Noche del 26 de diciembre. Salgo con un amiguete. Primera parada,
Cines Yelmo Plaza Mayor. Objetivo: ver
The Spirit. Versión original. Cuatro personas en la sala. Dios, te doy las gracias. Al menos hasta los diez primeros minutos del film
Creo que el problema básico de la película es que a veces se confunde la libertad creativa con hacer lo que a alguno le sale de lo gitanales (genitales, pero muy morenos y con el pelo rizadito). Frank Miller debió comenzar el rodaje con una gran fumada comunal. Luego se comieron unos hongos, y así salió la cosa.
Si tuviese que dar un adjetivo cariñoso para este desmadre lisérgico-fílmico, sería "sonrojante". El guión es solo una excusa, las interpretaciones están, como los personajes, pasadísimos de rosca (no, no me vale la excusa de "es que es una adaptación de un cómic") y la violencia
slapstick que tiene su gracia al principio, te saca de tus casillas a medida que avanza el metraje.
Esa escena con
Samuel L Jackson (conocido por tener un afilado y doloroso histrionismo) disparando a pecho descubierto a un grupo de
AH 64 Apache era de las que harían gritar a
Matías Prats su famoso "
¿Pero esto que eeeees?· Por no citar la enfermiza afición de
The Octopus por los
cosplays.
¡Aiss! Con lo que podía haber hecho Miller... En fín, que no sentía esta sensación de pérdida desde que vi
Dick Tracy.
Lo mejor, por citar algo, momentos de estética y sobre todo el suculento (aunque caricaturesco) elenco femenino.
Nos vamos a cenar a una pizzería en
Playamar. La lleva un napolitano que tiene toda la pinta de estar aquí retirado temporalmente por la Camorra.
Está lleno. Tanto que los dos tenemos que sentarnos en paralelo en una mesa .
En una de las paredes hay una foto de Al Pacino en El Padrino. En otra, frente a nosotros, cuelga un gran crucifijo. Me provoca cierto pudor ese pobre reo judío clavado en un madero mirando como la gente se pone hasta arriba de pizza, fussili, penne y mozzarella...
En una mesa que tenemos delante hay dos tipas de cierta edad que parece que se van a comer los morros en menos de lo que se tarda en decir tortellini. Una de ellas lleva un pantalón con la cintura demasiado baja y tengo que provocarme una tortícolis para no verle la raja del culo mientras mastico y trago.
Les acompaña una pareja chico-chica, él con pinta de matón y ella con pinta de putón. De golpe se levantan y se meten juntos en el mismo cuarto de baño. Tardan un buen rato. Élla tiene las mejillas arrebujadas y él parece relajado. Se comen la boca. Ellas no. Que desilusión.
Cuando salgo por la puerta me encuentro a una compañera de instituto que cumple años hoy. De hecho me ha invitado a su cumpleaños esta tarde. La conversación es esta más o menos, saltándome los saludos.
-"¿Vas a venir entonces?"
-"¿Van a ir mujeres solteras?"
(Titubeo) "-¿Solteras? Bueno...yo. ¡Pero tú tienes novia!"
- "No, ya no"
El limocello estaba caliente para mi gusto. Nos vamos a Fuengirola.
A mi amigo le han invitado a una fiesta en
fagirola. Me lleva con él, aunque no estoy muy seguro de querer ir. En mi mente la fiesta es en una casa privada en la que puedo ejercer mis superpoderes conversatorios. Al final acabo en el:
El bar está lleno de chicas entre los 30 y los 40. Suena un puritito revival ochentero. Casi todo el personal está relacionado con una productora. Son ayudantes de dirección, directores, productoras... Gente
cool.
Hablando de
cool, me siento como en Gibraltar. Esto es la costa del sol en esencia pura. El 70% es
costa white cool , mestizos britanico-hispanos que pasan en un parpadeo del "
nice to see you, darling" al "me toca los cojones"
Me centro en los vodka con naranja (oh, sorry,
screwdrivers) y en bailar dislocado alguna melodía. Las chicas, tristemente, no me hacen caso hasta que hago el moña profundo.
Creo que mi amigo ha enganchado a una antigua ex suya. Miro la hora. Hora de irse a dormir. Me despido al estilo de
Isabel II y pillo un taxi que me cuesta 22€. Bueno...eso son cinco
screwdrivers.
Me tiro en la cama. Suena un pitido en mis oídos. Deben ser las hélices de los
Apache. Seguro que vienen hacia aquí.
Lo acabo enganchado a Life on Mars. La historia de un poli de Nueva York que sufre un accidente en 2008 y despierta en 1973.
Lo acabo enganchado a Un día más con vida. La subyugante crónica de la guerra de Angola de 1975 de Ryszard Kapuscinski.
Lo acabo enganchado al solomillo a la bernaise que prepara mi madre. Yummi.
Harto de mamoneos, envidias, rencores, mediocridad, cutrerío, desengaños amorosos, etc, he decidido dejar este país e irme a otro donde, por lo menos, me dejen disparar en la calle para desahogarme.
Noche del 26 de diciembre. Salgo con un amiguete. Primera parada, Cines Yelmo Plaza Mayor. Objetivo: ver The Spirit. Versión original. Cuatro personas en la sala. Dios, te doy las gracias. Al menos hasta los diez primeros minutos del film
Si tuviese que dar un adjetivo cariñoso para este desmadre lisérgico-fílmico, sería "sonrojante". El guión es solo una excusa, las interpretaciones están, como los personajes, pasadísimos de rosca (no, no me vale la excusa de "es que es una adaptación de un cómic") y la violencia slapstick que tiene su gracia al principio, te saca de tus casillas a medida que avanza el metraje.
Nos vamos a cenar a una pizzería en Playamar. La lleva un napolitano que tiene toda la pinta de estar aquí retirado temporalmente por la Camorra.
A mi amigo le han invitado a una fiesta en fagirola. Me lleva con él, aunque no estoy muy seguro de querer ir. En mi mente la fiesta es en una casa privada en la que puedo ejercer mis superpoderes conversatorios. Al final acabo en el:
El bar está lleno de chicas entre los 30 y los 40. Suena un puritito revival ochentero. Casi todo el personal está relacionado con una productora. Son ayudantes de dirección, directores, productoras... Gente cool.
Mezclamos al hombre más sexy del mundo (H. Jackman) y a la actriz con más botox de Hollywood(N. Kidman), unas gotas de Tabasco y ponemos a calentar en la sartén.
Europa en 1939, justo al borde de la Segunda Guerra Mundial.
Europa durante la llamada Guerra Fría (1945-1989)
Europa en 2008
El mapa de Europa que Hitler pretendía trazar tras su victoria (hipótesis)
Hoy he visto Mayerling, dirigida por Terence Young y con Omar Shariff y Catherine Deneuve en los papeles principales.
Ya tengo teclado, y estoy tan contento que he decidido doblepostear hoy, que hace menos frío y puedo salir de entre los edredones, mantas y sábanas de franela de mi cama doble de uso individual.
La Flota Rusa vuelve a ondear la bandera del oso imperial mientras surca los siete mares. El destructor ruso Almirante Chabanenko se dirige con dos buques de apoyo hacia el puerto de La Habana en Cuba.
Y es que en el Caribe se esta mejor que en la Rodina, la Madre Patria. Hace menos frio, hay mulatas y...bueno, no hay vodka , pero si ron a espuertas.
"Bettie Page encarnaba el estereotipo del optimismo de los cincuenta y al mismo tiempo la sexualidad que se agitaba oculta bajo la superficie"
Nació el 22 de abril de 1923 en Nashville, Tennessee (Estados Unidos). Consiguió un título de humanidades en el Peabody College. Pronto se trasladó a San Francisco y empezó su carrera de modelo en los años 40.
Su imagen dio expresión a las fantasías eróticas de varias generaciones. Inspiró un modelo de voluptuosidad que inspiró personajes femeninos de películas y cómics.
Estuvimos grabando El puente de los Alemanes en la bahía y puerto de Málaga a bordo de un velero de 14 metros de eslora. Os dejo el link de la noticia.
Se solicitan respuestas al enigma, que son tres.
Estoy a punto de almorzar cuando recibo la llamada de mi amigo Pablo. "¿Quieres ir al master Internacional de Tenis de Málaga?"
Resulta que no es con Pablo, sino con su hermano Carlos, un tipo encantador y divertido (sin segundas, que os conozco), otro soltero de oro al que no trataba desde hace tiempo, con el que voy al tenis. Me recoge y tiramos para el Estadio Martín Carpena.
Juegan David Ferrer y Feliciano López. Los chupinazos que pegan, asustan. Al ver la camiseta rojigualda de López, me pongo instintivamente de su parte. Por los gritos del público, parece que es el favorito.
Una rubia solitaria saca fotos del choque de titanes que se produce en la pista.
La emoción me embarga.
A Feliciano le crecen los enanos. Pese a sus esfuerzos, no puede ser. Ferrer se lo lleva calentito.
Entrega de premios y todos en formación. ¡Ar!
El alcalde de Málaga, Francisco de la Torre, da unas palabras, junto al ganador, al respetable público.
El patriarca de Moscú y de Todas las Rusias, Primado de la Iglesia ortodoxa, Alexis II se ha elevado a los cielos tras 79 años de vida. Había nacido en Estonia, descendiente de una familia germano-báltica de rancio abolengo.
Uyuyuyuyuyyyy, ayyayayayayyyy, Katy Perry, que chica más traviesilla que anda jugando al rollo bollo con su ultimo y exitoso single I kissed a girl (besé a una chica) y ese video sugerentemente juguetón y con essence d'omelette.
Y qué me gusta ese toque aniñado-friki en su manera alegre y desenfadada de vestir. Esos pantaloncitos cortos y ese toque safo-japo.
