EL IMPERIO

Estoy leyendo uno de esos libros que me provoca un imperioso deseo de llenar una bolsa de calzoncillos y comprar el primer billete hacia el este del mundo. Es El Imperio, del Ryszard Kapuscinski, un recorrido vital por las fronteras de la URSS que toca también los restos de fracasada unión.

Kapuscinski recuerda sus vivencias durante la ocupación soviética de su pueblo en la Segunda Guerra Mundial para luego sumergirte en un viaje en el transiberiano o a través de las repúblicas caucásicas, aunque quizás lo mejor del relato se ubica en su tránsito por las oscuras y gélidas ciudades mineras del norte de Siberia: Vorkutá, Yakutsk, Magadán y la región de Kolyma.

Me gusta como observa Kapuscinski. Como describe la realidad. Por ejemplo, cuando se revisa su equipaje y el de otros viajeros en Zabaikalsk, camino de Moscú.

No puedo apartar la vista del espectáculo. Lo miro fascinado; me he olvidado de las alambradas y de las torres. Me he olvidado de los perros. ¡Pero si estos dedos deberían esculpir el oro y tallar diamantes! ¡Esos movimientos microscópicos, esa exactitud, esa sensibilidad, ese virtuosismo aduanero!