripe feroz. Luces de neón anunciaban con horror en todo el mundo: PANDEMIA.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >La gente estaba más preocupada que nunca. Se hacía acopio de víveres, las mascarillas se agotaron en las farmacias y se multiplicaron los crímenes y las agresiones. El mundo parecía haber caído en las garras de la paranoia. Italia y Rusia decretaron el toque de queda. Internet funcionaba cada día peor, al igual que la cobertura de los móviles. Las cenizas del volcán ocasionaban interferencias, dijeron por la radio.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Una mañana oí como ella se desplomaba en su camino hacia la casa. Escuché el sonido acolchado de su cuerpo hundirse en la nieve. Estaba preparándole una tortilla española con mucha cebolla, como a ella le gustaba. Me cubrí con un abrigo y salí a ayudarla en pijama. La levanté como pude y la llevé en dirección a la puerta. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Estábamos en el vestíbulo cuando lanzó su primera dentellada al aire. Gruñía y hacía un extraño ruido, una especie de “clac” con las mandíbulas, inhalando con fuerza, como si me oliese. Al caer su <span style=""> </span>gorra de lana, dos ojos cegados de blanco, desvaídos, muertos me miraron ansiosos. La solté de puro miedo. Ella se incorporó. Parecía desorientada, explorando el vacío a mordiscos. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Ayer me desperté en mitad de una pesadilla.<span style=""> </span>Ella me hacía el amor de nuevo, sonriendo, mirándome sin verme con esos ojos de un blanco turbio, sucio como la nieve que aquel maldito día cubría el jardín. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Embistió torpemente hacia mí y,<span style=""> </span>al esquivarla, estuve a punto de caer al tropezar con un viejo microondas que había en el suelo. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Yo era más fuerte que ella, al menos antes de...</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" ><span style=""> </span>La agarré con dificultad por la espalda para intentar inmovilizarla.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >-Kristín, Kristín…¿Qué coño te pasa?</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >No respondía. Se revolvía agitándose, propinaba patadas sin fuerza, temblaba. Por un segundo me pareció estar bailando con una yonki hasta las cejas de cocaína. Proyectó su cuello varias veces, como una cobra, y estuvo a punto de morderme el antebrazo. Entre sus gemidos guturales oí como se fracturaba alguna costilla.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >La aparté de mí con fuerza y ella perdió el equilibrio, volviendo a caer al suelo, junto a la cama.<span style=""> </span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Mierdamierdamierdaseguro</span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >quesehainfectado</span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >sehainfectadopordiosseguroque</span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >hasidoenelputohospitalseha</span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >infectadoyahorayoquehagola</span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >matonoquieronopordiosla</span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >matononononoquehago</span></i></span></p><div> </div><div> </div><p class="MsoListParagraph" style="text-indent: -18pt; line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >quehagolavecinanoestaque</span></i></span></p><p class="MsoListParagraph" style="text-indent: -18pt; line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >hagodiosmio.</span></i><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" ><br /></span></span></p><p class="MsoListParagraph" style="text-indent: -18pt; line-height: 200%; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" ><br />Se levantó de un salto.<span style=""> </span>No lo pensé dos veces, agarré la sartén<span style=""> </span>por el mango y se la estampé en la cara. El aceite la quemó y ella se apartó aullando, con los trozos de la tortilla pegados a la piel que se levantaba en ampollas. El pelo que yo le<span style=""> </span>acariciaba cada noche humeaba.<span style=""> </span>Noté como lágrimas calientes explotaban en mis ojos<span style=""> </span>Le pegué una patada y la tiré al suelo. Me puse de rodilla sobre ella y la golpeé con la sartén a modo de maza, con los ojos entreabiertos.</span><i style=""><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" > Unadostrescuatrojodercallatedeunaputavezcincoseissieteocho.</span></i><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" ><br />Oí hueso astillarse y un<span style="font-style: italic;"> </span><span style="font-style: italic;">chof-chof</span>. Dejó de moverse.<br /></span></span></p><p class="MsoListParagraph" style="text-indent: -18pt; line-height: 200%; text-align: left;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" > <br />Por la puerta abierta entró la vecina. <span style=""> </span>La viejecita llevaba dos bolsas de la compra.<br /></span></span></p><p class="MsoListParagraph" style="text-indent: -18pt; line-height: 200%; text-align: left;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" > <br />Me observó, perpleja, los ojos como platos.</span></span></p><p class="MsoListParagraph" style="text-indent: -18pt; line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" ><br />-¿E…está…muerta?<br /></span></span></p><p class="MsoListParagraph" style="text-indent: -18pt; line-height: 200%; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" > <br />Me quité algunos restos de sesos del cuello y la barbilla y solté la sartén antes de vomitar. La anciana puso las bolsas en el suelo, se dirigió hacia la cama pasando por encima del cadáver de Kristín. Cogió la sábana y la usó para tapar el cuerpo...<br /></span></span></p><p class="MsoListParagraph" style="text-indent: -18pt; line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >-Le prepararé un té.</span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >Primero intentó llamar por el fijo a los bomberos. Yo, sobre mis rodillas en el suelo, intentando recomponerme entre sollozos, miraba la sábana en el cuerpo muerto de mi amante. La sangre la iba tiñendo y borrando las manchas amarillentas de nuestro amor.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >La vecina musitó algo mientras calentaba el agua en la tetera. </span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="line-height: 200%;font-size:12pt;" >-¿Rojo o verde?</span></span></p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-87490611504458142272011-06-28T19:39:00.008+02:002011-06-28T20:19:54.498+02:00PATERNIDAD Y BUROCRACIA BÁLTICA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWtR7mMMOmzM34JCZeQ6ApDYovoM1pJHHu4KnZyehNFfRGUFF8W9XGx5_dJ7irJIS_0F1leB8h2wuynW46a_Mkyi8AopaVtgi-CSVlUr4Wjc4tzTW5kOPvVqdGi4e-QriYWZtjh4W9UjA/s1600/DSC02263.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWtR7mMMOmzM34JCZeQ6ApDYovoM1pJHHu4KnZyehNFfRGUFF8W9XGx5_dJ7irJIS_0F1leB8h2wuynW46a_Mkyi8AopaVtgi-CSVlUr4Wjc4tzTW5kOPvVqdGi4e-QriYWZtjh4W9UjA/s400/DSC02263.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623331754353709970" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Mi hijo ha nacido y hoy, cuando ya tiene una semana, nos acercamos alegremente al registro en Käina para que oficialmente deje de ser un serie de números y se convierta en ciudadano con nombre y apellido.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">La funcionaria nos vierte un metafórico jarro de agua fría por lac abeza cuando nos dice que para el registro necesitan un certificado (mío) de nacimiento, literal y apostillado.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Volvemos a la casa y no tengo muy claro qué quiere la señora (o la República de Estonia), así que llamo a la Embajada Española en Tallinn y ellos no lo pueden emitir "<span style="font-style: italic;">aunque en otras embajadas, sí que lo hacen</span>". Vaya...mala pata.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Bueno, pienso, tendré que llamar a mi padre y pedirle que vaya al Registro Civil de Málaga y lo pida. <br /><br />Mis hermanos cybernautas hacen simultaneamente una investigación en la red y se encuentran con que, al haber nacido yo en Suecia, mi certificado de nacimiento está en el central de Madrid, con lo que pueden tardar hasta SEIS MESES en entregárlo. Una amiga en el mismo caso que el mío (nacida en Suecia) me cuenta que a ella le tardó un mes. Tuvo suerte.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Resulta que según la ley estonia, solo tenemos un mes para registrar a nuestro retoño, lo cual me deja un poco alucinando. ¿No saben en Estonia de la lentitud de las burocracias mediterraneas?</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Al no estar registrado el niño, no nos hacen ingreso de la paga por maternidad que el estado estonio por un lado y el condado por otro, le dan a la madre. Ni los 20€ que le darán mensualmente por el niño hasta la mayoría de edad. Además, hasta que no lo registremos no le pasan el "salario de maternidad" de 15 meses.</span><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">La funcionaria nos dijo que con el documento, bastaba, que no hacía falta que estuviese traducido, pero en la web del Ministerio del Interior estonio dice que todos los documentos tienen que estar traducidos...<br /><br />Curiosamente, </span><span style="font-size:130%;">la República de Estonia no me ha pedido nunca este certificado para darme la tarjeta de residencia ni para retenerme religiosamente el porcentaje de mi salario correspondiente a impuestos...</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><br />PD: La Embajada de España en Tallinn solo solicita para el registro del niño los documentos de identidad de los padres, los del nacimiento del niño y rellenar un formulario que te entregan allí mismo.</span><br /></div><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-39018622102805391102011-06-16T13:44:00.004+02:002011-06-16T13:48:57.913+02:00COMO DESCIFRAR EL MANUSCRITO VOYNICH (Para principiantes)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMNPZz9Jj4-hVdHtCKlz5njC-j3p6XDfy-Sz6JptsMF24PRcHaySwUGP9WAr9i0sHGhrUp-PRVa4Hc7cWTP_DVYvcaauczgjZ-_CIy_KWxBnUuOj5snm6tUdygtWNTltkjExmTEGmQh3Y/s1600/voynich.png"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 396px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMNPZz9Jj4-hVdHtCKlz5njC-j3p6XDfy-Sz6JptsMF24PRcHaySwUGP9WAr9i0sHGhrUp-PRVa4Hc7cWTP_DVYvcaauczgjZ-_CIy_KWxBnUuOj5snm6tUdygtWNTltkjExmTEGmQh3Y/s400/voynich.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5618782455828173122" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Durante siglos, este extraño texto ha vuelto locos a los lingüistas e historiadores de medio mundo. ¿Lengua muerta, creada ad hoc, sanscrito al revés, atlante, claves alquímicas, mensajes extraterrestres...?</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br />La solución, por fín: <a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2011/06/16/economia/1308218065.html">aquí.</a></span><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-88687299326994153282011-06-13T16:47:00.004+02:002011-06-13T17:35:14.888+02:00CUENTOS DE HADAS DE ESTONIA<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8QLtJFJPOn0zP5oDcgu-enwakbin98Y0G-Lj8_xIEGATXjDgIp_cB3ZJf3pgeqBv0E9FYBv8BqW7jQ700jnsRDefv1USl4uLdFEINdwuBBaytQ-coxH83-CAYNxhgZHvMc5jYBr8Bp70/s1600/DSC02152.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8QLtJFJPOn0zP5oDcgu-enwakbin98Y0G-Lj8_xIEGATXjDgIp_cB3ZJf3pgeqBv0E9FYBv8BqW7jQ700jnsRDefv1USl4uLdFEINdwuBBaytQ-coxH83-CAYNxhgZHvMc5jYBr8Bp70/s400/DSC02152.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617716724319792354" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">Hace unos días encontré en la Biblioteca de Kärdla un libro de cuentos de hadas estonios en inglés. Junto con otro interesante volúmen del que hablaré en otro post, lo saqué de allí, convirtiéndome en el primer español registrado como lector en la Historia de esta biblioteca.<br /><br />El libro es un ejemplo de la desbordante imaginación de este pueblo ugrofinés, con molinos de grano que trabajan solos, reinos subterráneos, sirenas que secuestran princesas o espejos que te vuelven a hacer jóven.<br /><br />Un cuento me sorprendió en especial. Era el de una hija adoptiva que era obligada a trabajar en una sauna ayudando a limpiar a sus familiares, y ella era la última en disfrutar del calor y la humedad. Una cenicienta a lo báltico. Una buena noche el Diablo, con su mujer y dos hijos, llegan a la sauna y le dicen a la pobre que salga, que se tiene que casar con su hijo mayor.<br /><br />La chica se las ingenia para pedir una serie de regalos imposibles como dote al Diablo, que uno a uno se los va concediendo a pesar del empeño que la chica pone en ser creativa y en pedir cosas extravagantes como un cinto de oro, el salto de un gato o la saliva de un pez.<br /><br />Al final el Diablo la casa con su hijo y se la lleva al infierno por toda la eternidad.<br /><br />¿Moraleja? No juegues con el Diablo o acabarás muy jodida. Interpreto.</span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-30052485472284028342011-06-08T09:19:00.007+02:002011-06-08T10:19:20.442+02:00SUBMARINOS EN MI PLAYA (DE HIIUMAA)<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRJRsK9e89NKf6esIRFNcn-OEQR9k5XpkGoOU4mB8NEf7JsnLLfs8NusgoYvfur1xxrotlVOPKBosUQ7dtsS_AKJZ2BVsRPMhvWMSlUB1MidGPo7GTL4Gs-d6Ruy4Y1cpljOQzZOrzrl8/s1600/sn72002.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 452px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRJRsK9e89NKf6esIRFNcn-OEQR9k5XpkGoOU4mB8NEf7JsnLLfs8NusgoYvfur1xxrotlVOPKBosUQ7dtsS_AKJZ2BVsRPMhvWMSlUB1MidGPo7GTL4Gs-d6Ruy4Y1cpljOQzZOrzrl8/s400/sn72002.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615747199227565538" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">He descubierto cabalgando las olas digitales que las playas de la islita donde vivo (Hiiumaa), guardan algunos pecios curiosos.<br /><br />Puedes ver el lugar donde se encuentra el primero incluso con el Google Earth. Es el <span style="font-weight: bold;">U-144</span>, un submarino alemán (U-boot) de la clase IID, un modelo diseñado para misiones costeras, que fue hundido el 10 de agosto de 1941 al ser torpeteado por el submarino soviético <span style="font-weight: bold;">SC-307</span>. Toda la tripulación, 23 hombres, descansa en su ataud de acero.</span><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMiEnEl_U0utFzl5EBQO5kOVlhiM3LZAlr_M1cce9SvzAHOi6DWdv6VvG5u2ZhC4MKFhadQeCVSR6XHmdoxq9DP853kk-VIvwIdoXsmLCmihoRHPQpeHPEynGAh28RLVEWm8lh7KUc2cg/s1600/10031901ax_w600h600.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 425px; height: 286px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMiEnEl_U0utFzl5EBQO5kOVlhiM3LZAlr_M1cce9SvzAHOi6DWdv6VvG5u2ZhC4MKFhadQeCVSR6XHmdoxq9DP853kk-VIvwIdoXsmLCmihoRHPQpeHPEynGAh28RLVEWm8lh7KUc2cg/s400/10031901ax_w600h600.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615745883392948482" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">El segundo barco es otro submarino, en este caso británico. El <span style="font-weight: bold;">E-18</span> desapareció misteriosamente en Mayo de 1916, en plena I Guerra Mundial, cuando operaba desde el puerto de Tallinn (entonces Reval) y fue solo descubierto, la friolera de 93 años después, en 2009.<br /><br />Los especialistas que han analizado los restos de la nave han dictaminado que fel <span style="font-weight: bold;">E-18</span> fue hundido por el impacto contra una mina, cuando navegaba en superficie. No hubo supervivientes.<br /><br /></span><span style="font-size:130%;">Ahora recomendaré a las autoridades de la isla que coloquen unas plaquitas y hagan un folleto sobre los pecios de <span style="font-weight: bold;">Hiiumaa</span> para atraer a turistas británicos y germanos, tampoco tienen que comprar unas copias de los barcos en fibra de carbono, digo yo<br /><br />¿Alguien se anima a venir para crear unas rutas de buceo en verano? </span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-15526478471145143612011-06-04T15:57:00.008+02:002011-06-04T17:18:06.480+02:00ELEVATION<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhykmN36hKgYYF0Ph3Xv-aW7nFkevaff5zRZVYgcBXsLhNkSsl-x7L4Q1-L-tBvCCk2k9GebeAO0Tdh57GAxdUKD9_sTc6uRGZkHUO0_GQSSGRmFg23v93t_IcVxFo7Ky8bL7e6tGh40Tw/s1600/DSC02046.JPG"><br /></a><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUiKwqEwqsHlAElhQK4Fls4DCJ8d3OspOVSJDioWovGUCNC4V_C9y2AYkUgTjTxzf-pFb6wTftxfOF5hXLhO7r0s39h-cFtU1IGECVI3h1iAj80XA1i4WU0973yMAfp6oMpfpwFt9IPAw/s1600/DSC02029.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUiKwqEwqsHlAElhQK4Fls4DCJ8d3OspOVSJDioWovGUCNC4V_C9y2AYkUgTjTxzf-pFb6wTftxfOF5hXLhO7r0s39h-cFtU1IGECVI3h1iAj80XA1i4WU0973yMAfp6oMpfpwFt9IPAw/s400/DSC02029.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614367683609316162" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">He volado dos veces en tres días a bordo de un pequeño turbohélice Handley Page de la compañía estonia <span style="font-weight: bold;">Avies</span>, que por lo visto utilizó una vez <span style="font-weight: bold;">John Travolta</span>. La compañía, no el turbohélice.<br /><br />Lo he hecho para acudir, desde mi refugio en la feérica isla de <span style="font-weight: bold;">Hiiumaa</span>, a una "entrevista de trabajo" en el aeropuerto de la capital báltica.</span><span style="font-size:130%;"><br /><br />El vuelo, de treinta minutos, sale en menos de 20€. En autobús, y cuatro horas de viaje, son unos 15€.<br /><br />El minibus que te lleva hasta el hangar es casi más grande que el avión, construido por una mítica compañía aeronáutica británica que también fabricó algunos de los bombarderos que machacaron la Alemania hitleriana.<br /></span></div><br /><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxdWvMAaDx0iLe4uY5aHRUKN3DyHP9D-gu044Ty2qX3bpRtvZllEECEYHJjpXOWUYjMAKmRKUuBXNULWjwj7A' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" ><span style="font-size:85%;">Aquí podeis verme en el interior del ruidoso aparato.</span></span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br />El HP no tiene mascarillas de óxigeno en la parte superior, solo un flotador de cabeza de patito debajo del asiento y punto. Y una triste azafata que nos hace su monólogo sobre la seguridad a bordo en estonio y luego reparte caramelos. Ideal, oiga.<br /><br />Tras el vuelo de media horita, salir de la terminal principal y llegar al edificio donde se realiza la entrevista, me doy de lleno en la sala donde esta se celebra con un grupo de rubias valkirias dispuestas a batirse conmigo para conseguir uno de los cuatro puestos de trabajo que se ofertan.<br /><br />El ejercicio consiste en que trabajemos en grupo para traducir una serie de frases y enfrentarnos a problemas de este calado:<br /><br />"Hay dos ancianos gritando por no encontrar sus maletas, ¿qué haces?"<br /><br />"Les pongo Interecoñomía y se calman" Pienso.<br /><br />O...<br /><br />"Diez personas llegan al aeropuerto después de comprar alcohol que no pueden pasar por seguridad. Qué haces con ellos?"<br /><br />"Les digo que donen todo a la fundación Jaime Noguera" Pienso.<br /><br />El ejercicio final es uno tipo imitar que al micro tenemos que informar: "Señores pasajeros con destino Albacete, embarquen por la puerta cinco".<br /><br />Mi sueño de infancia. ¡Qué ilusión!<br /><br />Europa no quiere nuestros pepinos, pero sí nuestros funcionarios jubilados con ganas de viajar y billetitos de la Moneda Único en la cartera de poli-piel. ¿En qué crucero viajarán los jubilados sin pensión de la <span style="font-weight: bold;">Generación Indignada</span>?<br /><br />Al día siguiente me confirman la oferta. Soy uno de l<span style="font-weight: bold;">os cuatro fantásticos</span>. Cinco días de trabajo repartidos hasta septiembre, asistiendo a los cruceristas españoles que visitan la ciudad antes de volver a España. No es mucho dinero, pero es dinero para pagar pañales ugrofineses y potitos hanseáticos.<br /><br />Ya contaré como me fue el día que tuve que bregar con 600 turistas españoles que sno quieren quitarse el cinturón en Seguridad, pero sí pisar cabezas para pillar buen asiento en el avión.<br /><br /><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-49116493417391410782011-05-28T12:01:00.007+02:002011-05-28T12:42:02.240+02:00EL EXPEDIENTE BULLDOG. Estonia y la Guerra Civil Española (1)<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM6Ekfr6tvWVyUZJaUZNpXgrAQ3ZBhcthhm7Ce6o1UGn_wYt554AMyYLWJ5u49ABi9pEC-Xk2W7vBJ2MMctZ0IFOqcO8nyL9g23FRdCT82uY4jbQKhEmR2I7-me0JOKrLI1IFSuqsbnBs/s1600/Unit3LennuvaeDivisiaSerial31LasnamagiEstonia1936.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 176px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM6Ekfr6tvWVyUZJaUZNpXgrAQ3ZBhcthhm7Ce6o1UGn_wYt554AMyYLWJ5u49ABi9pEC-Xk2W7vBJ2MMctZ0IFOqcO8nyL9g23FRdCT82uY4jbQKhEmR2I7-me0JOKrLI1IFSuqsbnBs/s400/Unit3LennuvaeDivisiaSerial31LasnamagiEstonia1936.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5611706400254299410" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;font-size:85%;" >Perfil de colores de identificación de Bristol Bulldog Estonio.<br /></span></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Durante la Guerra Civil Española, la por entonces independiente República de Estonia, vendió una serie de aviones obsoletos a precio de oro al gobierno legítimo español. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Uno de los ejemplos fue el de una docena de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=1jPV8ik7900">Bristol Bulldog </a>que la república báltica había adquirido en Inglaterra en 1929.<br /><br /></span><span style="font-size:130%;">El avión estaba para 1936 en condiciones de hacer frente a otros biplanos como el Heinkel-51 alemán que operaban los sublevados, pero poco podían hacer con los cazas más modernos que aportaría la Legión Condor germana al esfuerzo de los (mal llamados) "nacionales". </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Debido a ello, fue encuadrado junto a otra amalgama de aviones, muchos de ellos tambien obsoletos, dentro del legendario <span style="font-weight: bold;">Circo Krone</span> (en el que participaban muchos pilotos mercenarios, incluidos algunos norteamericanos) que defendía como podía la aislada zona cantábrica</span> <span style="font-size:130%;">o Frente Norte.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Su entrega, trasburlar el bloqueo naval, estaba prevista ser realizada en Bilbao, pero la ciudad fue tomada por los franquistas, así que el barco que los transportaba tuvo que descargarlos en Santander.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Las cifras de aviones comprados varían según las fuentes., por ejemplo informes del Partido Comunista hablan de 18 ejemplares Incluso se habla de Bristol Bulldog letones, pero sí consta que ocho de ellos, camuflados en un cargamento de patatas por el buque <span style="font-weight: bold;">Viiu</span> (nombre estonio, por cierto, no letón) fueron descargados en Gijón el 5 de julio de 1937.<br /><br /></span><span style="font-size:130%;">Los resultados operativos de este biplano fueron más bien pobres. Ello se achaca en ocasiones al ensamblaje de los mismos, que se hizo al parecer en condiciones muy precarias, al no tener los encargados de tal tarea esquemas o planos en buenas condiciones, mal traducidos o incluso ninguno alguno.</span><br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLBzi4Xh46Ogj8Nek3-HILJPuYBw8jhEpGAm8g9-vbOsruPS9zQerFKqtBP4VQhHjQs02uByqjr8DRE6qd8m__WMMuVXcFcrYyft8tybjnZgHaUsss67IuizAYaJyIGDISBcfsNosZP9c/s1600/UnitEscuadrillaBulldog6RegionAereaNorthernSpainAugust1937..jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 173px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLBzi4Xh46Ogj8Nek3-HILJPuYBw8jhEpGAm8g9-vbOsruPS9zQerFKqtBP4VQhHjQs02uByqjr8DRE6qd8m__WMMuVXcFcrYyft8tybjnZgHaUsss67IuizAYaJyIGDISBcfsNosZP9c/s400/UnitEscuadrillaBulldog6RegionAereaNorthernSpainAugust1937..jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5611706323238451938" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;font-size:85%;" >Perfil de colores de identificación de Bristol Bulldog Republicano.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><br />El comandante de la Fuerza Aérea Estonia, sabiendo que el negocio había sido redondo, comentó alegremente que con el dinero obtenido de la venta de este material anticuado, podría adquirir un escuadrón completo de los nuevos <span style="font-weight: bold;">Spitfire</span> británicos.<br /><br />No obstante, en poco tiempo, la bajada de pantalones de la <span style="font-style: italic;">Eesti Vabarik </span>(República de Estonia) ante las exigencias estalinistas de la instalación de bases soviéticas, y la posterior invasión y asimilación dentro de la URSS, en base al acuerdo <span style="font-weight: bold;">Ribentropp-Molotov</span>, hizo imposible alcazar este objetivo soñado.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¿Justicia Poética?</span><br /><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-63242983094034191082011-05-24T08:50:00.006+02:002011-05-24T10:01:41.173+02:00ERECCIONES: LA BANCA SIEMPRE GANA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYdMm8FR1jiRVIb9E4_eRPB3pxXkLghqgXFwQD3St73Bz6U05keMqEyiniokkH84j08sdyAcdYCe429iKzKIJsJKuxGVkvADrwY7jgfPB8xJkC_MlKS_459YOGh6CW_XGoPFT_tN74FJ4/s1600/Criminal-Bankers-54369.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 299px; height: 427px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYdMm8FR1jiRVIb9E4_eRPB3pxXkLghqgXFwQD3St73Bz6U05keMqEyiniokkH84j08sdyAcdYCe429iKzKIJsJKuxGVkvADrwY7jgfPB8xJkC_MlKS_459YOGh6CW_XGoPFT_tN74FJ4/s400/Criminal-Bankers-54369.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610172107170749634" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">La actividad bancaria estuvo penalizada durante siglos por ir en contra de la lógica religiosa medieval. El banquero, conocido en aquel entonces como "usurero", obtenía un interés a cambio de realizar un préstamo durante un tiempo concreto. Y claro...si toda la creación era de Dios, y el tiempo era de Dios...¿Cómo un hombre (las mujeres por aquel entonces, ni alma tenían las pobrecitas) iba a llevarse un interés por algo que era de Dios?<br /><br />Sin embargo, las monarquías y noblezas varias, vieron la herramienta del usurero como valiosa para crear ejércitos y levantar castillos, palacios y demás fruslerías arquitectónicas.<br /><br />Así, se sirvieron de un vacío legal y de una minoría étnica (los judíos) a la que enriquecieron y expoliaron a lo largo de los siglos, incluso despejada la tiniebla medieval y a pesar de estar ya multietnitizada y multiculturalizada la lucrosa actividad.<br /><br />Siglo XXI. Bancos, cajas de ahorros, Bancos Mundiales, Bancos Europeos, bancos nacionales, la banca, Fondos Monetarios, Organizaciones Mundiales...Todo un galimatías y un entramado de dígitos en sistema binario que mueven la llamada <span style="font-weight: bold;">Economía Mundial</span> , algo que nos afecta y se nos antoja un gran monstruo Lovecraftiano lleno de tentáculos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">La visión de esa pavorosa criatura, un <span style="font-weight: bold;">Kraken</span> que hunde igual a Grecia (cuna de la cultura occidental) que Irlanda (cuna de Guiness) que a Portugal (buenas mantas para las cunas de nuestros bebés) o que se carga de un plumazo la jacarandosa industria de la construcción en España, que esquilma los presupuestos de cultura en diputaciones provinciales y ayuntamientos de la cuenca mediterranea, nos provoca una serie de preguntas inocentemente cabreantes.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Si ellos crearon la burbuja...¿Por qué las consecuencias las pagan los jubilados cretenses?<br /><br />Si ellos dieron créditos a bajo interés, moviendo sus orondas caderas beyoncenianas ante nuestra mirada hipnotizada, endeudando a saco a la población...¿Por qué se quedan con nuestras casas?<br /><br />Si ellos mintieron sobre sus resultados... ¿Por qué hay que salvar sus empresas (que mientras lloriquean siguen repartiéndose primas astronómicas de beneficios), y no la pequeña empresa de muebles de mi primo?<br /><br />Si se les dejaron billones de euros para que no se hundiesen...¿Cuando devolverán el dinero?</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¿No podríamos usar toda esa pasta en suavizar los recortes sociales?</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¿Cómo puede ser posible que los países que tienen que ser "rescatados" sean todos de la <span style="font-weight: bold;">Zona Euro</span> si estar en la zona Euro era como el Santo Grial, la Piedra Filosofal de los euroburócratas, una (LA) garantía de estabilidad?<br /><br />¿Cómo es que a Bulgaria, a Rumanía no hay que rescatarlas? ¿Lector, puedes recordar el nombre de las monedas de estos países?</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¿Rescatar de quién o de qué? ¿Rescatar un país, una economía? ¿Hay algún ejército invasor, algún golpe de estado en Irlanda?</span> <span style="font-size:130%;">¿Pero que es todo esto?</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Cuando se dice..."los mercados maltratan la deuda de...", no se les puede dar de hostias a "los mercados" en todo el bebe? ¿Qué mercados, el de Atarazanas, el de la Boquería, el zoco de Tanger?</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¿Si se puede ir a Pakistán a matar a Bin Laden, no se puede ir a donde estén los "especuladores" que supuestamente han hundido a Grecia?</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Desde que llegó el euro a Estonia, país en el que me encuentro exiliado, los precios están subiendo. Antes del 1 de enero, no había prácticamente "crisis" en Estonia, pero a mi suegro ya parece que le van a recortar la jornada laboral. Por la crisis. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¿Os acordais de aquella canción de <span style="font-weight: bold;">Celtas Cortos</span> llamada "<span style="font-style: italic;">Haz turismo invadiendo un país</span>"? Esto parece lo mismo, pero a la macroeconómica.<br /><br />Lo imagino en una habitación en semipenumbra, entre el humo de habanos estratosféricos.<br /><br />"<span style="font-style: italic;">Creamos una moneda única, como lo fue el Rublo en las repúblicas de la Unión Soviética, pero en este caso para otra unión, la Unión Europea. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Con una filosofía (en teoría) liberal sustituimos los planes quinquenales de Chernenko por las "cuotas" y ponemos de rodillas a las industrias pesqueras, agrícolas, mineras, etc de los países más débiles, los que nos van a servir más tarde las sangrías y los vinos resinosos y bailarnos en tanga en verano. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Les metemos en el club de los ricos, pero sin acceso al area VIP,les vendemos de todo, y sobre todos servicios financieros muuuuuy baratos que no necesitan pero les vamos a hacer creer que sí; que dos casas, una en la playa, y dos coches es lo suyo aunque hace treinta años estuviesen viviendo en un batatal y las hipotecas las vayan a terminar de pagar sus bisnietos </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Estos nuevos ricos se endeudan hasta las cejas, hacen carreteras, trenes de alta velocidad, festivales de cine, crean grandes masas de empleados públicos que piden más y más préstamos a los bancos porque, total...los préstamos son tan baratos, y su trabajo es fijo...y los jóvenes obreros que han dejado los estudios para cobrar 250.000 pesetas en el andamio, a tunearse coches y a jugar con la Play.</span></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-style: italic;">Cuando la burbuja está a puntito...la reventamos, y entonces vamos "a jierro". Recortamos libertades, logros sociales, pensiones, puestos de trabajo, compramos todas las empresas que levantaron con el dinero que les dejamos, a bajo precio para volver a venderlas cuando la burbuja empiece a crearse de nuevo, en un círculo perfecto. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Y son tan gilipollas que encima nos van a pagar ellos la "recuperación económica" a nosotros. Total no nos van a decir que no. Al fin y al cabo, los que hacen las leyes , los que gobiernan, tambien necesitan nuestros "servicios financieros" para sus campañas políticas. No van a morder la mano que les da de comer</span>."<br /><br />El poder, El Poder, El PODER.<br /><br />Sin embargo, y como nota de optimismo, debemos pensar que si la denuncia de una camarera guineana puede hacer tambalearse a uno de estos hijos de puta, la indignación de muchos acampados en <span style="font-weight: bold;">Sol </span> puede amargar las tragaderas de los mismos. Esperemos que la gente apague la televisión y salga algún día a la calle.<br /><br />¿O veremos un día el perfil de <span style="font-weight: bold;">Strauss-Kahn</span> en la moneda comunitaria que toque?<br /></span><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6330543726592461943.post-73764670708107137322011-05-17T19:29:00.005+02:002011-05-17T19:53:12.159+02:00HABLAR DEL CLIMA, SOÑAR CON EL CLIMA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8tIV7Bx_nx7WNUDl9oxAuHHGEijoamI67kVR-F-xjRFULupbKPLy6_MBxBHCYkf2xgaZQB3-ySCkKyftKrMQKmxx9pojRC7q-d1sqFBldvhDHxF1aT2RDSJmE01nCVZvSslPVgSu2Ozw/s1600/Playa_Del_Carmen_155.152104516_large.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 456px; height: 342px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8tIV7Bx_nx7WNUDl9oxAuHHGEijoamI67kVR-F-xjRFULupbKPLy6_MBxBHCYkf2xgaZQB3-ySCkKyftKrMQKmxx9pojRC7q-d1sqFBldvhDHxF1aT2RDSJmE01nCVZvSslPVgSu2Ozw/s400/Playa_Del_Carmen_155.152104516_large.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607739769946831122" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;">Hoy en mi clase privada de estonio, nos hemos pasado cuatro páginas y 60 minutos hablando del clima, del tiempo y de las estaciones. He acabado hasta el moño que la calvicie me impide disfrutar. Y es que los estonios tienen palabras para definir hasta diversos tipos de nieve según su consistencia, una palabra para la tormenta de nieve otra para el aguanieve, etc.<br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><br />Le he preguntado a la profe, Katre (sí, se llama como una cama mala) si de verdad esa hora invertida en esas cuatro páginas para decir "<span style="font-style: italic;">ilm on ilus</span>" (el tiempo es bueno), "<span style="font-style: italic;">täna on soe</span> "(hoy hace calor) y similares, valían la pena.<br /><br />Y es que en España, hablar del tiempo es hablar por hablar, o hablamos del tiempo cuando estamos aburridos o para intentar romper el hielo (ja!), etc.<br /><br />En cambio, ella me ha respondido " es que el clima cambia mucho en Estonia, y como la nieve y el agua hacen tanto destrozo y causan tantos problemas, pues sí, los estonios hablamos mucho del tiempo".<br /><br />Camino de casa, torturado por una insidiosa llovizna primero y después por el pestazo a sudor y vodka de la última línea de asientos del autobús, he añorado la que se había convertido ya en mi visita anual a Colombia, a la cálida Cartagena, a sus islas del Rosario, a la limonada de coco y a las viejitas que venden fruta recién cortada en las esquinas.<br /><br />Por un momento me he imaginado a una de esas ancianas de trajes coloridos teletransportarse al interior del atestado autobús, verse rodeada de caras ugrofinesas y de rostros eslavos. No se quien tendría mayor patatús.<br /></span></div><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwWuTwH3ETwhumJZyOx70vSzleQ-XZAbv6R8v7ty6kvSjgFI7Q-ns4kCzvPPe_9-N_FNjTuuHHwdCpj_bMfKbIAgruQ30X21me_tvbRiZxrNZzNW8RkE-i2oGh2jQG7TZz31XkO-gZpOU/s1600/DSC01352.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwWuTwH3ETwhumJZyOx70vSzleQ-XZAbv6R8v7ty6kvSjgFI7Q-ns4kCzvPPe_9-N_FNjTuuHHwdCpj_bMfKbIAgruQ30X21me_tvbRiZxrNZzNW8RkE-i2oGh2jQG7TZz31XkO-gZpOU/s400/DSC01352.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607739654374924978" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">¡Cómo me gustaría</span> <span style="font-size:130%;">estar ahora disfrutando de mi calorcito español y una cervecita con ensaladilla con algún buen amigo, o del atardecer en el impresionante Parque Tairona colombiano, o de un paseo por La Habana Vieja, con sabor a ron en la boca y la camisa pegada al cuerpo!</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Llegué a cada sin ganas de revisar la lección. Ahora hablaré con mi novia de la crema que le ha regalado la matrona para el culito del bebé. Mejor que hablar del tiempo...es.</span><br /><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1