LOS DÍAS UCRANIANOS. Mirando fotos.

El mejor viaje de mi vida. Tres semanas en Ucrania. Vuelo Málagao-Londres- Kiev y un tren Kiev-Odessa. El mar negro, la escalera de El Acorazado Potemkin, Crimea, Yalta... La jugosa cocina ucraniana, el vodka lemon, la resignada contemplación de las bellas mujeres eslavas, la música de Arkadia (la zona de marcha).

Yo la llamaba Nastya, el diminutivo de Anastasia.
Ella tenía 16, yo 26. Fue una preciosa historia de amor imposible, pero una historia, no una ensoñación. Yo fui su Humbert Humbert, y ella mi Lolita. Un día, años más tarde, en Francia, me lo reconoció.

Compartimos dias, tardes y noches durante mi estancia en un destartalado piso de la Marshall Zhukova Prospekt y durante nuestro crucero, en el que nuestros compañeros para las comidas, regadas con vodka, eran una pareja de dialogantes bielorrusos.

He elegido tres fotos. Solo tres, para no cansar, pero se aceptan peticiones. Del nebuloso mercadillo de Ai Petri, a 1234 metros de altura, en la península de Crimea, a donde subimos en un desvencijado telecabina, en una excursión programada. Y dos fotos de Odessa, una de mi llegada en un tren que hacía un recorrido nocturno de 500 km desde Kiev, con su estrella roja en el morro, y otra de una peña del Real Madrid que me encontré en uno de mis habituales paseos con Nastya. Me pareció superfriki.

Ella ha cumplido los 20 ya. Se casó. fue lo último que supe de ella, que había dejado Estrasburgo, que volvía a Kiev para casarse con su novio. Me mandó fotos de la boda. Nunca volvimos a escribirnos.

EL MAR. Siempre el mar.

Enamorado del mar, el horizonte no significa nada si no es azul. Es el destello deseado, mirar las olas mi relax, mi tranquilidad. Puedo pasarme horas mirando sus tonalidades y su resaca. El mar es una toma de conciencia sobre mi finitud. El mar es dual, es la vida y la muerte.

Los seres humanos, compuestos de aguas y sales, somos rebeldes trozos de mar que, un día, nos alzamos de él, movidos por la curiosidad. Al llegar a la orilla. quitamos las algas de nuestro pelo, sacudimos las conchas y corales del cuerpo, y anduvimos. Exploramos la tierra y nos hicimos dueños de ella. Como castigo, el mar desairado no nos dejó volver a vivir en él.

El paraiso bíblico es una metáfora del mar.

¿Y SI FUERA MORO? ¿Que sería de mí?

En Marruecos me dio por comprarme una chilaba y un gorrito al uso local. En concreto fue en el zoco de Xauen. El efecto fue inmediato y los marroquíes empezaron a dirigirse a mí en el dialecto local.

"Coñe, menuda capacidad camaleónica tengo, me podría hacer el sordomundo o algo", pensé. Evadirme de nuestra atribulada España y dedicarme a pulir vulvas bereberes con mi alfanje, a cultivar el valle del Ketama de rico chocolate o a cocinar harira en cualquier mezquita integrista.

Pero no, reflexioné a tiempo. Ya tengo un asiento de primera fila para ver la decadencia de occidente. ¿Para qué cambiar de butaca?

VIDEOCLIPS MITICOS 4. Express Yourself de Madonna.

Uauhhh, casi no puedo moverme del fiestón de ayer. Creo que me he quedado sin tobillos y rodillas para unos meses. ¡Que bailoteo! ¡Hasta bailé con la madre de Joseramón, y este, normal, no me quitaba ojo!
Pero bueno, ya hablaré de la boda cuando me pasen alguna foto que colgar. Solo comentar que, en un momento de liberación expansiva, me monté un lap dance con una canción de Madonna que ahora no recuerdo. Era de las últimas. Pero no importa. En honor a la ambición rubia aquí os dejo con ella y su sensual Express Yourself.
Ais...me duele hasta el DNI.

WE ARE LIVING A CELEBRATION. Hoy voy de boda.

Un servidor con el actor cubano Roberto Sanmartín,
los dos con la misma chaqueta, de celebration en Jaén.

Hoy se casa mi amigo Joseramón. Ya nunca será el mismo. Él se convierte en un doblete, en una sociedad de bienes gananciales, en una simbiosis matrimonial, en el paradigma, en un hombre casado al que, para completar el círculo, solo le queda tener un par de churumbeles y morirse. ¡Por lo menos el avanza, que lo que es yo!

Me pongo a pensar en lo que me convierte la boda de Joseramón. En el último reducto de soltería de aquel grupo de adolescentes hiperhormonados que intentábamos pillar cacho los veranos de principios de los 90. Dos de ellos acabaron el ejército y allí siguen, muy contentos. Otro se metió en la droga y allí sigue también, intentando salir pero con mala fortuna. El más pirado (jajaja) es ahora psicólogo y el más callado y reflexivo iba este año en las listas de IU. Al más empollón le amputaron hace tiempo parte de una pierna por culpa de un tumor, se montó un rollo raro en la cabeza y nunca más se supo.

Y luego estábamos Joseramón y yo, con nuestras novias y nuestro festival. Yo ahora no tengo novia, pero sí festival, y ahí ahí. ¿Será hora de que vaya sentando cabeza? ¿Me arriesgo a ser el cuarentón que acaba con una colombiana malhumorada, una cubana que le saca las túrdigas o con la que se pesaron todos por la piedra hace años y ha decidido buscarse un tonto para darse hielo?

Bueno, dejémonos de pajas existencialistas y vamos a lo que vamos, que hoy...¡tenemos cenorra!

LA CONJURA CONTRA AMERICA. Mis últimas lecturas.

Estoy inmerso en la novela ucrónica de Philip Roth La Conjura contra América. Hacía tiempo que no hablaba de mis lecturas, y este libro, escrito magistralmente pero bastante pesado en las descripciones, es la última de ellas. Por el momento.

La Conjura contra América surge de un interesante punto Jumbar. ¿Que hubiese pasado si el famoso heroe aviador y amigo de Hitler, Charles Lindberg hubiese ganado en las elecciones en EEUU a Franklin Delano Roosevelt? Pues da bastante miedo. La historia la cuenta un niño judío, como el mismo autor lo fue en su momento. Niño, claro, judio sigue siéndolo.

El famoso aviador deja las manos libres a los alemanes en Europa y a los japoneses en el Pacífico con el objetivo de no volver a meter a los EEUU en una nueva Guerra Mundial. Firma un pacto de No Agresión en Islandia con el III Reich y crea un programa por el cual los judios norteamericanos empiezan a ser trasladados desde sus grandes comunicades urbanas y reasentados en pequeñas poblaciones del medio y lejano oeste.

Chanchachachannn, se masca la tragedia.

¡NO ESTOY HERNIADO! Me libro del cirujano.

Hace como tres años y pico me operaron de una hernia inguinal. Me la hice en Rumanía, cuando ayudé a sacar uno de los minibuses de nuestra expedición de una zanja embarrada, camino del aeropuerto. Cosas de la lluvia en los Cárpatos.

La cirugía tuvo lugar en Málaga. Todo fue bien, pero al parecer esa zona de mi cuerpo es muy débil y me colocaron una malla de no se qué material para impedir posibles futuras invasiones. Y todo iba bien hasta que hace poco noté un mosqueante dolor en el area de la cicatriz, una insidiosa quemazón que se volvía insoportable. Fue en La Palma. Allí en urgencias me recetaron un antinflamatorio que me alivió.

Me acordé (sin mucho cariño) de las familias de los autores de lo libros que había estado cargando en cajas a mi casa. Estaba acojonado, y nunca mejor dicho.

Ayer me hicieron unas pruebas en el Hospital Marítimo. Por lo visto pudo ser que el esfuerzo me moviese un poco la malla o que me tocase un nervio. Nada más, por lo demás estoy bien. Simplemente, que no cargue peso. Por fin un motivo para alegrarme de algo.